Escrevo e parece que não Leio
Escrevo um poema, dito um dilema
Tudo que eu não gostaria de ser.
Mais pena que eu apenas aprendi a querer.
Tudo que quero é menos tédio na vida
Sabe eu não digo, falo e nem ligo, pra mim tanto faz, se mundo acabar, ou até mesmo começar
Mais em verdade, sempre falei, que algum dia, aconteceria do amor me encontrar aaaaa
Meu nome tá dito, na ação do poeta, no dia, na melodia, na arquibancada calada, na mania ou simplesmente na melatonina liberada pela natureza, pela mãe natureza, pelo sol, pelo sufoco de cada momento, no outro, no ouro, no amor.
Mais repito, tudo que o amor proporciona é dor, uma dor que é boa, não um dor doida muito menos sofrida, um dor viciante, tipo um cigano só que de tanto exagero demorou e acabou a liberdade.
De tanto, escrever acabei acabando as folhas do meu caderno, e sinto que todos que tiver irei encher, não de palavras aleatórias, mais de sentimentos em formatos de poesia.
Se um dia você ler, saiba que, sempre estarei, mesmo sem ter.
Escrevo tudo que sinto, quero tudo o que sonho. A persistência no querer, faz minha mais bonita realidade.
Escrevo pra mim, me acolho, me abraço, sei que existem muitas Marias em mim.
Já escrevi algo parecido.
Mas, tem a Maria que só eu conheço, a Maria criança, a Maria adolescente, a Maria adulta, a Maria mãe, a Maria servidora pública, a aposentada que é folgada, a durona que resolve tudo, troca chuveiro, torneiras, sifão da pia, a dona de casa que faz faxina, lava roupa, pisos e banheiro.
A que dá altas gargalhadas, uma que todo mundo acha inteligente, e eu vivo procurando ela quando preciso, e nem sempre encontro.
A que passa horas assistindo séries, a que não gosta de cozinhar, mas vai lá e encara o fogão.
E tem a que eu mais gosto, aquela que não consegue mentir, porque o olhar entrega.
E a bem humorada que ri de si mesma, essa eu amo!
E escrevendo isso eu dou risada dessa bagunça maravilhosa que é ser eu!
As palavras que escrevo não são poesias, versos, prosas ou poemas, são apenas palavras deixada por você tatuadas em minha alma!
Flávia Abib
Escrevo as páginas do meu futuro no presente, sendo o autor da minha história de vida, apagarei ainda no presente tudo que não vou gostar de lembrar no futuro.
Eu não escrevo para a minha geração, assim como muitos também não escreveram. Há mais séculos para transcorrer até que haja elevação de consciência suficiente para que a humanidade não destrua tudo pelo poder insaciável ou pelo medo irremediável.
Por que você escreve?
Eu olhei para os céus e comentei:
Eu escrevo para me libertar.
Libertar os outros ou de si mesmo?
Aquela mulher sabia bem usar as palavras.
Pois sendo um escritor sincero,
sujo, mas singelo,
lhe escrevo este bilhete
com as unhas grandes
como o ego.
Eu tenho até medo de quando eu escrevo,
Porque é na poesia que eu demonstro sentimentos
Eu nunca sei se tô me curando
Me reconstruindo
Ou me quebrando de vez
escrevo para nada
e para o nada silencioso
e prefiro esta inutilidade da minha escrita
a ardência do fogo que queima
de dentro para fora
e precisa sair
precisa existir
precisa ganhar forma
e virar faíscas
queimadoras não de dedos
nem de olhos
mas de sentimentos pétreos
ainda cegos para a essência
ainda néscios para a diversidade
ainda impuros e contaminados
– que esta fagulha acenda
as chamas internas de todos quanto
almejam exorcizar seus próprios demônios
e ainda desconhecem meios para tal façanha!
hoje não aceitarei barganhas
e farei de mim
meu mais precioso patrimônio…
Quando escrevo, jamais será uma indireta.
Até porque aprendi que o que machuca, fere, é condizente a valores.
Valores as quais na escrita eu aprendo a jamais repetir.
Alguns pensam que quero impressionar quando escrevo, mas na verdade, quero me libertar de mim mesmo.
Deus rima lá de cima, enquanto escrevo aqui de baixo. Sabedoria é proteína, ela tem me alimentado. Só pode ser coisa divina, nossos dias são sagrados.
Versos inúteis do meu dia
Palavra que respira o que lhe é dada;
Possui letras e silábas;
Escrevo a maldita palavra de vida;
Mas abençoado pelas três marias que se alojam na desgraça.
Desculpe os leitores, que ainda não sei se existem;
Mas, dói versos e reparsos versos doídos.
Coração é como a pedra;
Água, como a palavra;
e a vida como nada.
O homem entende a si e a si mesmo, sendo imcompreesível aos olhos dos outros. Agora, repensa o homem, os versos que ele próprio escreveu a um ano atrás. Versos de um amor que nunca lhe forá entregado. E agora, agradece ao senhor por nunca ter lhe dado.
"Obrigado senhor!!!" - diz homem em versos disfarçantes.
E continua a agradecer a nunca ter tido o desprazer de ser apenas um garoto iludido (Ou talvez não).
escrevi pra você
as vezes eu escrevo pra você,desculpa se não rimar tanto
teria dado certo se você também quisesse
e se você soubesse?
mas enfim,acontece
meu coração não era capaz de sentir tanta dor
e meus olhos não queriam ver a rejeição
então eu chorei pra que as lágrimas embasassem minha visão
era meu sonho eu e você é a aliança na minha mão direita
“não vai passar disso” mas eu queria que passasse
queria te abraçar,te beijar,te sentir
eu te amei antes mesmo de você me tocar
eu sou poeta e não sei amar pouco
eu te amei com a alma
eu ainda te amo
fica,não vai embora
eu não aguento mais sentir dor
talvez por isso eu desista do amor
me perco no seu olhar que me inspira em cada verso dessa poesia
eu só queria ser sua
eu odeio seu sorriso,eu odeio seu moreno,eu odeio seu cheiro,eu odeio a sua forma de ser atencioso,eu odeio sua beleza,eu odeio você
ou será que eu só odeio rejeição?
ou o abandono?
eu vou voltar ao dia que te conheci
vou usar outra roupa,outro cabelo,outra personalidade
vai que eu não me apaixono e você não me reconhece mais
vai que a gente se encontra naquele barzinho
e você vai ta lá sozinho
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