Escrever

“Escrever era tão mágico quanto um pianista sentado diante do seu instrumento musical. Assim como ele, eu também escorregava as mãos sobre o teclado. Tentava com persistência e coragem encontrar o ponto de começo ou, ao menos, a ponta do fio que desenrolava todo o resto. A mim me encantava que a primeira nota do soneto fosse a primeira consoante do teu nome, eu queria escutar tua voz em cada estrofe, o ritmo do teu coração a cada palavra. Sem sucesso. Então eu decidi redigir mil sinfonias de poemas que não fizessem do tempo um inimigo que te apagasse dos meus sonhos. E era assim, na agilidade de um pianista, que eu bombardeava o papel com palavras que gritavam as tuas manias, as mesmas palavras, as mesmas metáforas, para fixar um pouco de ti em mim. Eu queria te escutar até nos vácuos sem som, nas frases tortas. Eu queria um concerto de trás pra frente até aquele dia em que te conheci. E nos meus intervalos inertes, descobria um pouco da tua ausência pesando sobre minhas pálpebras e a ardência na garganta pelas palavras nunca proferidas. Você saiu da minha vida e foi como se eu esquecesse o meu próprio nome. Havia memorizado os hábitos repetitivos de um clandestino para assim te encontrar neles. Coloria de vermelho o cenário do desalento. Usava a poesia de caminho mais curto até o afeto das palavras, o problema é que elas queimavam e não me aqueciam. A tristeza passa. Às vezes, a gente até passeia com ela. A tristeza consegue ser boa companhia se juntar boa música, boa memória e um vinho tinto. Eu precisava de todo esse meu drama só para não te esquecer de vez, entende? Suas palavras me atingiram em cheio como se fosse um trem descarrilando e talvez eu peque pela ingenuidade da dúvida ao dizer que você me fez mal sem querer o meu mal. Eu deixei as unhas compridas, apenas para deixar uma lembrança minha no contorno das tuas costas. Você feriu o meu coração, marcou teus passos como se controlasse minha arritmia. Não venha me dizer que não foi intencional, gritava o meu nome no escuro como se quisesse me arrastar junto para aquele abismo de pouca fé. Talvez eu te ame como as milhões de vezes que eu nunca disse por não saber exatamente a hora de me desarmar. Porque, na verdade, eu não sei onde você termina pra eu começar no controle das minhas ações. Então. Permita que o destino me borde nas palmas das tuas mãos. Dispa-me com os olhos, silencia-me com a boca. Lágrimas não cabem nesse nosso dueto de uma nota só. Desabotoa os versos, os equívocos, a camada fina de tecido que separa o toque dos nossos corações. Some comigo ou some de mim.
O tempo sussurrou no teu ouvido: “Menino, você tem a si”, e tu nunca mais voltaste.
E eu parei de escutar, mas ainda sinto a melodia do teu riso.

♦ Escolheríamos as estrelas mais brilhantes do céu e caminharíamos sobre elas.

Estou ruim, estou mal. Então decidi escrever, acalmou meu ser, expeli tudo pra fora. Então um alívio surgiu.

"Às vezes é difícil escrever, pois as palavras são os verdadeiros espelhos de minh'alma."

Quando uma 'Revolução' se torna mais importante do que aprender a ler e escrever, significa que o resultado dela não será desfrutada pelo povo.

Um beijo vale mais do que mil palavras. Posso escrever uma redação na sua boca?

Ele gostava de escrever palavras, palavras que formavam uma frase e conquistavam corações.

Quero sair para conhecer o mundo, conhecer novos lugares e culturas diferentes. Eu quero escrever um livro sobre a minha história. Ou talvez uma em que sou a mocinha e que o príncipe encantado vira um sapo no meio da história e, no final, eu me apaixone pelo vilão. Afinal, príncipes não existem mesmo.
Quero mudar meu cabelo, o meu estilo, quem sabe. Cortar e fazer mechas coloridas que realçassem meu tom de pele branca. Quero vencer os meus medos, por mais estranhos e minúsculos que eles sejam, podendo fazer tudo aquilo que eu não imaginaria que conseguisse.

Talvez escrever seja isto. Um delírio, um sonho, uma ilusão.

Mente Vazia
Não sei oque escrever
Nem mas oque ver
Lembranças me carregam
Em uma só sintonia
Com Talvez Alegria
ou então, uma solidão
Um Choro, um sussurro
Porque alguma coisa me abriga
E bate em minha porta
Esse Tal de Sentimento Bom

Sobre o que eu irei escrever se eu não beber?

Se é para parar de escrever? Talvez um dia, mas enquanto houver uma certa magia em mim eu nunca pararei. E só para lembrar sábias palavras de uma grande escritora, a J.K Rowling: Palavras são, na minha nada humilde opinião, nossa inesgotável fonte de magia.

Não se iluda, do que adianta você escrever todas essas palavras se ele não vai ler? Ou sonhar todos os dias com ele se no fundo você sabe que ele não vai te corresponder? Algumas verdades por mais duras que sejam, lá no fundo a gente sabe delas, e precisamos aceitá-las. Não adianta evitar o inevitável ou suportar o insuportável, uma hora simplesmente não vai dar mais e você vai acabar caindo na real e perceber o tempo que você desperdiçou em vão. E quando você cair na real, você vai ter que seguir em frente, de um jeito ou de outro, com ou sem arrependimentos, porque a vida vai te mostrar que nem sempre as pessoas vão responder seus sentimentos e muito menos suas expectativas. E que ás vezes simplesmente não é para ser, e a gente não se dá conta disso, nós mesmo acabamos nos iludindo com as expectativas, e na maioria das vezes você só se dá conta depois de tentar todas as tentativas certas com a pessoa errada e acaba desacreditando, mas não desacredita, porque uma hora vai dar certo, uma hora vai acontecer, e quando essa hora chegar você vai entender direitinho o por quê de todas as outras tentativas não terem dado certo. (Texto escrito por Bárbara Flores)

DESCREVER-TE, ESCREVER-TE...


Queria descrever-te
No cais onde o barco dorme
Queria escrever-te
No gemido do silêncio dos nossos corpos
Queria descrever-te
Na noite dentro das tuas pálpebras
Queria escrever-te
Nas vozes caídas do deserto
Queria descrever-te
Num barco feito de sal fora da pele.
Queria escrever-te
No voo antecipado da gaivota
Queria descrever-te
Na proa com um sorriso à espera da maré alta
Queria escrever-te
Só as partes do corpo que abraçaste.
Queria descrever-te
Abraçar-te até morrer meu amor.!

Eu estava aqui sozinho e pensando que caminho seguir, então resolvi escrever essa mensagem para todos vocês. Vários não conheço pessoalmente, mas estamos presentes na vida um do outro diariamente através dessa telinha e por vezes dividamos felicidade e tristeza.
Sei que vocês chegaram até mim e não foi obra do acaso e sim foi arquitetado por Deu, isso ocorreu para dividirmos sorrisos e lágrimas e tornar nossa jornada aqui na terra menos penosa e mais agradável possível.
Então eu aqui do outro lado da tela peço ao Pai Maior que abençoe, ilumine e cuide de todos vocês que estão lendo essa mensagem e dizer que são muito importantes para mim.
A Deus só tenho que ter gratidão por me permitir compartilhar de suas amizades e dizer que são um presente de Deus para mim!
Sergio Fornasari

Quis escrever músicas que fizessem as pessoas se sentirem bem. Música que ajuda e cura porque eu acredito que a música é a voz de Deus.

Escrever com o coração... é escrever sem rebuscamento, afim de atingir a simplicidade que é a vida e as relações que temos com amor sincero.

Da Solidão

Sequioso de escrever um poema que exprimisse a maior dor do mundo, Poe chegou, por exclusão, à idéia da morte da mulher amada. Nada lhe pareceu mais definitivamente doloroso. Assim nasceu "O corvo": o pássaro agoureiro a repetir ao homem sozinho em sua saudade a pungente litania do "nunca mais".
Será esta a maior das solidões? Realmente, o que pode existir de pior que a impossibilidade de arrancar à morte o ser amado, que fez Orfeu descer aos Infernos em busca de Eurídice e acabou por lhe calar a lira mágica? Distante, separado, prisioneiro, ainda pode aquele que ama alimentar sua paixão com o sentimento de que o objeto amado está vivo. Morto este, só lhe restam dois caminhos: o suicídio, físico ou moral, ou uma fé qualquer. E como tal fé constitui uma possibilidade - que outra coisa é a Divina comédia para Dante senão a morte de Beatriz? - cabe uma consideração também dolorosa: a solidão que a morte da mulher amada deixa não é, porquanto absoluta, a maior solidão.
Qual será maior então? Os grandes momentos de solidão, a de Jó, a de Cristo no Horto, tinham a exaltá-la uma fé. A solidão de Carlitos, naquela incrível imagem em que ele aparece na eterna esquina no final de Luzes da cidade, tinha a justificá-la o sacrifício feito pela mulher amada. Penso com mais frio n'alma na solidão dos últimos dias do pintor Toulouse-Lautrec, em seu leito de moribundo, lúcido, fechado em si mesmo, e no duro olhar de ódio que deitou ao pai, segundos antes de morrer, como a culpá-lo de o ter gerado um monstro. Penso com mais frio n'alma ainda na solidão total dos poucos minutos que terão restado ao poeta Hart Crane, quando, no auge da neurastenia, depois de se ter jogado ao mar, numa viagem de regresso do México para os Estados Unidos, viu sobre si mesmo a imensa noite do oceano imenso à sua volta, e ao longe as luzes do navio que se afastava. O que se terão dito o poeta e a eternidade nesses poucos instantes em que ele, quem sabe banhado de poesia total, boiou a esmo sobre a negra massa líquida, à espera do abandono?
Solidão inenarrável, quem sabe povoada de beleza... Mas será ela, também, a maior solidão? A solidão do poeta Rilke, quando, na alta escarpa sobre o Adriático, ouviu no vento a música do primeiro verso que desencadeou as Elegias de Duino, será ela a maior solidão?
Não, a maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana. A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo, e que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro. O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e de ferir-se, o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes da emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto da sua fria e desolada torre.

Perguntaram-me, se minha inspiração para escrever tinha algo correlacionado à religião.
Respondi que sim!

Minha religião é a alegria e a força de vontade de continuar a seguir em frente.
Nós, seres humanos, temos uma capacidade ímpar de mudar nosso destino, uma pena ficar preso nos dogmas e no materialismo.

Eu só não sei do que falar


Escrever é muito sábio,
Mas pra quem sabe o que contar,
Caneta e papel na mão,
Comecei a rabiscar,
Vou fazer uma poesia,
Logo agora, quem diria?
Eu só não sei do que falar.

Hoje o dia está frio,
O dia hoje frio está,
Vou fazer um trocadilho,
Pra poder continuar,
E não vem criatividade,
Estou falando a verdade,
Eu só não sei do que falar.

O que vale é a poesia,
Conteúdo é blá blá blá,
Existindo a harmonia,
Pode se tranquilizar,
Quero fazer é uma rima,
Pode ser até em Hiroshima,
Eu só não sei do que falar.

Quem está lendo até agora,
Pensa que eu vou me entregar,
Dizer que descobri um assunto,
Ou que já sei do que falar,
Mas você pode ficar sereno,
Vou falando e vou dizendo,
Eu só não sei do que falar.

Do que falar, não sei,
Não sei do que falar,
Fiz o trocadilho de novo,
Mas já vou me desculpar,
É que mais uma vez eu lhe digo,
Compreenda-me amigo,
Eu só não sei do que falar.

Escrever sobre o dia da mulher é tão imbecil,
porque mulher não tem dia, ela tem todos
Falar parabéns? elas merecem um aplauso,
falar sobre o dia da mulher é tão imbecil

Ela não ama apenas num dia,
não batalha apenas num dia,
não perde e vence apenas num dia,
o certo seria então comemorar todo dia
falar sobre o dia da mulher é tão imbecil

Se for pretexto pra agradar, ok
se for pra presentear, ok
se for pra surpreender, ok
mas é preciso um dia especial pra fazer algo a quem não vivemos sem?
falar sobre o dia da mulher é tão imbecil

Hipócrita o que diz parabéns nesse dia mas
no outro já vira cara, já maltrata, já faz uma piada ofensiva;
hipócritas são as que acham que merece algo nesse dia, mas
no outros tudo bem ser tratada como inferior, ser humilhada;
hipocrisia é ter um dia para um ser que deveria ter todos
Discorda? pense então na mulher que te gerou e responda novamente.
Falar sobre o dia da mulher é tão imbecil.