Ferida
Segurei sua ausência como quem segura fogo, as mãos em brasa, a alma em ferida.
O coração gritava para ficar, mas a vida sussurrava: já é hora de partir.
Ainda te amo, e isso é a parte mais cruel.
Amar e, mesmo assim, precisar soltar.
Ver que o amor não sustenta, não cura,
não basta.
É despedida com gosto de eternidade,
é lágrima que não seca, é silêncio que pesa mais que mil palavras.
Solto você, não porque quero,
mas porque segurar me rasga em pedaços.
E no fundo, sei: te deixar ir é também
uma forma de amor.
♡
É insuportavelmente suportável sentir uma dor que só pode ser curada com o tempo. Uma ferida que cicatriza superficialmente, mas que permanece latejando por dentro fazendo nossa alma agonizar por mil anos a cada minuto de sua existência... É complicado entender tudo, pois esse TUDO que domina grande parte do universo... às vezes não significa nada para muita gente ao nosso redor. Por isso devemos aprender que a luz do fim do túnel é apenas um acaso pelo descaso de quem nunca de fato desejou desistir do seu próprio eu escondido na escuridão.
Ninguém nunca vai entender a sua dor, mas vão pisar na sua ferida.
São inúmeros julgamentos, falta de empatia, jogam tudo na cara e o certo acaba se tornando o errado.
Toda história têm dois lados que devemos analisar.
2024 será um ano de mudanças e o que é de 2023 vai ficar aqui em 2023
Levanta a cabeça, nenhuma injustiça prevalecerá contra sua vida.
O silêncio é o remédio certo para curar a alma ferida. Faz desaparecer tudo aquilo que já não faz mais sentido, te deixando mais forte.
É algo libertador.
Uma mente ferida pode transformar um simples desejo em prisão e condenar ao sofrimento quem jamais cometeu crime nenhum.
PARA VIVER É PRECISO MORRER
A vida é uma doença
que só a morte cura.
A vida é uma ferida aberta.
Visceral.
Viver é um vício universal.
Sem viver
é como provar comida sem sal.
Mas o que é viver?
Não é só respir(ar)...
Talvez seja negar a si mesmo,
esvaziar o ego,
amar o outro,
desinflamar o “eu”.
Talvez viver seja isso:
deixar de ser dono,
e começar a ser dom.
Abandonar a velha mania
de dizer pra morte:
“sai, sai...”
quando, talvez,
é ela quem nos abre
a porta da verdade.
A vida
uma ferida aberta.
Só a morte cicatriza.
Mas qual morte?
Vivemos febris de existência,
e só o silêncio da morte
nos arrefece.
Sim, eu digo:
a existência é um mal crônico,
e a morte seu único alívio.
Que morra o “nós” do ego,
e vivamos à semelhança
do Cristo
o Eu que se fez
ninguém,
pra amar
tudo. Jesus!
Que o tempo passe rápido
e me faça curar essa ferida no peito.
Pra deixar de te amar
Esperar o tempo passar é o único jeito.
"A dor da alma é uma ferida que não cicatriza facilmente. É um peso que carregamos conosco, um eco que não silencia. Mesmo quando parece que estamos melhorando, uma simples lembrança pode reacender a dor e nos fazer sangrar novamente. É uma batalha silenciosa, que ninguém vê, mas que nos destrói por dentro. E mesmo assim, continuamos em frente, tentando encontrar um jeito de viver com essa dor, de aprender a lidar com ela, de encontrar um pouco de paz em meio ao sofrimento."
NO INTERIOR DA FERIDA.
Escritor: Marcelo Caetano Monteiro.
Não peço que a dor se retire. Ela já não é estrangeira. Habita-me como uma presença inevitável, tão íntima que sua ausência seria mutilação. Acostumamo-nos um ao outro nesta estrada do mundo, onde o amor é escasso não por impossibilidade, mas por temor. Poucos ousam sustentar o peso da liberdade que amar exige.
Estou ajoelhado nela, e ela ajoelha-se em mim. Não há hierarquia nesse pacto. Há cumplicidade. A dor não me domina, tampouco eu a domino. Existimos no mesmo espaço, como duas consciências que se reconhecem no silêncio. Dói, mas é minha. E justamente por ser minha, não a repudio. Seria negar a própria textura do que sou.
O horizonte tornou-se cinza. Não o cinza da neutralidade, mas o da revelação. A alegria que ainda subsiste vem úmida, dissolvida nas lágrimas que não pedem testemunhas. Há uma lucidez amarga na compreensão de que a felicidade fácil é distração. O que permanece é a densidade da experiência.
Deixa tudo como está. Não por resignação, mas por fidelidade à busca. Ainda procuro a verdade, e essa procura não admite adornos. A diferença, que antes feria como julgamento, perdeu importância. Diante do absoluto, as comparações são ruído. Cada ser está ligado à própria travessia.
Se poucos amam, é porque amar implica assumir o risco da própria exposição. Amar assim é aceitar que não há garantias. É lançar-se ao outro sem a promessa de retorno. E, ainda assim, continuar.
Permaneço na linha fina do meu horizonte. Não por esperança ingênua, mas por decisão consciente. A dor não me define, mas me revela aos poucos a mim mesmo. E enquanto a verdade não se deixa capturar, sigo caminhando, mesmo que o caminho seja feito de sombra e silêncio. É pura lição e essência absoluta do absoluto. Gratidão.
"" Eu penso
repenso
me jogo na vida
corro atrás de curar a ferida
no biombo
eu vejo
revejo
que a sina ensina
conduzir
o carro
escarro da vida
colorida
eu temo
e espremo
cuidados sem fim
para poder amar
cuidar
reclamar
tá ruim assim
A amargura é uma ferida aberta de um sonho frustrado. Quem a alimenta é, aos poucos, consumido por ela. A visão distorcida da realidade é apenas um de seus muitos sintomas.
