Eu sou o Homem Certo pra Voce

⁠Eu nao lembro ao certo a célebre frase de Sartre que ele escreveu: “ Não importa o que fizeram com você. O que importa é o que você faz com aquilo que fizeram com você.” Eu carrego a essência dessa frase. Não estamos ilesos à existência humana, todos nós passamos, ou, estamos passando por alguma coisa. E essa frase, tem a nuance de nos colocarmos em reflexão as nossas ações diante os desafios. E é isso, não vamos agradar todos, mas podemos chegar o mais próximo possível do coração de alguém, e, quando chegar, cuida bem dele.

Hoje eu estava subindo com um carrinho cheio de compras pesadas. Em um certo momento, um moço me viu com este carrinho e me ajudou a subir até a casa dele… depois, eu seguir meu caminho. Depois disso, eu percebi que: Na vida a gente vai precisar de alguém para nos ajudar em nossos pesos.

⁠Em minhas dúvidas eu tive quase a certeza de que estaria fazendo tudo certo.
Na verdade eu fiz, mas vc foi a maior dúvida da minha certeza.
Eu errei na certeza de que minhas dúvidas eram incertas.
No fim, tudo nao adiantou nada.

“Eu sei tentar,” se der certo beleza, se não der certo, eu aprendo com o erro.

Eu acredito que os executivos de meia-idade sejam, sob um certo aspecto, pessoas doentes. E o que é pior: a agenda deles é contagiosa.

⁠Eu tô com um grito preso na alma, mas no momento certo eu darei um brado de vitória.
Enquanto isso Deus está me ensinando e me fazendo ganhar fôlego, na provação e nas lutas pra o momento certo.

Às vezes, eu paro para pensar se nasci no lugar certo.

⁠O tempo é a unica certeza de que
eu estou vivendo no caminho
certo da perfeição.

⁠Novo dia!


Que hoje eu seja capaz de me preparar um pouco mais para que, no momento certo, quando a coisa acontecer, eu tenha maturidade para receber, agradecer e fazer por onde merecer.

⁠Eu amei uma pessoa, fiz poemas e declarações, mas as coisas entre nós nunca deram certo. E, cansado de sofrer por não ser correspondido e de receber migalhas, me afastei, e assim matei o romântico e quebrei a idealização. Não foi fácil; no início sofri bastante, a imagem dela não saía da minha mente, fiz vários julgamentos sobre meu próprio comportamento. Mas consegui entender que a minha felicidade só viria de dentro e que eu precisava me priorizar. Mas agora, recentemente, percebi que ainda gosto dela, e estou em um dilema se devo retomar contato ou não.

⁠Eu sempre me dou melhor comigo mesmo
quando estou em silêncio, pois há
um certo encontro da experiência
e a força dialogando em voz alta...
E eu me calo para colher sabedoria!

⁠Eu não sei, ao certo, se o amor muda ou não as pessoas, mas sei que se não muda, pelo menos as fazem se comportarem por um tempo como deveriam se comportarem a vida toda.

⁠Eu ainda a amo, mas é certo que não a amo como antes. Agora, amo sem a dependência e os vícios de alguém imaturo. Mas não a amo menos.

⁠"Certo dia, ela pediu-me, que eu escrevesse sobre ela.
Pensou que eu fosse um pintor da solidão, que escreve palavras, como pinceladas em tela.
Um trovador da dor, que entoa canções, ao lembrar dela.
Mal sabe ela.
O perigo dos meus escritos, sempre envolto em dor, uma pitada de amor e um todo de trevas.
Cada vez que escrevo, cada palavra escrita, cada maldição proferida, é uma cicatriz, que novamente tornou-se, uma ferida aberta.
Tentei escrever sobre a moça; não consegui, também, não consegui amar ela.
Meus escritos são minha prisão, onde vislumbro as grades, e a dona das chaves é Ela.
O que me mantém me vivo é lembrar Ela.
A minha tortura é lembrá-la e escrever, acerca dela.
Se as palavras são vento, então, por quê os meus escritos, como ventania, não me levaram para junto dela?
O que é a dor pr'um poeta?
Perguntas confusas, respostas incompletas.
Mente turva, escrevo-lhe mais uma, tomando mais um trago, sob a luz de velas.
No velório do nosso amor, éramos os únicos presentes; minhas lágrimas eram de pranto, as suas, de festa.
Inamável, desarrazoada, sem coração, megera.
Ofensas escusas, minhas escusas, por favor, releva.
Isso tudo não era sobre você, tentei falar da moça que me pedira uma homenagem singela.
Daquela, que certo dia pediu-me, para escrever sobre ela..." - EDSON, Wikney

⁠Para estar ao meu lado, é necessário compreender que eu luto pelo que é certo, e não pelo que é conveniente para você.

⁠Eu quero

Eu quero tentar fazer o certo, não quero ser tóxica, muito menos amar alguém tóxico, eu me resolvi, os outros que não se resolveram, o problema não sou eu nem você, é os outros, confiar em alguém que não sabe da minha vida, me quebrou, e eu não vou me quebrar de novo, então se quiser ser seja, se quiser ir vá, se quiser ficar fique, mais não me machuque por favor, eu fiz uma carta para você, você é especial para mim, e eu não quero me perder por causa de algo Fútil, mais ser algo inútil está me matando.

Certo do que eu sei Seu amor sempre foi meu mas meu coração partido no meu peito
Se escondeu Doente de amor carente do seu ninho pedindo a sua boca implorando o seu sorriso mas que sonho lindo essa noite eu tive sonhava com um anjo um arcanjo divino desenhado em lapidado pelas mãos de Jesus Cristo mas que covardia ele fez comigo trocou meu coração deixando ele partido depois de mim mas vou esperar o tempo do Senhor e tenho que respeitar vou gargalhar eu vou chorar esperando a hora que me considerar a dádiva de ter o toque mais divino A voz bem suave como um canto divino
⁠

⁠Assim cantava a cotovia, eu, poeta triste,
ouvia encantado, sem saber o canto certo,
pensava, que sublime melodia,
e o espanto me levou ao som encoberto.

Aproximando-me, para ver a fonte,
vi-a então, a ave de luz divina,
que, ao voar, me deixou em um horizonte,
um deserto árido, onde o sol declina.

Seu canto era uma sinfonia de estrelas,
uma dança etérea em ondas de luz,
que encantou meu ser com notas singelas.

No deserto, onde o sol se esconde e reduz,
permaneci buscando, sob o céu profundo,
a mágica voz que trouxe beleza ao meu mundo.

Evan do Carmo

Quando eu tenho uma sensação estranha de alguém, 99% das vezes estou certo.

⁠Quando penso na matriz,
Eu, pobre mortal e feliz,
Vago entre o errado e o certo,
E todo o mal que já fiz.

Quando penso na partida,
Essa mucama fiel,
Sinto um arrepio de pavor,
Giro entre a sorte e a dor.

Quando penso na ligeireza
Com que a vida corre solta em mim,
Penso que calar é o certo,
Enquanto a cada dia me aproximo do fim.

Quando luto para melhorar,
Sem sorte, mas me esforçando,
Sinto que vou e volto,
Sem ter certeza alcançar.

Assim, fico firme no destino,
Evitando o desatino,
De levar pouco,
Pois, se muito tive, tudo ficará.

É a vida,
Doída,
Corroída,
À deriva.

Onde nada somos,
Nada levamos,
Mas tudo queremos,
Na ilusão que tivemos.

Lupaganini - Casa do Poeta

22/08/24