Faz de Conta Qu eu Acredito
Você é o poema que eu nunca escrevi , pois, se acaso ousasse tê-lo escrito não seria tão bonito quanto a ti reli.
ETÉREA BORBOLETA
Eu exalava poesias
Ela nem aprendera a ler
Fui insistindo em prosas
Floreava poemas,
Declamava flores e mares.
E ela, nada.
Naveguei pensamentos e frases
Mergulhei romances e sobrevoei contos.
Ela disse não gostar de histórias e partiu,
Batendo suas lindas asas.
Foi a mais bela e colorida
Borboleta que eu jamais vira.
(© J. M. Jardim - Direitos reservados - Lei Federal 9610/98)
Eu vejo arco-íris
no brilho do teu olhar,
no teu sorriso contagiante,
na tua beleza serena..."
(© J. M. Jardim - Direitos reservados - Lei Federal 9610/98)
““... Meu amor eu te acariceio (acariciar) com uma rosa
segurando-a pela hastia (haste), iluminados por esta luz que
vem deste postio (poste) da tua rua.
Sei que não negoceio (negocio) mais o amor que por ti tenho.
Depois que formos festiar (festar), com tuas novas vestias (vestes), na próxima noite de luar, vou te ratar (raptar) para tê-la em meus sonhos. Não sou corruto (corrupto), mas pagarei à lua para te iluminar, mesmo que ela não queira...!”.
Eu creio na fonte criadora
E tudo ficará bem
E eu cumprirei aquilo que eu
Me predispus antes de renascer.
Eu a amo. Acho que é por isso que dói tanto. É horrível quando você se acostuma com algo ou alguém e simplesmente, de uma hora pra outra, essa coisa ou esse alguém, não se encontra mais ali. É como se a vida nos pregasse uma peça, daquelas que machucam, que incomodam, que matam por dentro. Só para mostrar o quanto não somos nada para o tempo. E o pior, é que não é como uma dor de cabeça que você toma remédio e passa. É uma dor na alma, que dilacera, corta, dói e acaba inflamando. E que quase sempre, a cura, está com quem não se encontra mais ali. A vida é passageira demais, uma hora estamos bem, vivos, brincando, conversando, resumindo: vivendo. E pouco tempo depois, pode ser que simplesmente chegue o nosso fim. Eu queria que as pessoas criassem raízes, fossem permanentes e imortais. Acho que parte da tristeza do mundo e dos corações partidos, diminuiriam, significativamente. Mas tem que deixar doer como nunca doeu. Você acaba se acostumando de uma vez por todas com a dor e aprende a não deixar doer nunca mais. Acho que ainda não cheguei no meu limite da dor, porque ela só aumenta todos os dias. E eu espero me acostumar com ela, o mais rápido possível. E o pior, é que não é uma dor física que se trata com remédios. É uma dor profunda na alma, no âmago do ser, no fundo do coração, que não tem cura. E os cientistas e médicos já deveriam ter inventado uma cura para ela, eles seriam considerados génios e heróis para todos os que sofrem com essa maldita dor.”
Eu me vejo na minha infância como uma colmeia, aonde varias pessoas simples, insignificantes, vinham, como abelhas, trazer o mel de seu conhecimento e das reflexões sobre a vida, enriquecendo generosamente o meu espírito, cada um como podia. Muitas vezes, acontecia de esse mel ser sujo e amargo, mas todo conhecimento era, mesmo assim, um mel"!
Eu diria que esta cidade está morrendo, e que minha entrada no festival é a última chance de sobrevivermos como cidade.
Eu sempre costumo ser inteira e intensa com as pessoas e com você isso não foi diferente. Eu te ofereci minhas mãos, meus abraços, meus ombros, meus ouvidos, minha alma e meu coração, eu te dei o melhor de mim mesma. Vivi no seu mundo pra poder me alinhar a ele, me fiz, me quebrei, me refiz e me encolhi em cantos pequenos só pra caber em você. Te dei meus melhores sorrisos, meus melhores olhares e te fiz conhecer detalhes íntimos meus. Mas isso foi um erro, quando tudo se ajustou e você se refez, eu já não tinha mais espaço na sua vida e você me deu as costas. Partiu me deixando partida, sobre os escombros do que eu chamei de amor e cuidei para ser. E foi sem ao menos dizer tchau ou me agradecer por ter feito os reparos que você precisava. Foi um adeus sem palavras, silencioso mas que doeu como se fosse um tiro. E agora eu voltei a estaca zero, estou me refazendo e me reinventando mais uma vez, só que dessa vez ninguém mais vai conseguir me tornar pequena para caber em mundos minúsculos, porque eu aceitei que sou incrível. Eu descobri que sou um imenso oceano e jamais vou aceitar ser copo de água novamente.
- Quem és tu?
- Não interessa quem eu sou. Não interessa, porque me amas.
De facto, Martin amava-a. Mas como podemos amar alguém em quem não confiamos?
(Martin/Claire/narrador)
Eu jamais serei o que esperam de mim, mas serei sempre o melhor de mim.
Mari Ford (Maria da Conceição Bezerra de Souza Ford Xavier)
Quem quiser me ler verá que há mais dela em mim do que eu em milhões de páginas em branco, pois é ela quem me preenche quando estou vazio...
E é ela, somente ela, quem me derrama, quando estou cheio de saudade..
Eu sou a soma dos erros que cometi, a subtração dos obstáculos que superei, a multiplicação do bem que recebi e a divisão do amor que convosco compartilhei...
CONFESSANDO-ME A DEUS
Senhor,
Eu sei que Você sabe dos fatos, das coisas,
Muito, muito além do que possa ser imaginado,
Mas, como a população aumenta
E sua área de ronda é tão extensa,
Talvez, nem todas as minhas transgressões doidas
Estejam inclusas no volumoso Diário dos Pecados.
Por isso, eu me abro, me desembaralho.
Dedico-Lhe, ao menos, essa migalha,
Esperando que a recompensa quebre o galho
De rabiscar parte dos meus excessos e das falhas.
Aqui, eu transformei a crença em comédia.
Da comédia, fiz o humor virar antipatia
E consenti que ela me atasse as rédeas,
Para que eu também puxasse a carga da desvalia.
Aqui, eu recusei fumar o cachimbo da paz.
Arremessei o amor e a compreensão num labirinto
E enquanto seus adeptos julgavam-No tão capaz
Eu fazia de Você, algo falido e extinto.
Senhor...
Eu paro, penso, repenso.
Aprofundo-me no confessionário das revelações
E pergunto a mim mesmo:
Como pude desligá-Lo do pensamento,
Se esse é um descrédito que me põe a esmo
E gera a pior das conclusões?!
Aqui, eu mantive distância dos pobres,
Considerando-os o retrato vivo da imundície,
Só porque eu tinha alguns níqueis, alguns cobres,
Obtidos através de minha costumeira vigarice.
Aqui, eu fui racista até no luto da viúva negra.
Trafiquei tóxicos ao invés de distribuir pães
E senti nojo ao me sentar à mesa,
Para comer no prato,
Anteriormente usado pela minha mãe.
Aqui, eu achei que prece
Era assunto preá moleque.
Que procissão era o desfile da ilusão.
Que a Santa Missa
Era só para tirar o padre da preguiça,
Entretanto, hoje,
Ele, espiritualmente, é um gigante
E eu menor, bem menor, que um anão.
E agora, Senhor?
E agora?
Para onde eu iria,
Se daqui a pouco eu fosse embora?
O que eu faria,
Se o Expresso do Diabo passasse e me levasse,
Tal como faz a carrocinha
Ao recolher os cães vadios
Ou se Você chegasse e me mostrasse
O asfalto do SEU CAMINHO
E as valetas do meu desvio?
Mas, quem sabe ainda haja tempo.
Tempo para desistir dessas besteiras.
Tempo para adentrar no rumo certo.
Tempo para varre toda a sujeira,
Depois de se ouvir o aviso,
O recado formulado pela consciência arrependida:
?-Adiante, vou tê-Lo junto, por perto,
Nem que essa seja a última coisa,
Que eu tenha a fazer na vida!?
