Escrever
A ORQUESTRA DO INÚTIL
Às vezes, tento querer escrever o que esta sociedade pretende dizer, mas logo descobro que ela mesma já se perdeu na vontade de enunciar-se. Não há verbo que a represente, nem sujeito que se assuma. Há, sim, um murmúrio colectivo, um desejo de parecer pensamento. E escrever o que a sociedade quer dizer é como tentar traduzir o silêncio de um homem que aplaude porque os outros já o fazem. É tentar dar nome ao abismo quando o abismo, educadamente, nos pede um autógrafo. E depois só contamos. Contamos quantas horas restam até o próximo.
Há quem, por ofício ou desvario, destile notas como se o tempo coubesse inteiro numa só melodia. E fá-lo com tamanha urgência que o silêncio. E depois morre afogado na enxurrada de compassos. E assim, entre a batida e o aplauso comprado, ergue-se o trono de um Rei, não por virtude mas por volume, não por arte mas por frequência.
É nobre, sim, o timbre. E há talento disso ninguém duvida, mas até o ouro, quando em demasia, perde o espanto e vira moeda. E a sociedade de ouvidos embotados, aplaude por reflexo. Confunde constância com génio, e quantidade com legado. Ora, família, o excesso também é uma forma de desperdício.
meu coração vai escrever versos que vão trazer luz aos sonhos
vou escrever no horizonte mais uma chance de te ver de novo
se a cada batida meu coração escrever um verso
vou te alcançar mesmo do outro lado do universo
Riz de Ferelas
O próprio fato de eu ter gastado o meu tempo para escrever esta citação é uma prova que as vezes o óbvio precisa ser dito
Um dia resolvi escrever
Um dia resolvi escrever
Sem preocupação de como irão entender
Apenas, satisfação de estar mais perto
Mostrar que cada um tem o seu certo
Que um dia chegue em sua razão
Abrir uma porta ou mostrar direção
Ajudar o finado da alegria
Reviver o palhaço para a fantasia
Dar esperança aos filhos do amor
Provar a sabedoria nos dias de dor
Te dar o crescimento na inspiração
Apenas, levar Deus para o teu coração
"Se um dia o nosso amor morrer, vou escrever em sua lápide: aqui jaz um amor que começou ao som do jazz.
Meu pensamento original era escrever uma oração para o meu bom
Pastor, Jesus Cristo, porém o texto ficou demasiadamente prolixo e
originou este livro.
Creiam em mim, imploro.
Não tive visões, tampouco fui visitado por anjos (não de forma
consciente).
Mas é fato que imediatamente após concluir o texto deste livro eu tive um
sonho – e acordei e prontamente anotei o conteúdo do que sonhei.
Ouvi (no meu sonho) repetidas e repetidas vezes :
"ISAÍAS 4:11, ISAÍAS 4:11, ISAÍAS 4:11".
Ocorre que, no conteúdo bíblico, o capítulo 4 do livro de Isaias só contém
6 versos.
Então ISAÍAS 4:11 simplesmente não existe na Bíblia Sagrada.
Pensei, ponderei, e conclui algo simples.
Algo que na verdade eu sempre soube:
Deus Pai não é a nossa Bíblia Sagrada.
Deus Pai não deve jamais ser limitado em livros, em textos, em palavras.
Deus Pai É!!!
Deus Pai é o TUDO e é o TODO.
Como poderia eu agir de forma tão tola e limitar Deus Pai em meras
palavras humanas, mesmo que inspiradas pelo Espírito Santo?
Então, peço a todos que lerem este livro e que lerem os textos Sagrados
que percebam a imensidão de Deus Pai, que é o TUDO e o TODO.
Não vamos limitar Deus Pai, mas vamos fazer bom uso de todos os
ensinamentos que Ele generosamente nos dá por meio dos seus vários
textos Sagrados, cheios de sabedoria e de amor.
DEUS ABENÇOE A TODOS.
Escrever tristezas, demonstrar dores em palavras, não é porque já desisti ou quero me passar de fraco
Se ainda estou escrevendo é porque ainda estou tentando viver
Talvez se eu parar eu me mato
Cativeiro das Palavras
Nunca sei o que escrever.
As palavras chegam sem aviso,
como pássaros desorientados
que pousam no peito
e logo se lançam ao vazio,
deixando o silêncio
como única companhia.
Sempre há dúvida.
Onde estão as inspirações?
Onde se esconderam os sorrisos
que um dia iluminaram o caos?
Talvez seja apenas questão de tempo,
tempo que não há,
tempo que se dissipa
como névoa em manhãs febris.
Mostre-me as lágrimas
que tais sorrisos trouxeram consigo,
como marcas discretas
nas dobras da memória.
Entre tantos sentimentos vazios,
confusos e desgastados,
é difícil encontrar algo verdadeiro,
algo que não se dissolva
na vastidão dos dias incertos.
Escrever poemas nunca foi minha paixão, mas aqui dentro tenho, bate um coração que quando quer falar, demonstrar algo por alguém, não só demonstra em atos, mas também em palavras.
"Se deseja pintar, então pinte; se quer desenhar, apenas desenhe; se prefere escrever, então escreva; ainda que ninguém vá se importar, apenas comece."
"Tento escrever o que meu coração sente, mas minha boca não fala. O que penso ou o que digo em poucas palavras, mas sempre com a emoção de transmitir o que penso ou o que deixo de pensar. Amo ser livre de mentira, amo a intensidade de ser eu, mas quem sou eu? Eu também não faço ideia, só sou mais uma no meio de muitos com pensamentos diferentes. Eu poderia só falar de amor, mas o que é o amor de verdade? O amor sou eu, a intensidade sou eu, o que escrevo sou eu ou sou o que querem que eu seja, que também não faço ideia de como seria. Espero que no pensamento dos outros eu consiga ser um alguém interessante."
!!?
Deveria eu te escrever o quanto te amo? Não haveria espaço neste mundo para esta proeza, portanto elevei este amor até aos céus, e foi então que percebi o quanto ele é infinito, já que te amarei por toda a eternidade. Te amo!
Sobre ser poeta
Ser poeta
não é escrever.
É sangrar sem ferida visível.
É andar entre os vivos
com os pés fincados no invisível.
Ser poeta
é ouvir o que não foi dito,
ler o que o tempo omitiu,
beber da fonte que seca os outros.
Não há descanso para o que vê demais.
Não há paz para o que sente em excesso.
Ser poeta é dormir com as cicatrizes abertas
e acordar com palavras grudadas nos olhos.
É saber que nada dura
e ainda assim amar —
como quem beija o rosto da água
antes que ela escorra.
Poeta não descreve.
Poeta desvela.
Poeta não tem vocação.
Tem maldição.
É escolhido pelo silêncio
pra dizer o que mata
e, ao dizer,
sobrevive.
Às vezes, esqueço-me a escrever, e a pena vai comendo papel, com grave prejuízo meu, que sou autor.
#Não #há #mais #nada #a #dizer...
Alem de um sonho...
Pintar e escrever...
O que mais pode ser?
Grande mistério é a simplicidade....
Palavras soltas e cores misturadas...
Meu mundo...
Cheio de mistérios ...
Cabem sonhos de todos os tamanhos...
Mas não cabe muita gente...
Tem espaço para a alegria...
Tem espaço para saudade...
Tem espaço para dor...
Tem espaço para felicidade...
Assim vou vivendo...
Um dia de cada vez...
Beleza da vida faço aqui...
Sou de todas as cores...
Sou de todos os tons...
Assim sou eu...
Sandro Paschoal Nogueira
Não sei dizer palavras bonitas como você merece
Não sei escrever tão bem como os escritores que falam de amor
mas você me ensinou que a palavra mais linda pode sim ser sentida
por isso essa palavra tão pequena ( amor ) hoje para mim tem um significado tão grande
porque hoje você me ensinou a amar, a te amar, te amo
Caneta
É o objeto que sua única função é escrever a história de outras pessoas
Com variações diferentes,
Uma hora elas se esgotam
Ela não é capaz de escrever sua própria história
E provavelmente nunca será
Não importa quantas você compre
Não importa se você usa elas para escrever ou desenhar
Depois de tanto escrever pra você
Ela explode
Ela se esgota
Ela acaba.
