Escritor

Contradições

Sou contraditório.
Às vezes acho que sou um escritor “bom”.
Quando releio o que escrevi e sinto algo real.
Como se as palavras fossem minhas cicatrizes com nome.
Outrora, vejo que sou apenas um iniciante.
Perdido entre ideias soltas,
com medo de nunca ter algo original pra dizer.

Me sinto vazio por dentro.
Como se tivessem me secado aos poucos,
sem que eu percebesse.
Mas transbordo nos meus textos quando ninguém tá olhando.
Textos de puro sentimento.
Intensos demais.
Quase vergonhosos.
Quase como se alguém estivesse me lendo por dentro.
É um excesso disfarçado de ausência,
uma sobrecarga emocional
camuflada de silêncio.

Duvido do meu valor.
Todos os dias.
Nos detalhes, nos silêncios, nas comparações que faço com os outros.
Mas luto pra tentar demonstrar.
Escrevo, continuo, me exponho.
Mesmo com medo de não ser suficiente.
Mesmo tremendo.
Porque cada palavra é
a prova viva de que eu ainda sinto algo.
E enquanto escrevo,
ainda resiste em mim uma parte que sobrevive.

Acredito que ninguém virá me ajudar.
Porque aprendi a não esperar.
Aprendi que ajuda demais decepciona.
Mas escrevo como quem espera ser encontrado.
Como quem joga garrafas no mar.
Esperando, secretamente, que alguém leia as entrelinhas.
Mesmo negando, ainda há em mim um farol aceso.

Me recuso a sonhar.
Como se sonhar fosse um luxo que não me pertence mais.
Como se já tivesse sonhado o suficiente por uma vida inteira.
Mas sonho todos os dias.
Com vidas que não vivi.
Com amores que só existem no papel.
Com finais felizes que nascem só na minha cabeça.
É a forma que encontrei de viver sem me iludir...
mas também de não desistir por completo.

Temo eu não ser mais eu.
Como se, aos poucos, partes de mim tivessem sido arrancadas.
Trocadas.
Desgastadas.
Como o navio de Teseu —
onde já não sei mais quais partes ainda me pertencem.
Mas tento me reconstruir todos os dias.
Com pedaços de ontem.
Com fragmentos de silêncio.
Com a coragem frágil de continuar escrevendo.
Porque escrever ainda é a única maneira que conheço
de tentar voltar pra casa.

Me enxergo em tudo que faço.
Mesmo que não percebam.
Mesmo que ninguém veja.
Mas precisei de uma segunda opinião
pra me ver nas contradições.

Doeu escrever tudo isso.
Mas sinto que essa dor faz parte
da “cura” que nunca virá.
⁠

Quem disse que não sou escritor? Sou poeta e quem disse que o poeta também não é um escritor? Temos de refletir isso!

⁠O Descanso De Um Escritor é Derrubar a Caneta Nas Páginas de Um Caderno Sem Cor, Este Caderno Não Teve Escrita, Não Teve Tinta, Só Lágrima e Dor

⁠Deus me ajude a ser tão crente como tão pecador. Sou escritor. Amo a vida e o mundo e não existe um mundo sem pecado. Livra-me da arte religiosa. Não me deixes cair nessa maldita tentação.
Amém!

⁠Para o escritor a inspiração
é tudo vem ao pensamento:
palavras, gestos e sentimentos.
Tudo vem inspirar e a expressar,
e com tudo a encantar.
Natureza, afetos e amores,
o que mais o encanta são as flores.
Tudo vem a se encaixar
até pra Deus fica a poetizar.

Feliz Dia do Escritor!

⁠25 de Julho: Dia do Escritor ✍💖🌷

Ando a escrever para meu coração florescer,
Pois no silêncio de minha alma, é que tudo se acalma.
Vivo a poetizar para a vida adoçar,
É tantas ansiedades que vem para amedrontar,
que o medo se faz silêncio,
Silêncio se faz pensamentos,
E para o medo dissipar vivo a poetizar.
Poesia me liberta e cura,
Cura de toda amargura,
Então fico a pensar,
Pensar e poetizar!
Um grito do meu silêncio,
Logo sai um pensamento.
Pensamentos negativos que transformo em positivo,
Palavras soltar pelo ar, vivo a poetizar!
Peço a DEUS uma ajudinha,
ELE vem me dá a mão, me ampara seu coração,
Logo floresce meus pensamentos,
Palavras começo a decifrar,
Vivo a poetizar!

⁠Jô Soares, humorista,
Um ator condecorado.
Dramaturgo, escritor,
Apresentador amado.
Todo mundo já sonhou
Ir ao Programa do Jô
Para ser entrevistado.

⁠Nas veias de um escritor, corre a tinta de todas as palavras escritas de alma e coração.

⁠Queria ser escritor,
Para poder escrever o meu amor,
Creio que isso não vá acontecer,
Pois não há folhas suficiente para te descrever.

Eu não tenho o dom de improvisar
Eu até rimo em poucos minutos
Eu sou poeta, escritor.
Só consigo pensar em silêncio profundo.⁠⁠

⁠"Ser escritor é caminhar por um deserto onde os leitores são meras miragens."

⁠" O que adianta um poeta sem amor, um pintor sem inspiração, um escritor sem caneta ou Cupido sem flecha?... "

Menino, Homem, Escritor
⁠
Assombrado pelo meu passado, lado a lado,
Lágrimas caem dos olhos, um coração aberto revelado.

Um menino dentro de um homem, simples assim,
A pressão do mundo, a maturidade precoce em mim.

Erros ecoam a cada dia, lembranças do que já se foi,
Cada momento perdido, cada escolha que não foi.

Esperam tanto de mim, uma responsabilidade pesada,
A criança querendo sair, a rebeldia calada.

Maturidade precoce, um pilar para todos ao redor,
Desmanchado, quebrado, cansado, um fardo de dor.

Mas quem liga, se não posso prover o suporte esperado?
A busca pela perfeição, um preço alto cobrado.

Neste poema ao vento, ao diário, me expresso,
Palavras sinceras, emoções que confesso.

A dor que sinto, tento transformar em arte,
Ser o maior escritor, com a alma a repartir em parte.

Meu orgulho pessoal, um trabalho profundo,
Real Pedro Henrique, no papel do mundo.

Peço desculpas a quem pude decepcionar,
Cada momento, palavra, foto a ecoar.

Ao futuro olho com esperança, um pilar melhor a ser,
Mesmo que a jornada seja difícil de entender.

Se um dia eu fraquejar, se não aguentar,
Muitos desmoronarão, um peso a carregar.

A poesia, minha voz, meu refúgio e clamor,
Expressão da alma, buscando o amor.

Assim, nesta jornada de dor e aprendizado,
Persistirei, autêntico, o caminho traçado.

Um escritor, claro, é o pior avaliador de seu próprio trabalho.

Ai do escritor que não usa, de vez em quando, um mínimo de cafonice.

Se o escritor tem algum papel, é o de incomodar.

Um escritor não deveria se atrever a escrever sobre si mesmo a menos que esteja disposto a remover todas as camadas de proteção que separaram sua alma do livro.

Dia do Escritor


Extensão de Palavras
Ao qual jogo ao vento
Sem esperar nada
Por tudo que há, são sensações
Navegar,Pulsar e Caos
Somos mares e maresias
Observação e fascinante forma de contemplar.


Kaike Machado

ESTUDO SOBRE A FALÊNCIA DO ESCRITOR

escrever é religião, é seita que se aceita na crença da doutrina de um que doa seus dedos para serem apossados por demônios vocábulos, sempre prontos a te gritar poemas e contos inspirados pela fé que se devota aos santos versados matutinos. eu perdi os lábios pra rezar, deixei de ir pra missa, não cumpri meus votos, descumpri promessas, apaguei a vela, chutei a santa, cuspi na cruz. de tanto falar, fali. e se esvaíram também as palavras, que sem mim, não se manifestam para dar consulta aos olhos que gulosos, enchiam a boca. se sou fome, culpe aos outros, que devoraram ferozmente tudo o que tinha pra comer. sobraram-me dez dedos desnutridos, que de tão abatidos tropeçam nessas últimas palavras, se arrastam lânguidos tentando alongar as frases, florear o caminho que os levarão a solitude.

Frederico Brison.

Não sou escritor, poeta ou qualquer coisa do gênero . Não sou nada. Apenas tenho ideias. Se elas escorrem pelo teu pensamento depois que saem de mim. Decida você, o que fará com elas.