Eles se Acham Santos

⁠Uma vida em uma palavra
Sonho.
Delírio.
Colírio.
Enfadonho.
Medo.
Tristonho.
Suspiro.
Pensamento.
Imaginário.
Contrário.
Sentimento.
Dor.
Solidão.
Sinal.
Direção.
Desamor.
Desilusão.
Infinito.
Montanhas.
Nada.
Deserto.
Aperto.
Diminutivo.
Frustração.
Poesia.
Fantasia.
Loucura.
Amargura.
Criatura.
Tudo, tudo verdade ilusão da verdade dos sonhos reais da van consciência vaidosa que trafegam entre os limites da mente, do que sente, do que mente, ou do que exatamente a vida é, um caixão que enterra o cidadão ainda de pé.

Giovane Silva Santos

⁠Lapidação
Oh valioso diamante.
Porque atrai a cobiça.
Desprezado é meu coração.
Será tão rústico esse órgão.
Não cabe lapidação.
Aquela barra de ouro.
Até bezerro de adoração.
É cobiçado em couro.
Olhos da ambição.
Desprezado é minha mente.
Será tão ignorante.
Não cabe lapidação.
Rubi, Cristal, Marfim.
Gargantilhas das vaidades.
Desperta os olhos materiais.
Meu sentimento é desprezado.
Será tão intransigente.
Uma baú de emoção.
Oh que sono do pensamento.
Não cabe lapidação.
Esmeraldas, minérios variados.
O sistema.
A economia.
O colo de toda nação.
Meu agir, meu comportamento.
Gera um desprezo nas esferas espirituais.
O coração continua contrito e violento.
Eu pergunto.
Será que não?
Não cabe lapidação?
És comparação.
É que a misericórdia se faz dura.
O pecado impuro na armadura.
Se é vivo o orgulho.
Porque matas a lapidação.
Giovane Silva Santos

⁠Amante da tribulação
A angústia triunfa diariamente no meu peito.
Incrível tamanha fraqueza.
Quanto gula pela morte.
Meu pensar vagueia de sul a norte.
Perdoe minha franqueza.
Enfermo a vida.
A guerra de estranheza.
O coração deitado no leito.
O mistério profundo.
Entre sonho e decepção.
Os olhos ganham o mundo.
Mas no próximo segundo.
A entrega.
A frustração.
Será que tem encanto.
Nessa sensível alma.
Assassina a calma.
Aviva a preocupação.
Um Maracanã de ansiedade.
Como explicar a fé.
Como alimentar a esperança.
Incrivelmente pelo desprezo da espada.
Vai à luta desarmada.
Escudo invisível.
Ontem, agora, hoje, amanhã.
Décadas, anos.
Corriqueiramente desde a antiguidade.
A guerra é uma verdade.
É que eu não entendo.
Perco domínio.
Não entendo o coração.
Entre a flecha e o arco.
A espada, a bala e escudo.
A arma do mundo.
A tribulação.
Eu que sofro contrito.
Permaneço aflito.
Eu fui
Eu sou.
Amante da tribulação.
Não porque aprecio.
Porque não domino o equilíbrio da mente e o sentir do coração.
Giovane Silva Santos

⁠Ódio

Eu aceito estar sozinha na multidão. A hipocrisia que me repugna, da sociedade individual que prefere destruir em vez de ajudar ... O desapontamento é pouco para tudo isso, parece-me um erro dizer com delírio o ódio que sinto.

⁠180.000 dias de angústia
Alguém pode imaginar.
O rumo da emoção.
O sentimento em equação.
Um pouco mais de 1800 dias.
Andei contando as minhas aflições.
Sorrisos disfarçados.
Anos de alegres ilusões.
O destino quis assim.
Arredio.
Intransigente.
Fui afagado pelo cavalo de Tróia.
A felicidade veio embrulhada no requinte mais prazeroso.
Uma bola.
Uma mulher.
Cifras.
As etiquetas da vaidade.
Curiosamente computei os números.
Mais de quatro décadas.
Quase meio século.
Um pouco mais de 180.000 dias.
Enfadonho.
Tristonho.
Angustiante.
Voo rasante de uma tristeza.
Não diria infinita em respeito à esperança.
Também sei que a fé é real.
A luta é porta.
Além do mais.
O barco que se atraca no cais.
Um dia.
Talvez.
Venceu as tempestades do mar violento.
Em resumo.
Foi.
Voltou.
Existe esse vento.
Se vivo.
Se insisto.
Se perco e não desisto.
A vida.
Viver é o que tento.

⁠Já que preferiu
Me afastarei.
Atrás de você
Eu não correrei.
Pois com sua frieza
Eu me assustei.
O título de trouxa
Na minha testa eu estampei,
Nos alertas dos meu amigos
Eu não acreditei,
Já que a mão no fogo
Por você eu coloquei.
Me queimei.
Pois mais uma vez
Eu me enganei.

⁠Entre o ser e estar prefiro o vagar.

⁠O Vazio é mais cheio do que o próprio cheio em sí.

⁠Me limito a sabedoria socrática em que sei que preciso saber mais e sei que o limiar da sabedoria e da ignorância é o conhecimento.

⁠O homo sabe que é sábio só não sabe o saber da sabedoria.

⁠⁠"E mal sabia o homo sabio que a sua condenação eterna era na verdade a sua libertação interna."

⁠Não te conheço tanto como pretendo conhecer, mas o pouco que conversamos só fez me surpreender, então Deus e o tempo é quem decidirá o que vai acontecer, mas espero que termine como meu coração prever.

Você é uma mistura de majestade e simplicidade, talvez você se assuste com essa minha abordagem, mas as vezes é preciso extrapolar para dar voz a verdade.

Pra não ficar esquisito o excesso dos meus versos, uma coisa eu digo e confesso, desde o primeiro dia que eu te vi eu pensei nesse verso e até agora vejo que realmente estava certo.
06/06/2020

A tarefa de um sábio é aprender a difrenciar a ignorância entre os seus dois estagios: ser de estagnado e estar de estágios.Tenhamos a perspicácia de permanecer no estar para ir em busca inteligível daquilo que compreendemos como verdade.

⁠Pensar é uma tarefa interinamente atribuída as qualitatividades humanas e mesmo assim o homem moderno não o faz.

O silêncio⁠ da verdade

Me diga se valeu a nossa aproximação,
Me diga se valeu cada gota de chuva que tomamos aquele dia quando aconteceu o nosso primeiro beijo,
Me diga se valeu tomarmos banho juntos na sua frente,
Não quer falar nada? Ao menos você sabe que eu estou feliz né, espelho, espelho meu.

⁠Viva a vida intensamente.
Não se preocupe com os porquês, o Não, Sim, Os segundos, os minuto, as Horas, Não se preocupe com o Tempo.

-Porque quanto mais você pensa, mais o tempo passa e você não viveu nada.

- Não Viva constantemente dependendo de alguém, porque alguém depende de você.

⁠No Teu olhar, vejo fogo,
Arames farpados cercam o teu corpo,
Falsos dogmas dominam o teu jeito de enxergar o que é amor,
Te ofereço uma rosa branca, e um jeito novo e real de saber o que é amar.

Você é incomum

⁠Tua transparência me derrete em sentimentos,
A tua voz exala amor em forma de versos nos meus ouvidos,
O teu abraço me alivia é simplesmente diferenciado,
A tua presença me apresenta um cenário novo sobre o que é comum sendo incomum e o que é incomum tornando-se comum.

⁠Somos como velas que, privados de oxigênio apagamos, com apenas um sopro sucumbimos e ainda que cheguemos até o final, expiraremos, então, não se sinta mais vela que ninguém

⁠O amor verdadeiro é aquele que não cabe no peito e transborda em forma de ações, se for apenas interno, é somente uma vaga inclinação