Ela é...

olhe no meu rosto , e não veja só as pinturas , olha e sinta toda minha dor , ela não é passageira .......

Nada alterava o fato de ela ser uma menina magrela e perdida em mais um lugar estranho, com mais gente estranha. Sozinha.

A mente é como o estômago. Não é o quanto você coloca nela que conta, mas sim o quanto ela consegue digerir.

Ela chegou assim, meio tímida, meio insegura, mas tinha um sorriso lindo, daquele que começa no coração, brota nos lábios e se torna visível no olhar!

Um dos grandes pecados da escola é desconsiderar tudo com que a criança chega a ela. A escola decreta que antes dela não há nada.

Os mansos podem herdar a Terra mas, no momento, ela pertence aos pretensiosos. Como eu.

A mudança acontece onde menos se espera. Mas é lá que ela precisa acontecer.

Aquela boneca um dia cresce, cria forma, forma atitudes e atitudes fazem ela virar uma mulher.

Em todos os poemas há lobos, exceto em um. O mais lindo de todos:
Ela dança num anel de fogo e rejeita o desafio com um encolher de ombros.

Uma pessoa de mau-caráter não se importa com o que você pensa sobre ela. Uma pessoa de mau-caráter só se importa com quanto ela ganhou enganando você.

Parece um sonho

Parece um sonho que ela tenha morrido!
diziam todos... Sua viva imagem,
tinha carne!... E ouvia-se, na aragem,
passar o frêmito do seu vestido...

E era como se ela houvesse partido
e logo fosse regressar de viagem...
- até que em nosso coração dorido
a Dor cravava o seu punhal selvagem!

Mas tua imagem, nosso amor, é agora
menos dos olhos, mais do coração.
Nossa saudade te sorri: não chora...

Mais perto estás de Deus, como um anjo querido.
E ao relembrar-te a gente diz, então:
Parece um sonho que ela tenha vivido!

Ela acorda querendo da vida mais fôlego!
Ela é assim mesmo: toda intensidade!

Quantos psicólogos são necessários parar mudar uma lâmpada queimada?
Nenhum. Ela precisa querer mudar.

Devo conseguir que você devolva a minha alma; Estou matando a minha carne sem ela.

Não deixe sua reputação à mercê do acaso ou das fofocas. Ela é a arte da sua vida, e você deve moldá-la, aperfeiçoá-la e exibi-la com os cuidados de um artista.

Destino

Quem disse à estrela o caminho
Que ela há-de seguir no céu?
A fabricar o seu ninho
Como é que a ave aprendeu?
Quem diz à planta -"Floresce!"-
E ao mudo verme que tece
Sua mortalha de seda
Os fios quem lhos enreda?

Ensinou alguém à abelha
Que no prado anda a zumbir
Se à flor branca ou à vermelha
O seu mel há-de ir pedir?

Que eras tu meu ser, querida,
Teus olhos a minha vida,
Teu amor todo o meu bem...
Ai! não mo disse ninguém.
Como a abelha corre ao prado,
Como no céu gira a estrela,
Como a todo o ente o seu fado
Por instinto se revela,
Eu no teu seio divino
Vim cumprir o meu destino...
Vim, que em ti só sei viver,
Só por ti posso morrer.

Só porque você não entende uma coisa, isso não quer dizer que ela seja uma bobagem.

O amor platônico mais lindo, o sol e a dona lua!
Ele raia, pra ela luar...
Eles cintilam, eles se amam, sem se tocar!

Nada vai tirar você de mim. Ainda que a saudade seja a dor que percorre minha alma, ela não é mais forte que o amor, e muito menos forte que o passado.

Ela tem muita dúvida como todos têm. Mas nem todos sabem a beleza de saber lidar com a tristeza. Ela sabe. Ela ouve a música que seu coração pede e modela seu ritmo ao seu estado de espírito. Ela dança a coreografia de seus sentimentos, e todos podem ver. Ela é mais que um sorriso tímido de canto de boca, dos que você sabe que ela soube o que você quis dizer. Ela fala com o coração e sabe que o amor, não é qualquer um que consegue ter. Ela é a sensibilidade.