Eu Sinto Ódio
Desalento
Às vezes oiço rir, é ’ma agonia
Queima-me a alma como estranha brasa
Tenho ódio à luz e tenho raiva ao dia
Que me põe n’alma o fogo que m’abrasa!
Tenho sede d’amar a humanidade…
Eu ando embriagada… entontecida…
O roxo de maus lábios é saudade
Duns beijos que me deram n’outra vida!
Ei não gosto do Sol, eu tenho medo
Que me vejam nos olhos o segredo
Que só saber chorar, de ser assim…
Gosto da noite, imensa, triste, preta,
Como esta estranha e doida borboleta
Que eu sinto sempre a voltejar em mim!
Desculpa se você é feito só de luz e amor. Eu sinto ódio, ira e sentimentos menores. Mas não se preocupe, minha psicóloga disse que não sou perigoso e aprendi que colocar isso para fora sem prejudicar os outros é melhor do que fingir ser algo que não sou para agradar. :)
Odeia a vida, odeio quem pensa que viver é ser feliz.
Sinto ódio porque sei o que é viver, sinto pena pelas pessoas que pensam que são felizes, mas a verdade é que ninguém sabe o verdadeiro significado de ser feliz, talvez seja amar ou ser amado, mas a verdade é que amar sempre será o motivo do sofrer.
Basta pensar quantas vezes já sofreu por amor, quantas vezes já pensou em sumir, em morrer, em dar um ponto final no sofrimento em sua vida.
Desejo de morrer todos nós já sentimentos, todos já desejaram, mas o que faltou sempre foi a coragem de tornar isso possível.
Muitas pessoas falam que querem morrer, muitas realmente já morreram por dentro, se tornando frias, sem sentimentos, sem amor.
É inútil tentar ser feliz porque a felicidade é passageira, a felicidade não existe, é algo que não se ganha, não se compra, não se tem e não se conquista.
O que é ser feliz de verdade? O que é amar alguém? E por que o amor sempre termina? Por que tudo é passageiro? Porque todos os dias sinto o desejo de encontrar algo que não existe, algo que me faça feliz.
E eu ainda tinha esperança. Tinha amor. Tinha vontade. Agora tenho ódio. Tenho nojo. Tenho vergonha.
E esse jeito de eu ser, que tanto tenho ódio às vezes, as oportunidades que eu perdi e de pessoas que deixei de conhecer. Me pego pensando, por que não criei coragem e fui atrás quando a vida, sim a vida, me deu a oportunidade e eu com o meu jeito ignorei com medo, quão idiota fui e às vezes tenho certeza que continuo sendo.
RONDÓ DE MULHER SÓ
Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.
Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.
O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.
Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.
A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.
É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.
Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.
Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.
Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.
O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.
Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?
Fatos
Escuto vozes
ouço gritos
vejo passos perdidos
sinto ódio...
Escuto o vento
ouço guerras
vejo pessoas perdidas
sinto pena...
Me escuto
ouço meus gritos
me vejo perdida em mim
sinto a morte...
Às vezes não sei se sinto ódio, tristeza ou saudades, acho que é meu pensamento procurando entender e superar a dor que é viver e estar sem você!
Tenho ódio de mim mesma quando tomo atitudes que me destroem, sinto que estou me desrespeitando, me desvalorizando, como me sujeitei a isso... caraca... e o pior é que todos perceberam, é porque quando a minha ficha cai, quando não estou gostando de algo, transparece em meu rosto, sou muito transparente e não acho isso uma virtude, e sim um defeito...
Tenho ódio de como o amo, tenho ódio de como você me evita.
Sinto raiva da forma que você me ama, sinto raiva do jeito que você é. Porque poderia ser melhor, e não faz nada pra mudar.
Te desprezo quando não consigo mais te olhar.
Eu gosto quando você me tira o ar, e odeio mais ainda o jeito que você não consegue se comunicar.
Mais o que eu odeio a cima de tudo, é que pra me amar, você precisa beber ou fumar.
Sinto tristeza em saber que você não vai mudar, e mais ainda que do seu lado talvez eu nunca vá está.
Tenho mais ódio ainda, de não conseguir te odiar, nem por um segundo.
Eu odeio é a forma de como você age, mas você nunca vou odiar, nem mesmo só por odiar.
Déjà Vu
Já te vi, já te conheço
Não gostei
Quero que você suma da minha frente
Tenho ódio
Quando você está por perto
Minha vontade é de chorar
Por sua culpa já tentei me matar
Você não me merece
Já te vi, já te conheço
Você leva o nome de Solidão
Contra você, já arrumei um guardião
E o nome desse guardião...
Família.
