Escrevo e parece que não Leio

⁠já, se;

já não sei se escrevo
se me deito;
se vejo o tempo passar;
se observo quem me olhas;
ou se olho para lá.
se dou mil passos;
ou se deixo de andar.

e começo a procurar
meu trevo de quatro folhas
para minha sorte curar
e me jogar beira mar
e amar esses versos.

pois já cansei de terminar poemas
tais poemas sem fim
com saudade no ar.
que se faz difícil respirar.

Às vezes o que eu escrevo atrai mentes fortes ou afasta mentes fracas.

⁠O que escrevo nos meus pensamentos, às vezes são só conjecturas, pois, não tenho uma convicção concreta, por ser leigo em algumas coisas. Entrando com este raciocínio, posso escrever o que penso, se não prejudicar a terceiros, então está tudo certo.
PENSAMENTO: penso que nascemos, com quase tudo que há em nós, já vem congênito.

(Fortaleza/Ce., 10/04/2025)

⁠Minha querida,
Escrevo-te do futuro. De um lugar onde o teu choro já não ecoa nas paredes de um quarto vazio. De um tempo em que já não precisas de esconder as lágrimas no travesseiro ou de engolir a dor entre uma dúvida e outra.
Escrevo-te com o coração cheio — não apenas porque estás à espera de alcançar objetivos, mas porque finalmente estás em paz contigo mesma.
Lembro-me de ti... sentada sozinha num quarto frio, com o telefone na mão, à espera de uma mensagem que nunca chegou.
Lembro-me do peso do silêncio, do corpo dorido pelo cansaço mental, da alma cansada de tentar ser forte. Lembro-me da dúvida que te corroía: "E se eu estiver a lutar sozinha por um sonho que não é partilhado?"
Sim, estavas. Mas sabes o que é mais bonito nisso tudo? Não desististe.Mesmo quando ele te virou as costas, mesmo quando te disse que não te amava, mesmo quando te fez sentir pequena... tu escolheste continuar. Escolheste a ti. Escolheste o teu sonho.
Sei que doeu. Sei que foi como rasgar a pele por dentro. Que houve noites em que te sentiste usada, abandonada, descartável. Que viste a tua juventude passar ao lado enquanto te prendias a promessas que nunca foram reais.
Mas sabes que mais? Tu és feita de uma força que nem sabias que tinhas.
Hoje, olho para ti com um orgulho imenso.
Porque tiveste a coragem de largar tudo — para seguires a tua verdade. Para ouvires aquela vozinha dentro de ti que dizia: "Vai. Mesmo sozinha. Mesmo com medo. Vai."
E foste.
Agora estás aqui. À espera de uma nova vida.
Não apenas dos sonhos que já alcançaste é porque cresceste dentro de ti, mas a tua nova vida - como mulher inteira, dona de si, curada por dentro, mesmo que ainda tenha cicatrizes.
Agradeço-te. Porque se não fosses tu, com a tua coragem silenciosa, eu não estaria aqui.
Não conheceria esta paz. Não estaria a viver este milagre.
Tu não foste fraca. Foste gigante.
E agora, finalmente, chegou o tempo de viveres a tua vitória.
Com amor eterno,
A mulher que és hoje.

⁠Escrevo várias lápides por dia. Este será o meu legado.

Escrevo cartas pra lidar com as marcas.

⁠Aço que cansa

Hoje não escrevo.
Durmo sorrindo.

Há um alívio bom
em adiar a dor
porque, por um instante,
a alma está quieta
e inteira.

⁠Escrevo sentimentos e romances caóticos, dos quais, muitas vezes, me envergonho. São textos que carregam pedaços de mim, ou talvez sejam retratos distorcidos do que acredito ser. No fundo, nem eu sei ao certo. Existe um medo silencioso em revelar o que realmente sinto, como se me expor fosse me despir demais.
Talvez, um dia, eu encontre coragem para mostrar esse lado tão profundo e sensível que escondo do mundo. Sim... talvez. Apenas talvez.

⁠Escrevo frases que gostaria de te dizer um dia. Mas, talvez, te diga à noite.

⁠Não sou poeta

Escrevo
só o que sinto
e devaneio.

Se é o suficiente?
Não sei.
Não sei

Sei apenas
que a poesia
nada me
cobra.

Não, não sou poeta.

Eliete Carvalho

⁠Já escrevi sobre o amor,
rabisquei sobre a paixão entre versos e vivência, hoje escrevo gratidão:
não como quem agradece por conquistas,
mas como quem reconhece a travessia.
Gratidão pelo impermanente,
pelo que nasce apenas para morrer,
pelas perguntas sem resposta,
pelos caminhos que, ao se perderem, me encontraram.
A vida — este breve suspiro entre o acaso e a eternidade —
se escreve em mim com tintas invisíveis,
e a gratidão é o silêncio que compreende o indizível.”

⁠Minha amada,

Escrevo estas linhas movido por algo que transborda em mim, a imensidão do que sinto por você.
Você me faz feliz de um modo que escapa às palavras, como se fosse impossível nomear o que é, com exatidão, esse sentimento que me toma por inteiro.
Você é inefável. Em mil idiomas, ainda assim faltariam palavras para traduzir o que é ter você em minha vida.

Não há um só dia em que eu não eleve meus pensamentos em gratidão.
Agradeço a Deus, ao universo, aos Orixás, às estrelas, ao sol, à lua, às folhas, ao vento, às águas, a tudo o que é sagrado e vivo, por me conceder a graça de caminhar ao seu lado nesta existência.

Há tantas outras forças, sentimentos e entidades a quem minha gratidão se estende.
Mas confesso: todos eles já sabem. Talvez até estejam cansados de ouvir meu nome repetido em prece, como quem só sabe agradecer.
Mas, se há um agradecimento que ecoa mais forte e verdadeiro, ele pertence a você.

A você, que me permite ver beleza nos detalhes.
A você, que me faz sentir vivo, inteiro e profundamente amado.
Obrigado, do mais íntimo do meu ser, por cada segundo, cada olhar, cada gesto partilhado.

Eu amo amar você.

⁠Escrevo um Livro da Perguntas Irrespondíveis.

⁠"Se a liberdade é apenas uma miragem, um caminho que se desfaz antes de ser trilhado, escrevo minha própria marca nas rochas do destino.”

"Escrevo-te com gratidão e espanto — pois, como Camus, também acredito que o absurdo é o começo da claridade."

⁠Talvez eu nem saiba mais por que ainda escrevo... Mas aqui estou, mais uma vez, recomeçando. Mais uma vez com o coração pesado, tentando organizar o que nem sei mais se faz sentido.

Eu tô cansado. De verdade.
Tô naquele ponto onde tudo em mim pede pra desistir, mas, por algum motivo que nem eu entendo, eu ainda não consigo colocar um fim em tudo. Parece que mesmo quando já acabou, tem algo dentro de mim que insiste em ficar... como se o sentimento pedisse mais um pouco de tempo, só pra ter certeza, só pra tentar mais uma vez... mesmo sabendo que não vai mudar.

Todo dia eu recomeço muito perto do fim.
E não é bonito, não é poético... é só doloroso.
É o tipo de insistência que machuca.
Mas eu ainda não consegui ir embora por completo. Ainda tem pedaços meus tentando te alcançar, mesmo quando já não tem mais ninguém do outro lado.

Talvez um dia eu tenha coragem de soltar de vez.
Mas hoje, tudo o que consigo fazer é isso: recomeçar mais uma vez, mesmo quando tudo em mim já grita por fim.

Com carinho,
de alguém que ainda sente, mesmo cansado.

⁠Casa de Versos

Escrevo pra poucos.
Poesia escolhe os seus.
Vem mansa, mas não mente,
toca onde o barulho não chega,
acende o canto dos olhos,
sussurra o que o peito calou.


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Não escrevo pra multidões,
nem pra mãos apressadas.
Escrevo pra quem cultiva silêncios,
pra quem sente o mundo em segredo
e se emociona com o que não se diz.


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Poesia não bate à porta —
chega como brisa de fim de tarde,
se aninha sem alarde,
faz morada sem pedir.


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Quem habita meus versos
ouve música como quem respira,
sente o vinho como memória,
dança com a própria sombra
e descansa na solitude,
como quem voltou pra casa.

Jonatas Evangelista

⁠Toda história poderosa nasce de uma pergunta impossível. Eu escrevo para tentar respondê-la.

⁠Já faz muito tempo que não escrevo aqui, muito mudou, diria que achei mais paz em ser eu mesmo, meu respeito a Deus aumentou, mas sigo lutando contra o relógio. Se eu tivesse uma frase para usar seria saiba como e quando se portar, às vezes evitar o conflito te leva a um conflito quando não se porta devidamente.

...⁠no fundo, escrevo para perdurar, p’ra existir,
escrevo, p’ra seguir em frente,
escrevo, porque é preciso resistir.
para que não fique ausente o que tenho p’ra dizer...