Falo a Verdade

Penso como um gênio, escrevo como um autor distinto e falo como uma criança.

Quando eu falo nesse assunto chamado de política, que não tem nada de política, que é uma imundície, eu me transtorno.

Perto de você me calo, tudo penso e nada falo.

O que eu falo é bem pensado. Não receio escaramuça. E que aceite a carapuça quem se sente melindrado.

Eu não sou uma menina amável e dócil, sinto raiva e falo palavrão. Não me permito chorar na frente de ninguém e expressar sentimentos não é meu forte. Mas apesar disso, eu sinto e muito, e só porque não demonstro não quer dizer que aqui dentro não bata um coração, ok?

Não entendo o meu sorriso bobo toda vez que falo com você...
Será que é porque você me chama de linda?
Será que é porque sente saudades minhas?
Ou porque fica nervoso toda a vez que me vê?
Mais mesmo assim não entendo a palpitação acelerada toda vez que o vejo
Ou quando penso em nós...
Não entendo nada quando estou perto de você
Esqueço de tudo
Lembro do nada
Por não entender por que gosto tanto de você
Assim vou vivendo...
Querendo-te...
Esquecendo-te..
Assim vou vivendo...

Como ainda te amo. Falo de você e me vejo rindo, tremendo, suando frio, contorcendo as mãos para disfarçar meu desconcerto.

Eu falo de várias mudanças, mas no final nada muda.

Eu não falo de coisas, senhor. Falo do sentido das coisas. Sento-me aqui e sinto que estou vivo.

Indiretas são para os fracos e para os que não suportam críticas. Eu falo diretamente ou me calo com meus pensamentos. (PLDD)

Pelo sangue derramado é que eu rimo e não me calo
Quer saber do que eu falo ? ( do sangue derramado )

Música: Rimas de Sangue

ontem era aquela por quem procurava,
hoje é esta com quem falo,
amanhã e sempre será você, meu amor!

Eu sei que sou exatamente o que 98% dos homens não gosta ou não sabe gostar: eu falo o que penso, abro as portas da minha casa, da minha vida, da minha alma, dos meus medos. Mas eles adoram uma sonsa. Adoram. Mas dane-se. Um dia um louco, direto do planeta dos 2% de homens, vai aparecer.

Só pra dizer Te Amo...

Te falo de meu amor por metáforas
escritas em folhas soltas nos ventos
da saudade.

Te falo de coração que pulsa arrítmico
quando te pensa, te sonha em noites
insones.

Te falo do indizível, do indescritível
na língua dos homens, busco louco
por palavras não inventadas, versos
desconexos.

Te falo da solidão da distancia que dói
ao tempo que alimenta o desejo que
arde intenso.

Te falo de sentimentos em forma de
veleiros navegando por mares azuis
cruzando tempestivas paixões.

Te falo de minhas lagrimas choradas,
despejadas qual orvalhos sobre rosas
imaginadas em jardins de poesia.

Te falo por minhas letras através do
poeta que me habita cuja alma voa
apaixonada na eterna busca da tua

Te falo tudo e nada, minhas verdades
em metáforas, sentimentos calados,
espalhados em versos que resume tudo
em uma única frase...
... Eu te Amo !

Sou assim meio louca. Falo com o vento, falo sozinha. Mas não me acho louca por isso. Sei que a minha realidade é feliz por ser eu mesma. Se eu fosse outra pessoa,não seria eu mesma.

Expansões

Eu gosto de você!
Compreende? Eu tenho por você uma doidice…
Falo, falo nem sei o quê,
mas gosto, gosto de você.

Você ouviu bem isso que eu disse?
Você ri? Eu pareço um louco?
Mas que fazer para explicar isso direito,
para que você sinta? O que eu digo é tão oco!

Eu procuro, procuro um jeito…
Não é exato que o beijo só pode bastar.
Qualquer coisa que me afoga, entre soluços e ais,
é preciso exprimir, traduzir, explicar…

Ninguém sente senão o que soube falar.
Vive-se de palavras, nada mais.
Mas é preciso que eu consiga
essas palavras, e que eu diga,
e você saiba… Mas, o quê?

Se eu soubesse falar como um poeta que sente,
diga! — diria eu mais do que
quando tomo entre as mãos essa cabeça linda
e cem, mil vezes, loucamente,
digo e repito e torno a repetir ainda:
Você! Você! Você! Você!

Se eu falo, sou debochada. Se eu respondo, sou estúpida. Se eu reclamo, sou sentimental. Legal, acho melhor eu aprender a linguagem dos sinais.

DO AMOR

Não falo do amor romântico,
aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.
Relações de dependência e submissão,
paixões tristes.
Algumas pessoas confundem isso com amor.
Chamam de amor esse querer escravo,
e pensam que o amor é alguma coisa que pode ser definida,
explicada, entendida, julgada.
Pensam que o amor já estava pronto,
formatado, inteiro, antes de ser experimentado.
Mas é exatamente o oposto, para mim,
que o amor manifesta.
A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído,
inventado e modificado.
O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.
O amor é um móbile.
Como fotografá-lo?
Como percebê-lo?
Como se deixar sê-lo?
E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor não nos domine?
Minha resposta?
O amor é o desconhecido.
Mesmo depois de uma vida inteira de amores,
o amor será sempre o desconhecido,
a força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.
A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.
O amor quer ser interferido,
quer ser violado,
quer ser transformado a cada instante.
A vida do amor depende dessa interferência.
A morte do amor é quando, diante do seu labirinto,
decidimos caminhar pela estrada reta.
Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos,
e nós preferimos o leito de um rio,
com início, meio e fim.
Não, não podemos subestimar o amor não podemos castrá-lo.
O amor não é orgânico.
Não é meu coração que sente o amor.
É a minha alma que o saboreia.
Não é no meu sangue que ele ferve.
O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.
Sua força se mistura com a minha e
nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu
como se fossem novas estrelas recém-nascidas.
O amor brilha.
Como uma aurora colorida e misteriosa,
como um crepúsculo inundado de beleza e despedida,
o amor grita seu silêncio e nos dá sua música.
Nós dançamos sua felicidade em delírio porque somos o alimento preferido do amor,
se estivermos também a devorá-lo.
O amor, eu não conheço.
E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo,
me aventurando ao seu encontro.
A vida só existe quando o amor a navega.
Morrer de amor é a substância de que a Vida é feita.
Ou melhor, só se Vive no amor.
E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

Falando com Deus..

Quando eu falo com Deus no silêncio do
meu quarto,sinto a paz dentro de mim
acontecer,ouço um sussurro bem baixinho
em meu ouvido, não temas filho, sempre
estarei com você. E quando clamo pelo
sangue derramado lá na Cruz, meu coração
dispara e eu não paro de orar, posso sentir
em minha volta algo tão divino, pois sei que
os anjos do Senhor está aqui neste lugar;
Então, prostrado de joelhos no silêncio do
meu quarto, peço com fé em minhas orações, olhai por nós, Senhor Jesus,
tende Piedade,somos teus servos e recorremo-nos a vós.

Se alguém quiser fazer a vontade de Deus, descobrirá se o meu reino vem de Deus, ou se falo de mim mesmo.