Escritor

Todo mundo já ouviu dizer que gentileza gera gentileza e é verdade. Às vezes não de primeira, mas sempre vão se render. Talvez no calor do momento, na raiva, na ansiedade, nem sempre tu consegue ser gentil, mas independente do estresse que tu tens enfrentado, não seja cruel. Ser gentil é tão chique e, olha só, nunca sai de moda.
Gentileza traz paz para o coração, gentileza gera amor. Paz e amor é tudo que precisamos.

Não deixe que os problemas do dia-a-dia te impeçam de ser verdadeiramente feliz, até porque felicidade não trata de um lugar que será alcançado, mas sim de um momento que precisa ser vivido e que jamais será intensamente desfrutado se você focar no problema. Liberte-se de suas amarras, corra atras do prejuízo e se jogue de cabeça na vida e viva, porque não temos muito tempo.

Mas olha só, não se preocupa não, o mundo dá voltas, nenhuma tristeza é eterna.

Ver uma pessoa mendigando amor de alguém que não lhe dá a mínima é o mesmo que observar um beija-flor tentando tirar o néctar de uma flor de plástico, dá pena.

Algumas pessoas transmitem uma paz só de estarem perto. Algumas pessoas nos explicam o amor sem se quer abrir a boca.

Todo poeta é de natureza sofredor
sofrem por um mal indiscritível, amor,
escrevem com tinta invisível
descrevem o sentimento impossível.

Restrição

A repressão sendo ela qual for é a má-fé evidente, pois, desarma os oprimidos, entrega-os aos opressores.

Solitude

Você já caminhou nesta noite escura,
Deixou-me aqui, escondido por timidez,
Levou-se meu sorriso que ilumina,
O caminho para o extasio do amor.

Só de saudade nesta vida, quase ausente,
Sem teus beijos, sem ternura, sem seu amor...
Frente a este amor pareço-me a chama do fogo,
Mas que não brilhará.

Bisou Hibiscos


Este beijo de amor estouvado,
Unindo os delírios de seus lábios com a minha boca.
Tal qual como ligação,
Este beijo apaixonado,
Que morde você os lábios,
Que acesso sua boca pintada com vermelho sangue
Este beijo mitigado,
Que induz, de sugestão e por vezes tirano.

Só descobri a sombria magia das palavras quando ela me feriu o coração.

Suas curvas
(Victor Bhering Drummond)

Nos contornos de seus versos
Em suas costas esculpidas atrás das minhas
Sinto rios e mares de vida correndo e escorrendo pelas minhas canções
Se não pelo espelho que não vejo
Refletidos meus desejos,
Pelo reflexo de suas próprias águas caudalosas, carregando vozes guardadas,
Figuras pintadas
Nas paredes
Corpos deitados nas redes
Apenas contemplando as curvas
Que projetas atrás de mim.
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Se meu trabalho fosse ficar no lugar comum do conforto empalavrado, eu aspiraria ser jornalista esportivo, não escritor

Um livro pode nos tocar tanto, que ao ler, o somos. Pode até livrar-nos do sofrimento. Um verdadeiro livramento.

Tem hora que a poesia se aprofunda tanto, que se fecha os olhos. Essa faca no peito que não dói, mas corta. Se prestarem atenção, há um pedaço de coração em cada história.

Hoje fui ao portão com olhos de manhã. Miúdos, como quem apertasse pra ver melhor. Olhando além das janelas.
Procurando Ela.

Demora mais revisar um livro do que escrever o próprio. (16/11/2017)

A língua sulca, contorna e puxa a palavra. A língua lavra.

Tateio o céu em busca de estrelas. E logo me surpreendo, com o rosto Dela, numa constelação.

Alguns venenos, matam se não tomados. Sem poesia tudo murcha, diminui, acaba-se... E ainda que respire, morre-se, por não sorrir.

Inicie comprometendo, prossiga acentuado, termine infinito...