Embora

Céu aberto,
numa noite serena,
a Lua se mostra
e marca presença
como um lindo gesto
de alguém que se gosta
que deixa saudades
quando vai embora.🌙

Eu detesto os motivos de ir embora..
Você parece não se importar muito.

⁠SEM DEMORA
E então chegou a hora
De aflorar tantos defeitos
Noutros tempos eram glórias
Crucificando o sujeito
Que logo ali sem demora
Ressuscita o seu jeito
Sem deixar mais ir embora!

⁠A árvore e o passarinho

Alguns voam...
Outros fincam raízes!
Enquanto você voa, amigo,
Quero que saiba que o leito da terra é bem quentinho...
Mas se um dia, por ventura quiser,
Pode fazer dos meus galhos
Sustento para seu ninho.
Meu amigo passarinho!

⁠Reunião de centro de luz ou seja reunião de energia,modifica o natural do ser humano e do espírito daqueles que entram para o grupo, e daqueles que não conseguem escapar desse mal.

⁠"Embora o tempo seja curto, eu escrevo poemas que celebram uma vida inteira, sem ter pressa de vivê-la."

⁠"Na frente da saudade beije e abrace a sua amada e a saudade vai embora enciumada".

⁠Não sabia que era a última vez que ouviria sua voz. Se eu soubesse, jamais iria embora.

⁠Eu estou
pouco a pouco
indo embora
sem ao menos
sair do lugar.

⁠O chamado que nunca se cala"
Por Diane Leite

Quando eu era menina, falava demais. Tanta coisa borbulhava dentro de mim que eu dizia para a minha mãe, meu pai e meu irmão que, quando crescesse, seria freira. Eu não sabia ao certo o que significava, só sabia que queria curar o mundo com amor. Eu não conhecia a palavra "missionária", mas já sentia, no peito, o que era ser uma.

Com 16 anos, me inscrevi para ser missionária. Não me aceitaram — eu era “nova demais”. Me pediram para esperar.
Aos 18, me chamaram. Mas eu já estava grávida do meu primeiro filho.

Foi como se Deus dissesse: “Sua missão começa aqui.”

Hoje, aos 40 anos, tenho dois filhos. Um com 22. E outro com 7, que está dentro do espectro autista, grau 1 de suporte. E eu? Eu continuo missionária. Não porque recebi um título. Mas porque a vida me ungiu no silêncio das madrugadas sem dormir, nos choros calados no banheiro, nas reuniões escolares em que fui humilhada, e no amor que se recusa a desistir.

Eu nasci para acolher.
Para ser casa.
Para ser abrigo das mães que ninguém escuta.

Minha missão é com elas — com as mulheres que seguram o mundo nos braços, sozinhas, cansadas, invisíveis.

Ser mãe atípica é viver entre a cruz e a espada.
É amar alguém que o mundo não quer compreender.
É ser chamada na escola como se fosse cúmplice de um crime.
É ouvir de um professor: “que bom que ele foi embora mais cedo, agora teremos paz.”

É saber que, ali, naquela escola, naquele ambiente, seu filho não é bem-vindo.

E você também não.

É ter que pagar o aluguel, a luz, o remédio, o alimento — enquanto dá amor, atenção, limites, acolhimento, dignidade.

E muitas vezes, sozinha. Porque os pais vão embora.
No primeiro ano, aparecem. Querem mostrar serviço.
No segundo, somem.
E se você não entra na justiça, esqueça ajuda.

Mas eu nunca entrei. Nunca processei ninguém. Não por eles. Mas pelos meus filhos.
Porque eles não merecem carregar mais dor do que já carregam.

Enquanto muitas escapam da dor com distrações, festas ou amores temporários, eu mergulho no que é verdadeiro.
Eu escrevo. Eu cuido. Eu trabalho.
Minha vida é feita de metas, de entrega, de missão.

E mesmo sendo autista — sim, autista — eu sigo.
Nunca recebi diagnóstico formal, porque perdi meus documentos em um incêndio.
Mas eu sei quem sou.
Sei como funciono.
Sei como sinto.

E posso te dizer:
Não perceber a maldade das pessoas é uma bênção e uma maldição.
Você se doa por inteiro, até o dia em que percebe.
Percebe que está sendo usada, sugada, ignorada.
Percebe que ninguém te pergunta como você está.

Mas hoje, eu afirmo com todas as letras:
Eu não aceito menos do que mereço.
Nem em amor, nem em respeito, nem em entrega.

Se eu sentir que estou ali apenas como papel — social, decorativo ou financeiro — eu vou embora.
Sem escândalo. Sem vingança.
Mas vou.

E é isso que eu quero dizer a você, mulher:
Você é incrível. Você é necessária. E você não merece menos.
Não aceite menos.
Não se conforme com metades.

Choram? Choram.
Surtam? Surtam.
Mas as mães ficam.

São elas que aguentam o que ninguém vê.
São elas que viram piada por usarem fone de ouvido para suportar o barulho.
São elas que se anulam todos os dias por alguém que talvez jamais seja compreendido pelo mundo.

Mas elas seguem.
Porque elas sabem que o amor verdadeiro é resistência, é coragem, é missão.

Hoje, eu me reconstruo em cada linha que escrevo.
Me reconheço em cada mãe que lê e chora.
Me fortaleço em cada mulher que descobre que pode dizer “basta”.

Sou missionária.
De almas.
De feridas.
De mães.

E no fim de tudo, eu me basto.
Tudo que vier além — tem que me transbordar.

A pobreza emocional é pior que a financeira — porque o bolso vazio se preenche com trabalho, mas o coração quebrado te faz gastar o que não tem tentando provar que ainda vale alguma coisa.⁠

⁠
VÁ

Vá em frente,
Siga seu caminho,
Eu não quero o mundo inteiro, só queria tua metade.
Você escolhe seu caminho, suas ações, elas definem você.
Você não estava preparada para o meu amor,
Você nunca me amou como eu te amei.
Siga mentindo para si mesma que é feliz!
você nunca saberá a intensidade do meu amor por você, porque não se permitiu vivê-lo.
Corra do alcance dos meus olhos,
E fuja do meu sorriso, do meu abraço.
Meu coração teima em acreditar que você era minha joia rara!

Eu preciso ir embora daqui. E basta que aquele cara assine um documento.

Esta hora da gente ir-se embora é doída
Como é dilurida

Eu vou-me embora
E na hora vai cantar um passarinho
Porque eu vou sozinho
Eu, a viola e Deus

⁠Ele levou embora o meu livro preferido, como se não bastasse tudo o que ja roubou de mim, as minhas noites de sono tranquilas, os planos que a gente tinha e o meu coração.

⁠Ah...
Essas conversas de botequim...
Sem princípios...
Sem meios ...
Sem fim...

Só gente e coisas...
Tudo misturado...
Com ares fétidos...
Com fumo e álcool...

Que matou?
Quem violou ?
Quem queimou e quebrou?

Os copos balançam...
No ritmo dos corpos...
As línguas enroladas...
Cadê o bom moço?

Algum homem digno de ser possuidor?
Do que é oferecido?
São assim o sol, a lua, as estrelas proibidos?

Escolham novos amantes...
Como tragam suas bebidas...
Bêbados...
Babando ...
Contando suas feridas...

O bom não é bom, a não ser
que mil coisas o possua...
Escondem a aflita dor...
No fundo dos copos das bebidas...

Uma certa quantidade de gente à procura...
Perdendo-se entre vozes altas e lamúrias...
Enquanto aparecem os poetas à procura...
De também esquecer suas desventuras...

Amor querido...
Quando teria eu interrompido esse sonho feliz?
Mesmo por ti abandonado...
Entre os ébrios...
Ainda te quero bem...

Olhe-me nos olhos...
E por favor...
Por favor...
Não vá embora...

Sandro Paschoal Nogueira

⁠Eu sou aquela pessoa que vai embora aos poucos, vou recuando atrás de um doce sorriso, ou um olhar reflexivo, com doce resmungo em tom de advertência, comprimo os olhos para esconder uma furtiva lágrima que rola e explodo em alegria, aceno com as mãos de forma positiva e quando me procuram já estou longe, em outra.

Quando sentir as forças indo embora, não permita que a fé vá junto, a nossa fraqueza é a porta da fortaleza do Pai!

⁠
"É tão triste a gente ver alguém
que a gente ama ir embora
sem sequer olhar para trás !"
Haredita Angel
05.05.19