Fazendo a coisa Certa

⁠Ninguém jamais envelhece
Quando ama e é amado
E encontra a pessoa certa
Para ficar do seu lado.

Santo Antônio do Salto da Onça RN
15/03/2024

Nenhuma ideia nova, por mais certa e bela que seja, se implanta instantaneamente no espírito das massas, e aquela que não encontrasse oposições seria um fenômeno insólito.

“Para se apaixonar pela pessoa certa, apaixone-se primeiro por você, se dê valor, se respeite, não aceite menos do que isso.”
#bysissym

⁠"Ei!
e por falar em amor,
me deu uma saudade de
uma certa pessoa.
um certo momento.
certas risadas.
certos lugares.
certos carinhos.
certas palavras.
Uma certa boca 🙊
e uma certa vontade de beijá-la 💋

Ahhh me deu uma vontade ..."

"Ela é amarga demais ou
melada ao extremo.

Não consegue manter a dose certa.

Ela não é louca.

Ele é que não estava apaixonado.

Ela provou conhecer seu próprio coração melhor que ele:

Ela descobriu a saída.

Ela é um doce venenoso.

Uma mistura de alguma coisa com sei lá o quê ".

⁠🌹
Ela é amarga demais ou
melada ao extremo.
Não consegue manter a dose
certa.
Ela não é limitada.
Ela não tem limites.
Ela não é louca.
Ele se acha o dono da verdade.
Ela provou conhecer seu
próprio coração melhor que ele:
Ela descobriu a saída.

Ele? continua sentado ...
❤

⁠Minha ansiedade afoga meus pensamentos, já não consigo mais pensar numa certa ordem, mas também não sei se existe ordem quando a gente pensa em alguém com tanto carinho, com tanto amor, com tanto desejo de saudade.

Trabalhe calado e correto sempre, na hora certa o reconhecimento soará alto.

Quanto mais eu me afasto de uma certa situação que me causa mal, mais me sinto bem e capaz de ser feliz sem olhar para trás.

A maturidade é como um fruto que só está pronto para a desgustação na época certa. 🦋

O que dá certa lógica à vida e equilibra o caos são os paradoxos. As contradições salva-nos, relativamente da dor humana.

"Uma medida certa de senso de humor revela sintomas de uma alma contente, assim como o riso exagerado é disfarce de uma alma doente.
Evan do Carmo

Disse, certa vez,
alguém muito perspicaz,
que são os defeitos
quem, talvez
nos mantêm vivos.
Creio nisso, pois sem o vicio
não haveria alegria
contudo, nem sempre
somos isentos de pagar a conta
pelos erros, defeitos,
mas que seja assim
que os nossos bons vícios
sempre nos socorram
nas horas mais difíceis
e, neste caso, eu cito
como providencial
o vinho, o amor, e a poesia.

O QUE PODE UMA PAIXÃO

Disse certa vez um tolo,
um tolo bem conhecido entre os sábios
que estava enjoado da sua estupidez
assim como a abelha enjoa do mel.

Assim me sinto hoje em dia
depois de tantas tentativas em vão
para encontrar o sentido da vida
ou como dizem outros mais sábios, a felicidade
que para mim é a mesma coisa.
Contudo agora posso afirmar,
como só um tolo afirma
que a vida sem paixão não faz nenhum sentido.

A paixão, paixão parece algo proibido
quem diz estar apaixonado
geralmente fala pelo coração.

Então por que razão a paixão é tão essencial para nos manter vivos?
A paixão só é verdadeira e proveitosa quando liberta
se a paixão não pode ser vivida vira febre delirante
o homem que tenta esconder uma paixão não será feliz
nem será bem-sucedido em esconder
a paixão não pode ser guardada sem grandes prejuízos.

⁠O infinito é a medida certa da nossa ignorância.

⁠
Sou pó

O infinito é a medida certa
Da nossa ignorância.
Sou partícula de pó
Dentro deste vasto e imensurável caos
Deste mundo de matéria,
Feito de água, terra, ar e fogo.
Sou pó, sem importância,
Às vezes pura presunção de existir.
Sendo pó ainda me arrisco,
Persisto em ser alguém
Alguém que sofre as dores do mundo
Alguém que canta, que chora e ri.
Alguém que esquece a sua insignificância
A ponto de amar sem condição
Mesmo sendo pó, sem nenhuma importância
Me atrevo a ignorar o medo
De prosseguir evitando o ódio.
Como partícula de pó escolhi viver o hoje
Sem pensar na inutilidade que me aguarda o futuro.

⁠
FALATÓRIO

Fiquei sabendo por boca de Matilde
Que uma certa pessoa gosta de mim
Que anda dizendo, meio secretamente
Que me tem desejo ardente, e o que faria por este fim.

Não pude acreditar que tão fina dama soubesse que existo
Ela vive em outra esfera, e, que pobre quimera eu poderia supor
Muito menos querer que tão linda mulher me tivesse amor.

Sou poeta andarilho, ando fora do trilho
Nunca quis tal grandeza, que a sorte e a beleza
Me fizessem um favor.

Diz por aí, que daria tudo por um verso meu
Que tamanha tolice, se eu fosse querer
Fazer verso em troca de um simples prazer.

Continuo a negar este vil falatório
Que um ser tão simplório lhe chamasse a atenção
Não será por encanto que serei acolhido
Por uma simples canção.

⁠MULHER

Mulher, você sabe dizer a coisa certa
Com uma palavra me desperta
Para um novo amanhã.

Mulher, você sabe fazer a coisa certa
Determinada e discreta toma sua posição.
Mulher, você que organiza minha vida
Me dá paz, me dá guarida
Neste imenso coração.

Mulher, você que sempre esquece as desavenças
Não discute as minhas crenças
Sempre dá o seu perdão.

Mulher, você que sempre está junto ao meu lado
A caminhar de braços dados, numa mesma direção.

Eu sem você sou rancho velho abandonado
Terra infértil, chão cansado
Não produzo mais o pão.

"⁠Escrever para mim, é como tocar piano, sem nenhuma analogia digital.
A nota certa só é alcançada depois de muito ensaio-assim escrevo poemas e aforismas, com os quais consigo deixar escapar minha verdade,
sobre o modo de como vejo mundo."

⁠Eu sou burro, dizem. Não sei me posicionar, não sei me calar na hora certa, não aprendi a jogar o jogo. Nunca entendi o valor de um elogio falso, nem a importância de um aperto de mão estratégico. Não sei fingir respeito, não sei sorrir com o fígado amargo. Nunca aprendi a ser hipócrita — e isso me custa.

Enquanto outros sobem, eu permaneço. Enquanto fazem alianças por interesse, eu perco oportunidades por lealdade. Enquanto moldam a voz ao que o outro quer ouvir, eu falo o que penso, mesmo que doa, mesmo que afaste. Eu não me adaptei. Não consegui. Há quem chame isso de orgulho, de teimosia, de burrice mesmo. Eu só sei que não consigo ser outro pra agradar. Só sei ser eu — e isso, hoje, é visto como falha.

Não é que eu goste da solidão. Nem que me orgulhe da minha margem. É que a conta que me pedem pra pagar pra caber no mundo — ela custa minha alma. E isso, não. Prefiro perder, prefiro errar, prefiro andar só. Mas durmo. Durmo sem vergonha. Durmo em paz com o homem que carrego dentro. E isso, talvez, ainda seja o que me salva de virar o que todos esperam.