Eu sou o Homem Certo pra Voce

Entre átomo e estrelas

⁠Sou feito de átomos e de estrelas,
De poeira cósmica e perguntas belas.
Mas também sou silêncio, vazio e calor,
Sou parte do todo, sou busca, sou dor.

Entre o que é pequeno e o que não tem fim,
Mora o mistério que pulsa em mim.
E se existo, é pra tentar entender:
O infinito lá fora é o mesmo do meu ser.

⁠Pai,
Nada sou sem Vós.
Nada sou sem o Seu amor.
Sua vontade de amar.
Enche todos de esplendor.
Arregaçais as margens de vida.
Melhorais a vida de cada um de nós.
Ensinai-nos o que é amar de verdade.
O que é crer em vez de querer.
Vós, Pai, escutais cada um de nós e perdoais nossos pecados uma vez deles verdadeiramente arrependidos.
Pai, só vós para suportar tantos erros nossos e mesmo assim estais pronto para nos recebes no vosso regaço.
Obrigado Meu pai.

⁠O que vejo passa, o que sinto muda,
mas o que sou permanece, inalterado.

⁠Sou além do que vejo.
Estou além do que passo.
No que muda, aprendo.
No que permanece, existo.
Que minha vida seja ponte,
e meu ser, morada eterna.

⁠Sou a sombra que se arrasta pela tua pele no silêncio da noite,
o vulto que invade teus pensamentos mais proibidos.
Percorro teus segredos com a fome de quem já te conhece por dentro,
mergulho nos teus mistérios como quem reclama o que é seu.
Sou o alfa solitário que tua alma implora sem saber,
o sopro quente entre teus suspiros,
o peso invisível que deita sobre teu corpo nas horas mais escuras.
Sou a lembrança que te acorda molhada de desejo,
o domínio silencioso que faz teu coração estremecer no peito.
Meu nome é o feitiço que tua boca não ousa pronunciar,
minha presença é a brasa que te queima sem piedade.
Sou o fogo do vulcão que ruge dentro de ti,
a mão invisível que percorre teus limites até despedaçá-los.
Sou o motivo dos teus gemidos contidos,
o olhar que devora tua alma enquanto teu corpo implora por mais.
Em mim, perderás o fôlego e o controle.
Comigo, serás tua versão mais selvagem, mais tua... mais minha.

⁠Para ela, tiro um Ás de Copas, sou jogador do coração, Tu vês, mano, mas não jogas, sou mestre da situação. Entre duas pedras, nasce uma rosa linda, A vida pode ser dura, mas a beleza sempre vinda.

Com cada batida e rima, conto a minha história, Passado e presente, lutas e vitórias. A sociedade pode ser fria, mas eu tenho calor, Com amor e coragem, sigo sempre com fervor.

E sabe Ele que sou pecador, e talvez tenha me feito
pecador justamente para poder me perdoar e mostrar o
tamanho do seu amor. Creio eu que, absolutamente, todos
os males sempre vêm para o bem dos filhos de Deus Pai.*

⁠*[Marcos 2 : 17] "Ouvindo-os, Jesus replicou: 'Os sãos não precisam de
médico, mas os enfermos; não vim chamar os jus tos, mas os pecadores'."

⁠E agora, sei que fui imaginado e realizado desde sempre,
exatamente como sou.*

* [Jeremias 1:5] "Antes que no seio fosses formado, eu já te conhecia
antes de teu nascimento, eu já te havia consagrado, e te havia designado
profeta das nações."

⁠Sou constituída por tudo o que me afligiu e alegrou. Sou aquilo que precisei ser e mesmo não sendo perfeita, sou o melhor que pude ser.

– J.

O que sou, afinal?
Um servo cego da cobiça rasa,
como um cão que insiste no mesmo osso,
mesmo quando o osso já não é o mesmo.

E o que espero disso?
Se até o cão entende a hora de soltar,
serei eu, então, menos sábio que um animal?

⁠"Não sou salvo por que vou na igreja, sou Salvo porque sou Igreja"

⁠Pensamentos mais comuns...
No fim, sou só mais um, nada demais.
Nem chego a ser comparado com os demais.
Dinheiro de menos,
E eu nem tenho ao menos algo a mais.

⁠Morada
sou tua breve morada. Ofereço nutrição e amor para que um dia sejas luz e flor.
Kátia Brant

⁠O Poema e o Poeta
Por: Gilvan Olliveira

Estou tentando me convencer de que sou poeta.

Mas a luta é árdua, pois o meu EU sempre busca a porta aberta.

A arte, em si, requer do artista um sinal de alerta.

Para escrever o que sente, a mente há de ser desperta.

Na escrita da arte, sempre há a palavra certa.

Na dança da caneta,

O pensar se manifesta.

Toma forma e faz sentido, mesmo sendo bem modesta.

Diante dos desafios, a escrita é o que nos resta.

Para nascer um poema, tem que nascer um poeta.

A grande dúvida é: ser sem arte, ser quem sou ou ser poeta?

A verdadeira força está em reconhecer meu valor e abraçar quem sou, sem medo de ser autêntico.

⁠Sou intensa e não tenho medo de demonstrar. Sou intensa e vivo com um sorriso no rosto e amo demonstrar para pessoas que eu amo. quando chega o amor, temos medo de que isso seja exagerado, eu confesso que já senti medo. Mas eu prefiro ser intensa, do que ser mais uma vazia, sem brilho e sem cor no meio dessa geração. Sou intensa, mas com equilibrio e vivo assim.

⁠Sabia que sou o poeta de palavras curtas?
Aquele que aparece de forma curta a cada folha de nova murta
Sou a escondida de tantos deveres
Escrevo apenas em poucos prazeres
Confesso que de nada sei bem falar
Mas que quando faço me esforço a tentar
Vejo por ai poemas de tanta poesia
De pautas ardentes em tal harmonia
E cá estou eu com uma obra prima em minha mão
Analisando seus olhos com tanta afeição
Olhos brilhantes como o vasto espaço
Negros sublimes mas quanto entrelaço

Tudo que é sufocado morre asfixiado .
Agora sou ar.
⁠

⁠A vida exige muito de mim
Sou brasileiro, aprendi a engolir o sim e o não,
Com o bolso vazio e o coração cheio de frustração.
Todo dia é um teste de resistência,
Vivendo entre promessas e ausência.

Vejo escola caindo, hospital sem gaze,
Mas deputado ganhando aumento na base.
Trabalhador rala o mês inteiro,
Pra ver imposto engolir seu dinheiro.

Nos becos da cidade, criança sem futuro,
Enquanto juiz ostenta carro de luxo e muro seguro.
Lá no Supremo, toga virou escudo,
Soltam ladrão de colarinho graúdo.

Dizem que é democracia, mas parece piada,
Aqui quem manda é a grana mascarada.
O povo vota com esperança no olhar,
E quatro anos depois, volta a chorar.

Prometer virou arte, mentir é profissão,
E quem fala a verdade sofre perseguição.
A mídia escolhe quem vai ser o vilão,
E o povo? Segue no mesmo sermão.

Mas mesmo assim, sigo na caminhada,
Porque ser brasileiro é aguentar porrada.
Ainda sonho com justiça de verdade,
Não essa farsa vestida de autoridade.

Aparência de Vida

Não há vida.
O que sou?
Um coração que pulsa
por reflexo de um hábito ancestral,
meus órgãos em perfeito estado,
como engrenagens meticulosas
de uma máquina que opera
sem memória ou intenção,
mantendo o teatro fisiológico
de um corpo que respira
por mera obediência biológica,
como se o oxigênio
fosse um combustível imposto
e não uma escolha consciente
de permanecer.

De certa forma,
sinto-me morto,
não pela ausência de pulsação,
mas pela falência do querer,
pela insuficiência da alma
em habitar o corpo que a carrega.
Sou um vulto cotidiano,
uma sombra que vaga
nas bordas do tempo,
um espectro inacabado
que percorre os dias
como um verso esquecido
no meio de um poema
que nunca se completa.

Vivo,
mas sem a densidade
de quem ocupa o próprio ser,
de quem molda o instante
com a intenção de permanência.
É como se a pele
repelisse o próprio contorno,
e o corpo,
apesar de intacto,
fosse apenas a moldura
de uma ausência dolorosa,
uma estrutura que insiste
em se manter ereta
mesmo quando o espírito
já desabou.