Ela é...

A música é a maior conexão entre meu corpo e a minha alma. É ela que me traz de volta quando me perco de mim.

Onde quer que uma mulher decida estar, ela faz toda a diferença.

Quando a mulher negra se movimenta, toda a estrutura da sociedade se movimenta com ela.

Tenho tantas cicatrizes em minha alma que ela mais parece um quadro pintado por Pablo Picasso em um dia de chuva e muita tristeza. Você não imagina a bagunça. É bonita, mas assusta.

⁠Ela está bem. Não está com defeito, só está crescendo.

— Você vai procurar por ela?
— Ela está no passado. Eu não me importo com o que está no passado. E o que está no futuro também não me importa mais.⁠
— Então com o que você se importa?
— Um minuto. Um minuto do soldado, na batalha, é tudo o que você tem. Tudo o que veio antes, não é nada. Tudo o que vem depois, não é nada. Nada se compara com aquele minuto.

Arrisque-se! Deus te deu a vida, faça ela valer a pena, fuja da monotonia, deixe acontecer.

Hoje eu roubaria você para mim! Levaria para
uma casinha que construí nos meus sonhos. Ela
pequena, no meio do mato, mas lá tem um lindo
Pôr-do-Sol.
Ficaríamos na varanda, sentados em um
balanço, vendo as horas passar. Me aninharia segura
em seus braços. Tudo ao som de uma sinfonia de pássaros.


Quando a noite chegar e a Lua começar a clarear.
Nos deitaríamos em uma rede colocada entre a goiabeira e laranjeira.
Eu te falaria sobre as estrelas.


Nos Amaríamos ali. Tendo somente a Lua como cúmplice.
Em frente esta casinha tem uma plaqueta escrito:
“Aqui mora o Amor!”
Eu juro, hoje eu roubaria você para Mim.
Beijo-te com Carinho.

O que torna a ingenuidade tão graciosa é que ela não foi feita para durar.

A coragem de assumir que estamos tristes, quando a tristeza chega, não implica permitir que ela nos escravize, a não ser que essa seja a nossa escolha. Ela é uma nuvem que passa, somos o céu que fica!

A solidão é uma doença, eis o que ela é; tornamo-nos sozinhos da mesma maneira que ficamos impotentes.

Muitas vezes a fortuna saúda-nos sem obter resposta; muitas vezes, porém, saudamos a fortuna sem ela nos responder.

A quantidade não é uma ideia. Mas que ela comeu esta, é.

Uma porta é uma faca: ela divide o mundo em duas partes.

Se nos dermos de coração a uma quimera, se ela, nas formas vagas e aéreas que reveste, nos sorrir e namorar, em vão julgamos tê-la pelo que verdadeiramente é; há sempre um ou outro momento em que a acreditamos realizável e até realizada.

É o modo como as pessoas consideram o roubo da maçã que faz da criança o que ela é.

Só seria uma guerra como deve ser se apenas os inaptos fossem mandados para ela.

Estamos sempre a dizer que a sociedade não vale nada, e só vivemos para ela.

E eu disse-lhe: o melhor da vida é o seu impossível. E ela disse-me: isso não tem sentido nenhum. E eu dei-lhe razão, mas não sabia porquê. Ou seja, pela melhor razão que podia ter.

A lua nova.
Ela também a olha
de outra porta.