Escritor

"E não precisará, viver para o preenchimento
de espaços vazios do coração.
Porque o que a alma tem sede é de amor.
Apaixonadamente ou não."

marcos fereS

"Mas não há problemas. Somos assim.
De momento em momento. Sobe-se a escada.
Dá uma parada. Se esquece um pouco. No nada.
Equilibra tudo na paz. E volta para a caminhada."

marcos fereS

Não preciso de caneta e papel para escrever, escrevo com os olhos também. Palavras são escritas mas o significado é o que você lê.

Candeia

Candeia, de óleo bem cheia.
Das sabedoria surgida.
Que clareia a passagem da noite.
Iluminando muitas pegadas,
Do óleo da necessidade.
Para o pavio fazer brilhar.
Espalha em lúmen seus passos.
Para claridade mostrar.
Faz do calor seu alimento.
Dos lugares por onde passar..
Encha a candeia de óleo.
Para ascender nova luz.
Assim para também para o corpo.
Porque nos olhos , há de passar.
Sem força. Frágil. Nesse.
Da falta; do azeite na calma.
Fagulhas em fios falhados.
O fogo também se apaga.
Se do óleo errado consomes.
Faltando força pra alma.
Alimentar-se do óleo verdadeiro.
Só lhe aumenta o valor.
Quanto mais leve for seu brilho.
Mais intenso o Amor.

marcos féreS

"Viajei para procurar.
Trabalhei para melhorar.
Melhorei para encontrar.
E me encontrei, de onde nunca sai."
marcos fereS

Existem:
Amigos,
Colegas
E conhecidos. Tem gente que não sabe se classificar.

Será o Zika uma praga da atualidade?

Tenho horror a pobre (quem me conhece sabe o que estou dizendo).

Como têm pessoas deselegantes nesse mundo.

Siga, sempre, a sua intuição.

Os encontros são sempre bons, cheios de planos e ilusões. As despedidas são tão tristes, temida por todos, causa dor e fere.

Alguém pode me explicar porque fios tem o poder de se embolar tão facilmente? Que coisa, fico indignado.

Escreva-me e prescreva-me: você!

Salvando a Vida todos os Dias

Salvamos a Vida todos os dias.
Sim. Da onde você está.
Ou pensavas que existe comportas de água?.
Ao capricho céus.
Ou botão de pânico?
Antes de situação de risco?
Os contrários, são iguais.
E a dor. Um lado das margens.
Enquanto existe conforto.
Existe o momento para o trabalho.
O que parece clichê.
É onde começa a consciência.
Da responsabilidade individual.
Vingar-se da vida, não se tornando
um ponto de referência.
Aponta uma alma não amadurecida.
Independente da idade.
A sacolinha reciclada. A economia da vida.
A cultura da Paz. Nunca se tornou tão necessária.
Imagine uma metralhadora carregada
nas mãos de um macaco?
Não é ufanismo do medo.
Apenas uma mente pensante.
Sua importância. É aí. Aonde você está.
Não realizar todos os seus desejos.
É parte do aprendizado.
Não falo para aqueles que se acham,
iluminados, que se acham merecedores,
de todos os sortilégios de nascença.
O ego limitante, não permitira entender,
essas palavras.
A responsabilidade de cada geração.
Quando em estado produtivo?
É preparar, a nova geração.
Sorrindo ou chorando.
Amanhã, quando amanhecer.
O dia precisará ser salvo novamente.
E muitos nem terminarão o dia.
Saber disso. Gera a responsabilidade.
O ato de responder, perante a vida.
Esperar. Brincar de poder.
É apenas a criança interna.
Que se recusa a crescer.
Se não houvesse problemas.
Não existiria sua vida.
Viver é resolver problemas.
O desejo que brota no coração.
É continuar a Vida.
Essa. Apesar de todas as correntes,
egóticas dos seres humanos.
É a melhor razão de estar aqui.
O ser humano. Na sua integridade.
É o que se pode fazer.
Ainda nascerão novas gerações.
De pessoas que atingirão,
a consciência madura.
E. os que não conseguirão,
vislumbrar o caminho da responsabilidade
coletiva por seus atos.
Onde o espírito primitivo, os guiarão,
do nascimento a terra. Sem que tenham,
entendido. Da responsabilidade objetiva,
pela "creação".
E não participarão a grande ciranda da vida.
Da liberdade de dizer não. E de fazer o correto.
Obedecendo os fios ligados ao coração.
Preferindo viver arrastando , iguais animais
de almas coletivas.
Ou seguir a racionalidade filosófica, a qual;
repudia, qualquer outro pensamento.
A não ser. Sobrepujar, e subjugar
as demais consciências.
O que descobrirão, ao final.
Que era tão somente aquilo,
que todos já sabiam. Vaidade.
A mesma vaidade. Que faz um símio.
Ditador. Construir uma bomba.
Com dinheiro de ajudas humanitárias.
Não se iluda. Salvamos a vida todos os dias.
Não é piegas procurar fazer o bem.
É sinal de que. A semente que foi plantada.
Nasceu em terra boa.
E produziu seu frutos doces.
E as próximas gerações, colherão por muito
tempo. E se expreguissarão nas sombras
dessas arvores. Até que possam produzir
seus próprios frutos.
No mais. Somos flautas de junco .
Que inspiramos, e expiramos a Vida.
Impressionados pelo tempo e o espaço.
Entoando a sublime canção.

marcos fereS

Perola

Perola na terra nascida.
Vida solta. Para o mundo alegrar.
Índia de alma guerreira e pura,
De verdadeiro Amor.
E caminha levada pelo vento,
Aos risos, aplausos e procuras.
Quem compreenderia tanto amor.
Só a música para transmitir tão bela
Canção, que ocupa seu coração.
Como conheceria tanto Amor?
Se o dom. Só a ti pertence.
Linda Pombinha.
Não podias deixar de voar
Precisavas distribuir esse amor.
Para outros sonharem também.
E , de momentos em momentos,
Voas por aí , abrilhantando o céu.
E esperando seu verdadeiro amor.
Cantas para o mundo, e esperas que um dia,
Seu verdadeiro Amor . Irás encontrar.

marcos fereS

90% de qualquer coisa é lixo. Continue escrevendo.

A vida traz coisas que deveriam, mas não são, estão lá, mas não chegaram e quando vêm não têm medo, se aninham e se aconchegam.

DIAMANTE POEMA PARA OS AMANTES DO POEMA.

Na guerra inflamada das palavras de cor preta, luta o poeta em inserir sentidos sobre a branca folha estendida. Mostra-se branca, mas não simbolizando a paz, pelo contrario, afronta com rispidez à inovação do escritor que expira no papel toda a sua inspiração. Tece sentidos com fios de conhecimentos, tracejando emoções violentas para dar sentido nas palavras de cor preta grifada na branca folha. Construir um poema é como lapidar o diamante mais puro. Apesar de duro, por certo, o cuidado da preciosidade que tem em suas mãos é muito, e ele ainda faz da peça mais preciosa ainda com as inúmeras facetas que reluz por toda a parte o valor acrescido da matéria, contudo o Diamante bruto ainda guarda em si valores, já o papel e a tinta da caneta do escritor nada valem e não dão sentido a suas atribuições se estiverem separadas. No entanto ainda resta ao escritor dar o valor que nem mil diamantes pagariam o preço do pensamento carregado de sentimentos. Fruto da mente que não mente. Pois verdadeira é a sua criação, por que guarda em sua essência a originalidade do seu dono. Antes de processar as palavras em seu cérebro, elas fluem da fonte inesgotável de criação e afloram na pele que aguça os sentidos e as sensações. De fato apreciar o escrito que é tão precioso e original que sua química é única que faz da obra ser mais rara do que o diamante. Muitas são as perolas já escritas que se torna cada vez mais difícil elaborar aquela que irá superar todas.
Tantos são os escritores que invejo suas preciosidades, mas de fato não vou superá-los por que suas criações são únicas, assim como as minhas. E perduram milhares de anos e só agregam valor, não em dinheiro isso seria muito supérfluo, seu valor consiste no reconhecimento daqueles que lêem sua obra e gostam tanto que queriam que fossem deles próprios a idéia prima de ter produzido tal “diamante”. Custoso e tão natural que sobrevém de modo que brotam as palavras e afloram as emoções no ato de que tudo nasce sem de nada antes ter. Dom? Talvez! Mas para todo talento é necessário ação para ser manifestado. Tão hábil o escritor ou o ourives que esculpe versos de ouro e faz relevos da figura que se desenha usando o sentido figurado das palavras e assim se sobre saem o diamante contido na pureza da bela arte da escrita, romântica, abrasiva e cingida pelas mãos do poeta que assim foi descrita.

Aparecida

Nessa terra de Santa Cruz.
Quem diria?
Nas águas. Aparecida.
A Mãe fez a sua casa.
Para receber seus filhos.
E todos suplicam sua atenção.
Pedem sua ajuda.
E o milagre acontece.
Como aquele beijo na ferida
Da criança a chorar.
Solitárias. Diante de sua face.
O clamor ressoar por toda a terra.
E por Ela, é visitada.
Com cheiro de rosas.
Ordena os pedidos, nas orações.
E o extraordinário aos olhos dos homens.
Dão o nome de milagre.
Mas é somente, A Mãe atendendo o pedido,
de seus filhos.

Marcos fereS

Sorvete

O coração não é sentimental.
O coração é sábio.
Quando amadurecido.
O passa dos anos, discerne todas
As variáveis de possíveis formas
De conviver com a conjugalidade,
Possível.
Estar em um só coração. Precisa antes
De tudo e verdadeiramente, estar.
Jogos de sedução.
E expectativa do que deveria ser,
É o eterno, atuar canastra.
Onde, o que só perde é o tempo e
Realizar do amor.
Outras formas de estar no tempo e espaço,
Se torna prioridade na vida.
É quando o macho não cresce, como homem.
E a mulher. Não encontra nunca o seu lugar.
Que é no coração de um homem.
O resto é perda de tempo.
O medo e cálculos. São desculpas para vir
Passar o tempo. Se fascinando com confetes
De plásticos. Jogado a cada momento,
Por bengalas, coadjuvantes da peça
Mitológica alto induzida.
Que diferença haverá , daqui a cinquenta anos?
O amor deve ser merecido.
Um alimento de plástico. Não alimenta.
Da impotência, não tão importante.
Da substituição, enganosa. Da natureza,
De cada do ser humano.
Que alcança a plenitude.
Ter razão. As vezes não leva a felicidade.
O coração não é sentimental.
O coração é sábio.
Platonizar um amor.
É mesmo que.
Ver um sorvete delicioso derretendo ao sol.
Sem poder saboreia-lo.
Com medo. Se lambuzar-se.

Marcos fereS