Ela é...

O que é que você quer?
Ela sorriu. Estendeu as mãos, tocou-o também. Vontade de pedir silêncio. Porque não seria necessária mais nenhuma palavra um segundo antes ou depois de dizerem ao mesmo tempo:
- Quero ficar com você.

Eu conheci razoavelmente bem Clarice Lispector. Ela era infelicíssima, Zézim. A primeira vez que conversamos eu chorei depois a noite inteira, porque ela inteirinha me doía, porque parecia se doer também, de tanta compreensão sangrada de tudo. Te falo nela porque Clarice, pra mim, é o que mais conheço de GRANDIOSO, literariamente falando. E morreu sozinha, sacaneada, desamada, incompreendida, com fama de "meio doida”. Porque se entregou completamente ao seu trabalho de criar. Mergulhou na sua própria trip e foi inventando caminhos, na maior solidão. Como Joyce. Como Kafka, louco e só lá em Praga. Como Van Gogh. Como Artaud. Ou Rimbaud.

A fiel era tão pervertida,
que o padre dizia 'OREMOS'
- e ela já se animava toda! :)

Não quero mais procurar saber seus motivos. Só quero me curar dessa dor. Quando ela passar poderei olhar para trás sem mágoa.

Às vezes você só espera que aquela pessoa
faça por você o mesmo que você faz por ela,
e às vezes isto é esperar demais.

Ela mandou uma mensagem
dizendo que não poderia mais me encontrar.
Eu quis saber por quê,
e ela disse que seria melhor assim.
Eu perguntei se ela estava namorando,
então ela disse que sim, e que não queria cometer erros.
Confesso que fiquei um pouco triste,
mas disse que compreendia, respeitava, e torcia por ela,
afinal, ela era uma mulher em tudo especial
e merecia alguém que se dedicasse inteiramente a ela.
Eu pedi que ela não se afastasse de mim.
Ela disse que nunca ia deixar de ser a minha bebê...
Uma lágrima fugiu de meus olhos e molhou o meu rosto.
Desejei que ela pudesse ser muito feliz.
Ela não sabe,
ou talvez nunca vá acreditar,
mas eu amava,
eu lhe amava de verdade...

Não só inalcançável por ele mas por ela própria e pelo mundo. Ela vivia de um estreitamento no peito: a vida. (...)

Ela se guardava. Por que e para quê? Para o que estava ela se poupando? Era um certo medo da própria capacidade, pequena ou grande, talvez por não conhecer os próprios limites. (...)

O que ela era, era apenas uma pequena parte de si mesma.

Sua alma incomensurável. Pois ela era o Mundo. E no entanto vivia o pouco.

O único lugar em que eu admito que um homem
acerte uns bons tapas numa mulher
é na cama,
e se ela gostar,
e se ela quiser...

É fácil saber quando a outra pessoa te ama:
não é apenas você que à procura, ela te procura também.
O amor é um encontro.

Às vezes é difícil esquecer:
"Sinto muito, ela não mora mais aqui"
Mas então, por que eu finjo
Que acredito no que invento?
Nada disso aconteceu assim
Não foi desse jeito
Ninguém sofreu
É só você que me provoca essa saudade vazia
Tentando pintar essas flores com o nome
De "amor-perfeito"
E "não-te-esqueças-de-mim"

Existem dois tipos básicos de mulher:
ou ela é boa, ou ela é magra.

O que é esta matéria que compõe o mundo? O que foi que explodiu há bilhões de anos? De onde ela veio?
Somos uma centelha da grande fogueira acesa há bilhões de anos no Big-Bang. Fico pensando se não há alguém lá longe, na imensidão dos anos-luz... Afinal nós também somos poeira estrelar...

Ele gostava quando ela dizia: “Sabe, nunca tive um papo com outro cara assim que nem tenho com você”.

Ela se afasta fazendo uma trancinha nos cabelos escorridos. Nunca nunca nunca sim sim, canta baixinho. Aprendeu a trançar um dia desses.

Tudo o que mais valia exatamente ela não podia contar. Só falava tolices com as pessoas. Quando dizia a Rute, por exemplo, alguns segredos, ficava depois com raiva de Rute. O melhor era mesmo calar.

O grande castigo neutro da vida geral é que ela de repente pode solapar uma vida; se não lhe for dada a força dela mesma, então ela rebenta como um dique rebenta – e vem pura, sem mistura nenhuma: puramente neutra.

E “amor” ela não chamava de amor, chamava de não-sei-o-quê.

Se uma mulher conseguir manter o dom de ser velha
quando jovem e jovem quando velha , ela sempre
saber o que vem depois.

Crônica: O jogo da velha - Trem Bala

Às vezes é difícil esquecer:
"Sinto muito, ela não mora mais aqui"

Ela é tão ela

Há alguém que vai ouvir e admirar a tua história
Sobre a garota que veio para ser forte
Ela é o tipo da garota que você deseja tanto, que chega a não acreditar quando a tem e você não se arrepende um único dia.

Alguma coisa no jeito em que ela é
Atrai como nenhuma outra garota
Alguma coisa em seu olhar que encanta

Em algum lugar, em seu sorriso, ela sabe
Que não precisa de nenhum outro amor
A não ser o próprio
Ela é de voar, talvez por isso sente como se estivesse caindo pela primeira vez

Ela precisa ser amada e quando ela ama as vezes sente-se perdida,para que alguém que a mereça possa acha-la
E ela as vezes perde a direção
E perde a noção do tempo
E ela fica emocionada e de repente tudo passa
E ela se transforma no melhor que pode ser
E se fortalece no que ela sente e sabe quem a pode merecer
Ela é tão ela
Tão na dela
Tão desejada
Não é para qualquer um
E por ela ser assim
Que ela é tão cheia de si
Ela se completa
E sabe que não lhe falta nenhuma peça