Escrever

⁠#Segredos Do Mcpoeta

Muitos acham que sou máquina de escrever poemas
Mas não sabem que a única coisa que tenho em mente são os temas
Escrevo Para distrair-me e esquecer os problemas

As Vezes tento fugir da luz para escuridão
Mas isso é como abandonar a Multidão para ficar sozinho na solidão

Eu sou tão pequeno
Mas não tão novo para não entender porquê as pessoas choram
As vezes é por emoção
Mas a maioria das vezes tristeza e desilusão

Dizem que a noite é sagrada
Então acho que todos dias cometo o mesmo um pecado
Porque sempre acordo de madrugada
A procura de inspiração
Mas sempre inspiro a mente e não o coração
Num mundo em que as palavras são mais fortes que a intensidade do aquecimento do vulcão


PrimeiroMcPoeta

⁠Se eu não Voltar

Não quero dizer adeus
Prefiro Escrever uma carta e sumir
Para um lugar clandestino
Que não tenho certeza se é o meu destino

Minhas Malas já estão arrumadas
Esperando a hora certa para partir
Para um lugar incerto com incertezas consumindo a minha certeza

Se eu não voltar
Fique bem que eu estarei te observando
Não importa onde eu estiver
Seja na terra ou no céu
O meu coração também é seu e sempre foi

Se eu não voltar
Escreva poemas como eu sempre escrevi
Viva como você nunca viveu

Nos veremos na outra vida
Um lugar onde o amor brilhará
Onde o nosso amor brotará

Se eu não voltar
Ame como você nunca amou
Alguém que vai te amar melhor que eu
Não Chore
Você sabe que o tempo é incerto
E oque mais quiz foi ter-te por perto

Álbum _OPoderDoAmor2_

⁠''Último Poeta''

Quando as palavras pararam de fazer sentido
Comecei a escrever sonetos com venda nos olhos
Tentei buscar inspiração de onde morava a frustração

Esqueci a mim mesmo
Porque eu não fazia sentido
Pós Oque importava era o motivo pelo qual fazia sentido

Quando perdi a inspiração tentei me inspirar em sonetos
Perdi a confiança e ganhei novos medos

Abandonei a luz
E me apeguei a escuridão
Larguei o amor da minha vida
E segui em frente com a depressão

''Não faz sentido''
Ultimopensador

⁠#A_Cegueira

Olhos consumidos pelo escuro
Escuridão estendida no rosto
Tão incapaz de escrever um soneto
Agora imagine eu revelando os meus medos

A cegueira
Hoje me perco na alma de quem enxerga
Procuro me livrar dessa maldição
Mas nem com tudo enxergo algo

A cegueira
Um mundo que nunca existiu
Como o oxigênio que nunca toquei
Ficção me fazendo acreditar em tudo
E quanto mais o tempo passa mais me torno miúdo

Hoje tudo o que enxergo é nada
E o que se foi também
Ontem todos episódios formaram um capítulo
Pós nem uma caneta rabisca o meu mundo oblíquo

MauroDarg Pensador

⁠Escrever é
uma maneira
de dar voz
a minha pessoa
interior.

É bom demais escrever poemas. Alguns levam anos para terminar, mas em alguns minutos, ou até segundos, tenho a chance de fazer outra pessoa refletir por uma vida inteira.

⁠Se fosse escrever o jeito que vejo seu sorriso, poderia descrever como mil pequenas estrelas que me fazem sentir em um deserto vasto e finito, mas que não consigo ver o fim.

⁠Somos capazes de escrever, com nossas próprias mãos, a linda história que queremos viver.
Moabe Teles

⁠Quando temos atitude e agimos, somos capazes de escrever nossa própria linda história.
Moabe Teles

⁠Todo recomeço é uma chance de escrever uma nova história, mais forte e mais sábia que a anterior.
Moabe Teles

⁠Preciso aprender a escrever e principalmente compreender os contos de aprendiz e ser um criador de tramas históricas ou dramas românticos na qual sobrevivi, ler e compreender o tamanho deste espaço que se chama literatura.

⁠Certo dia, com minhas brisas.

Fiquei a refletir e comecei a escrever...

"Quando for a pessoa certa, você vai saber, vai perceber."

Ela vai chegar e vai fazer acontecer.

de uma forma não convencional

Como nenhuma outra já chegou.

Não vai te encher de sonhos,

Vai realizar tudo aquilo que você já sonhou.

Tudo que a sua mente imaginou.

Papo de conexão.

Algo mais à frente.

Não mera paixão.

São chamas ardentes, que nunca se apagarão.

que não podem ser descritos ,nem nos versos mais verdadeiros e mais bonitos, que vem do fundo do seu coração

É um sentimento de se olhar nos olhos.

Segurar as mãos.

E mal saber o que fazer, ou o que falar.

Só guardar na mente aquele momento.

agir pelo impulso da sua intuição e acreditar

Que vale a pena cada segundo.

Ao lado dela, e que nada no mundo pode os separar.

É isso que você causa em mim, amor.

Algo único, verdadeiro.

Bem mais do que eu poderia imaginar.

Simplesmente Você

Escrever é minha arte,
Ela fala mais que o meu falar
Te admirar tanto, é o que faz parte,
Quando penso em você, só me falta enlouquecer
De tanto te imaginar.

Te imagino sorrindo,
Através de poemas num papel
Você me faz acreditar,
Que anjos não existem apenas no céu.

Você fascina o meu viver,
E a vida se encanta com seu existir
Mas, me pergunto, pra que tantos poemas de amor,
Se nenhum deles traz você pra mim?

Simplesmente você ilumina,
Cada pensamento do meu dia
Você é a arte que enlouquece,
Todas as rimas de uma poesia!!!

Escrever

Escrevo para relaxar,
Escrevo para entender
Aquilo que o meu coração fala,
E que minha boca não sabe dizer.

Leio para imaginar,
Imagino para escrever
Através de uma poesia eu consigo falar,
O que com os olhos não dá para dizer.

Escrever é a minha arte,
Ela fala mais que o meu falar
Escrevo para compreender,
Os mistérios que dessa vida faz parte,
Os sentimentos e segredos que nela há.

Escrever é algo mágico,
Escrever é algo encantador
Ainda mais para quem escreve,
Com sinceridade e amor!!

⁠Ponto

Precisamos de um ponto pra criar uma fantasia
Uma folha de papel escrever uma poesia;

Que ponto que ponto esse que me deixa intrigado,
Um ponto em cima e outros dois pontos de cada lado.

Ponto da felicidade
E o ponto da maldade,
Feliz quando marcou um encontro naquele ponto desejado,
Angústia de quem foi àquele
ponto marcado,
E guando chegou lá nada havia encontrado.

O ponto da alegria,
De quem fez treze pontos na loteria,
Olha só que ironia!
Gastou o dinheiro com festa, na hora de receber era uma micharia.

Ponto da satisfação e o
O ponto da enganação,
De esperar a picanha no ponto e comer carne sem osso,
E era carne de pescoço.

Bater ponto de manhã e no final do dia
De pagar o aluguel
E sobrar só uma ninharia.

Quando vai bem à cirurgia!
Melhores que 38 pontos de febre da Pandemia!

Termino esse poema com os pontos da trindade
reforçando a nossa fraternidade !
Saúde, Força e União,
Graças ao Grande Arquiteto
que é nosso guardião,
Ilinminou a mente daqueles
da medicina
Estaremos todos curados
Graças a chegada da vacina!

Já não quero mais ponto, estou preferindo reticências...

A todos muita Luz e sabedoria
Fraterno Abraço
Missias

Um pensador de verdade não pensa pra escrever. Apenas escreve o que pensa.

⁠a caneta escreve por si mesma
eu só lhe dou expediente
estou sempre a escrever o poema
que um dia se fará presente

Riz de Ferelas

⁠Escrever sobre o amor é relativamente fácil , um jogo de palavras formando frases de impacto causando ao leitor um regozijo incomparável e desesperador , porém viver esse Amor escrito por poetas é para poucos pois nessa vida eu vi pessoas escreverem versos lindos e canções inesquecíveis fazendo com que lágrimas escorresem dos olhos , mas intimamente com suas esposas eram o avesso do que escreviam , com seus amores eram patifes de falas amorosas .

⁠⁠Falar e escrever seriam inúteis? Efêmero falar, que nada exprime. Embalo-me na angústia da comunicação. Palavras são como cascas que se desfazem, nada mais que vãos rastros da emoção. Prisioneiras do sentido, as palavras se perdem no mar da insuficiência, a trama da linguagem é sempre tecida em ilusões, aprisiona a verdade em suas limitações.
A boca que se abre, a caneta que desliza, são meros instrumentos de uma busca indecisa, entre o dizer e o calar. O silêncio, em sua vastidão indomável, transcende a palavra e o ego. Não se prende a conceitos, não se aprisiona, é a pausa significante, a verdade que sussurra além do verso e do grito.
Encontro a liberdade de ser, de simplesmente ser, no silêncio, no vácuo, na ausência do dizer. Apenas existir, além do verbo, é o meu querer.
Escrever é apenas um exorcismo das ideias que perpetuam aqui dentro. O papel, meu confessionário mudo, testemunha fria, onde vou destilando mágoas, desvendando traumas. As letras que emergem são pedaços da minha solidão, uma ponte entre o caos e o desejo de renascer, e, ao revelá-la, sinto-me mais perto do amor. Encontro-me em cada verso, escrever é libertar-me também, é o alimento da alma em turbulência.
Contudo, és tu, ó silêncio, a língua que mais compreendo, no vazio de tuas pausas, meu ser se estende. Palavras são fumaça, que se dissipam no ar, enquanto o silêncio, no âmago, faz-se morar.
Ah, inútil é falar, inútil é escrever, quando a verdade se oculta no não dizer. A eloquência dos gestos, a dança do olhar, a palavra que se cala, é o que há de mais raro habitar.
Nas sombras do silêncio, encontro meu personagem. Em cada pausa, um mundo vasto se revela, onde o ser e o nada se fundem.
No abismo das reflexões, o pensamento vagueia, sutilmente capturado pelo desespero. Entre a razão e o caos, a alma se incendeia.

O silêncio e a solicitude me fizeram
pensar muito e a escrever,
porque esta
é a única maneira
que sei transformar
sentimentos em palavras
para fazer voar meu coração.