Frases na parede e no muro da favela carregadas de reflexão
vindo de geração em geração, a violência, o descaso
tudo isso fica gravado na memória daquele que não teve um afago
só pedras nas costas, direitos tomados
presos, mortos, calados
o show tem que continuar, é A lei da vida
mas quem é que vai se salvar no meio de tanta maldade envolvida
no olhar de quem não quer resolver o problema, só quer eliminar
bang bang bang, mais uma mãe a chorar
Alegria do Morro
Muvuca era do "vuco-vuco",gostava de samba, gela e mulher:
principalmente se fosse mulata, etivesse samba no pé.
Era um cara "sossêga", e respeitado pela rapaziada,
andava de boa no morro, nunca foi visto de cara amarrada.
Sangue bom prestativo, só sabia fazer o bem;
ajudava todo mundo, sem nunca perguntar a quem.
Malandro "responsa", não arrumava confusão,
se alguém lhe apresentasse encrenca, ia logo dizendo que não.
Mas a vida lazarenta resolveu com Muvuca aprontar,
e despachou o pobre diabo, para ir fazer festa para os lados de lá.
Os samangos chegaram no morro dando tiro pra todo lado,
tentando acertar bandido, mas o Muvuca é que foi alvejado.
Levou duas balas certeiras, e não teve nem como fugir;
Os tiras ainda disseram que o pobre tentou reagir.
A gente falou a verdade, mas ninguém quis escutar;
Nos mandaram baixar o facho, e não procurar sarna para se coçar.
E assim o Muvuca se foi - deixando mais triste o morro.
Só nos resta sentir saudade, e a Deus pedir socorro.
Socorro, meu pai, meu pai, socorro;
receba o Muvuca, meu pai, e traz de volta a paz pro morro.
Socorro, meu pai, meu pai, socorro;
receba o Muvuca, meu pai, e traz de volta a alegria pro morro.
As favelas representam a ferida aberta de um Brasil que proclama crescimento enquanto despreza sua própria gente, relegando vidas à margem em um cenário onde o descaso estatal se traduz em uma sentença cotidiana de exclusão e resistência forçada.
O samba tem dessas coisas… Ele acolhe, abraça, embala e cura. Foi no batuque do pandeiro e no lamento do cavaquinho que encontrei refúgio quando a saudade apertou, quando minha irmã faleceu . Foi aqui, no Miss Favela, que a dor virou melodia, que a ausência virou roda e que o Brasil coube em um abraço apertado.
Entre goles de cerveja e versos de partido-alto, fiz amigos que viraram família, cantei histórias que jamais serão esquecidas. Aqui, cada batida do surdo foi um passo na minha caminhada, cada sorriso, um reencontro com a minha essência.
Hoje, esse samba se despede, mas seu eco continua. Nas esquinas do Brooklyn, nas lembranças de quem dançou até o chão, nas palmas que nunca vão parar de marcar o compasso. O Miss Favela pode fechar suas portas, mas jamais fechará seu samba.
Obrigado Turma do samba, obrigado Miss favela!
O dia 14 de maio
Acordei, no dia 14 de maio, esperançoso de auroras resplandecentes. Liberto, sim, mas ainda preso. Meu nome, outrora oculto nas sombras da escravidão, ansiava por um reconhecimento que jamais parecia chegar. Caminhei pelas ruas, indiferentes à minha nova condição de homem livre. A liberdade, dizem, é a mais preciosa das conquistas; todavia, ela se apresentava como uma dama esquiva, vestida de promessas que não se cumpriam.
Eu, que trazia a senzala na alma, vi-me entre o cortiço e a favela. Estes novos lares eram apenas novas formas de cativeiro, onde as correntes invisíveis da miséria continuavam a me atar à dura realidade. Subi as encostas na esperança de um dia descer, mas a promessa de descida era tão ilusória quanto a liberdade conquistada na véspera. Sem nome, sem identidade, sem retrato, eu era um espectro vivo; do lema da bandeira, conheci apenas as vielas do progresso.
No dia 14 de maio, ninguém me deu bola. Tornei-me mestre na arte da sobrevivência, fazendo do trabalho árduo meu sustento em um campo onde o futuro se mostrava tão incerto quanto o destino dos muitos que, como eu, foram libertos na letra, mas não na vida. A escola, um sonho distante, fechava suas portas, negando-me a instrução necessária para ascender aos degraus da dignidade.
Minha alma, contudo, resistia. Meu corpo, acostumado à luta, sabia que o bom, o justo, também deveriam ser meus. A certeza de minha própria existência, de minha identidade, tornou-se a âncora que me impedia de sucumbir às tempestades da indiferença. Mudanças só nos anos; sinto que ainda vivo no dia seguinte à abolição.
A cabeça que me guia
é a mesma que sufoca na ignorância do homem.
As mulheres que me criaram
se envergonham das irmãs que as traem.
Os lugares por onde passo
se elevam pelo brilho que carrego.
São fotografias de um passado de dor:
retratos de sorrisos mortos,
marcas de dias tristes,
buracos de dentes tortos.
Cicatrizes da alma,
defeitos de cor,
a beleza da pele
e o desejo de amor.
É a vida negra que luta pra brilhar,
pra sair na foto,
onde o contraste da pele
é um alvo na mira.
Minhas fotografias não são preto e branco.
São preto escuro
Trampei por vários anos, fazendo as nota pra dar uma vida melhor
Pra minha família, e atualmente não posso usufruir nada daquilo que conquistei…
Na viela tipo Black mirror eu não tenho escolha,
É Ataque ou é encolha, você mata ou você morra👌🏾
🇧🇷🇧🇷🇧🇷
Incrível a distância entre aqueles que estão torcendo pela implantação e a disseminação da tecnologia 5G, e os que moram em favelas, sem esgoto, água, luz, pavimentação, ensino de qualidade, lazer ou cultura, e por vezes nenhuma esperança em um futuro mais confortável. Se de A até Z fosse uma volta completa em um círculo, mesmo A e Z juntos, essa distância é a volta. Não é casualidade, mas sim previsto, proposital.
O crime é tão atraente para os jovens porque é a única 'empresa' que contrata sem experiência e realmente oferece promoção rápida por meritocracia.
Por maior que seja sua 'capacidade', todo bichão de quebrada só existe porque há dezenas que sustentam ou legitimam seu status de poder.
A verdadeira atitude do 'malandro responsa' está na sua capacidade de não fazer o que os outros querem, só pra ser aceito no grupo.
