Ela é...

✨O Brilho que não se Rouba✨
​Ela quis o seu sorriso, sem saber o que ele custa,
Buscou no espelho a forma, mas encontrou a alma injusta.
Cobiçou o fio do cabelo, o tecido da vestimenta,
Mas a paz que em ti transborda, nela apenas vira tormenta.
​Agrediu por impotência, pois no fundo ela sentia:
Não se compra o amor de casa, nem se herda a alegria.
Quis a posse, quis o luxo, ser rainha em pedestal,
Esqueceu que a luz do peito é o que vence qualquer mal.
​Ela ostenta o que é de fora, mas habita o deserto,
Invejando o teu abraço e o teu destino tão certo.
Enquanto ela grita e fere, em sua pobre imaturidade,
Tu segues sendo riqueza... ela, apenas vaidade.


Elfo Maia

Ela é uma força da natureza em pequena estatura, uma mente perspicaz e autodidata que nunca cansa de florescer através do estudo. Embora o mundo tente diminuí-la para evitar a concorrência com sua luz, e muitos confundam sua doçura com fragilidade, ela finalmente compreendeu sua própria preciosidade.
​Entre o coração genuíno e a determinação de aço, ela aprendeu a blindar-se contra julgamentos; hoje, ela não busca aprovação, busca o seu próprio bem. Quem vê o frasco não imagina a imensidão do conteúdo: uma mulher que aprendeu a ler a vida de forma diferente e que, ao olhar para trás, reconhece que sua trajetória é a prova viva de um potencial que ninguém, além dela mesma, tem o direito de medir

Se eu contasse para a minha versão do passado onde estou hoje, ela choraria de orgulho. O milagre que eu tanto pedia agora é a história que eu vivo

Já senti tanta dor,
que ela deixou de ser dor,
Virou cicatriz, virou morada.
Hoje, quase nada me abala...
Só o amor, esse ainda dói,
mas só enquanto amor.
Rapidamente vira dor...
E eu não sinto mais nada!

Justiça falha não, ela é bem treinada. Pra manter a balança sempre inclinada.

Quando você resiste à tentação, é porque ela é fraca.

*Saudade d'ocê*

Essa saudade d'ocê
é que me judia.

De dia eu disfarço,
de noite ela me pega.

Saudade do teu riso,
do teu abraço apertado,
da tua boca falando baixinho no meu ouvido.

Edilene, essa saudade d'ocê
não é pouca, não.

É saudade que dói no peito
e só passa quando ocê tá aqui.

Me perguntaram se ela era só minha amiga.
Eu disse que sim.
Depois me perguntaram se ela era a minha vida.
Eu disse que não…
Mas se um dia ela precisar que eu dê a minha vida por ela, pode ter certeza: eu dou.
Porque algumas pessoas não são apenas parte da nossa vida,são o motivo de ela ter sentido.
E às vezes, o que sentimos vai além do simples "amor" …
é algo que simplesmente não precisa de explicação.
Isso te faz lembrar de alguém?

Às vezes, você vai entrar na vida de alguém para dar o que ela nunca teve. Só que aí você vai descobrir por que ela nunca teve. E isso às vezes machuca de um jeito diferente, porque você não foi ingênuo; você foi generoso. Você teve paciência com quem nunca teve paciência, chegou com cuidado para quem nunca foi cuidado, deu presença para quem só conheceu o abandono.
No começo, até parecia que estava funcionando, né? Parecia que estava fazendo a diferença. Mas você acaba entendendo que há pessoas que não foram apenas feridas pelo que faltou; elas foram formadas por isso. E algo moldado tão fundo não muda só porque alguém chegou com muito amor. Essa pessoa só muda quando percebe que precisa mudar.
Você não muda ninguém que não quer mudar; você só se frustra tentando fazer isso. Quer um conselho? Seja gentil e compreensivo, mas aprenda a reconhecer quando o problema não é a falta de amor, mas o fato de que a pessoa ainda não está pronta para reconhecer esse amor.

Lua 🌙

Ela é o verso mais lindo
que preenche o meu poema,
ela é a inspiração
que escolhi como tema,
ao anoitecer saio pra rua
para apreciar a linda lua
que todo dia virou meu lema.

Ela é intensidade e calma
tudo no mesmo instante,
ela é cheia de fases
cada fase é brilhante,
ela não é fácil de definir
mas ela tá sempre ali
sendo bela e radiante.

Ela enfrenta tempestades
com maestria e delicadeza,
ela sempre renasce
para bilhar com pureza,
mesmo na transformação
ela esbanja a melhor versão
e a essência de sua beleza

Uma crise não precisa representar o fim de uma trajetória. Muitas vezes, ela revela a necessidade de rever escolhas, reorganizar prioridades e encontrar novos caminhos.


— Pedro Henrique Torres Bianchi

O fim de uma boa amizade nem sempre é uma ruptura dramática, às vezes ela acontece como uma erosão silenciosa. Quando o vínculo deixa de ser recíproco, as justificativas passam a ocupar o lugar da presença, e aquilo que antes era amizade passa a existir apenas como memória.

⁠"o Real - o fato - é universal! A realidade é individual! Ela é a interpretação dos fatos pelo indivíduo, mediante seus desejos, sentimentos e expectativas. Para compreender se sua vida é real ou fantasia, cada um tem que entender se os fatos coincide com a realidade!"

O peso de continuar






Ela tinha aprendido a acordar cansada.
Não era aquele cansaço comum de quem dormiu pouco ou passou o dia trabalhando. Era uma fadiga mais antiga, dessas que parecem se instalar nos ossos e fazer morada nos pensamentos. O corpo doía em lugares que ela já nem sabia explicar, e a alma, de tanto apanhar da vida, havia perdido o costume de reclamar.


Morava num apartamento pequeno, onde a umidade desenhava manchas escuras nas paredes e o relógio da cozinha atrasava alguns minutos todos os dias. Havia uma torneira que pingava durante a noite, uma conta de luz sobre a mesa e roupas acumuladas numa cadeira que já não servia para ninguém sentar. A vida dela era feita dessas pequenas coisas que, vistas de fora, pareciam insignificantes. Mas era justamente assim que os grandes sofrimentos se apresentavam: não como uma tragédia de cinema, com música triste e despedidas bonitas, mas como uma sucessão de segundas-feiras.


O dinheiro nunca chegava até o fim do mês. As pessoas que prometiam ficar encontravam alguma razão para partir. Os trabalhos exigiam mais do que ela tinha a oferecer, e o pouco descanso que conseguia parecia insuficiente para reparar os estragos da semana anterior.


Havia manhãs em que permanecia sentada na beira da cama, olhando para os próprios pés, como se precisasse negociar com eles o esforço de levantar.


Não era preguiça. Tampouco falta de vontade.


Era o peso de quem vinha carregando coisas demais havia tempo demais.


O pior, entretanto, não era o que lhe acontecia. Era o que começara a pensar sobre o que lhe aconteceria dali em diante.


Ela já não esperava notícias boas. Quando o telefone tocava, imaginava algum problema. Quando alguém dizia que precisava conversar, preparava-se para uma decepção. Se alguma coisa dava certo, não conseguia comemorar inteiramente, porque logo pensava no que viria depois para estragar tudo.


A esperança, para ela, tornara-se uma espécie de dívida. Toda vez que acreditava que as coisas poderiam melhorar, a realidade aparecia cobrando juros.


Por isso, deixara de fazer planos.


Não falava mais em viajar, mudar de emprego ou começar alguma coisa nova. Quando perguntavam sobre o futuro, respondia com um sorriso breve e dizia que estava levando a vida. Era uma expressão conveniente, porque ninguém precisava perguntar para onde ela estava indo.


Naquela quinta-feira, choveu durante quase toda a tarde.


Ela estava sentada perto da janela quando ouviu três batidas na porta. Era um amigo antigo, desses que não aparecem todos os dias, mas que conhecem a diferença entre um sorriso verdadeiro e um pedido de socorro disfarçado.


Ele entrou trazendo dois cafés em copos de papel e um pacote de biscoitos.


— Você não atende mais ninguém — disse, deixando as coisas sobre a mesa.


— Não tenho muito o que dizer.


Ele tirou o casaco molhado, puxou uma cadeira e se sentou.


— Então não diga nada.


Ela estranhou. Estava acostumada a pessoas que chegavam com perguntas, julgamentos ou conselhos embrulhados em frases prontas. Gente que dizia que tudo ia passar, que era preciso pensar positivo, que havia pessoas em situações piores.


Como se a dor fosse uma competição na qual alguém pudesse perder o direito de sofrer.


Mas ele não perguntou por que ela estava daquele jeito. Não mandou que tivesse fé, não recomendou exercícios, não falou sobre gratidão. Apenas ficou ali, bebendo o próprio café enquanto a chuva batia na janela.


Foi justamente aquele silêncio que a fez falar.


Contou sobre as contas atrasadas, o medo de adoecer, as noites em que o sono não vinha e as manhãs em que acordar parecia uma obrigação pesada demais. Falou das pessoas que partiram, das promessas que não se cumpriram e da vergonha de já não conseguir ser a mulher que costumava ser.


Em determinado momento, começou a chorar.


Não chorou bonito. Chorou como choram as pessoas que passaram muito tempo tentando não incomodar ninguém com a própria tristeza. Interrompia as frases, limpava o rosto com as mãos e pedia desculpas entre uma palavra e outra.


Ele esperou.


Quando ela finalmente se calou, olhou para a janela e disse:


— Eu acho que as coisas nunca vão melhorar. Acho que a minha vida vai ser sempre isso. Um problema atrás do outro. Estou cansada de tentar acreditar em alguma coisa que nunca chega.


O amigo abaixou os olhos por alguns segundos.


Não porque não soubesse o que dizer, mas porque compreendeu que algumas dores merecem mais do que uma resposta rápida.


Depois, aproximou a cadeira.


— Posso te falar uma coisa? E você não precisa acreditar nela hoje.


Ela assentiu.


Ele respirou fundo e disse:


— Você está tentando julgar o resto da sua vida usando como prova o pior período dela. Está olhando para tudo o que sofreu até aqui e tratando esse sofrimento como se fosse uma previsão do que ainda vai acontecer.


Ela permaneceu imóvel.


— Eu não vou te prometer que amanhã será melhor. Não seria honesto. Talvez amanhã você ainda tenha as mesmas contas, os mesmos problemas e as mesmas preocupações. Talvez algumas coisas demorem muito mais do que você gostaria. Mas existe uma diferença enorme entre admitir que a vida está difícil e concluir que ela nunca poderá ser diferente.


Ele fez uma pausa.


— Você sofreu tanto que começou a confundir o cansaço com a verdade. Como está cansada de lutar, acredita que não existe mais nada pelo que lutar. Como se decepcionou tantas vezes, acredita que toda expectativa terminará em decepção. Eu entendo por que você pensa assim. Só não acho justo que você transforme aquilo que a vida fez com você numa sentença contra tudo o que ainda pode viver.


Ela apertou o copo de café entre as mãos.


Ele continuou:


— Escuta, você não precisa ser otimista sobre o amanhã. Não precisa acordar acreditando que tudo vai dar certo, nem encontrar uma lição bonita em cada desgraça que acontece. Tem sofrimento que não ensina nada. Só machuca. E você não precisa agradecer por ter passado por ele.


Pela primeira vez naquela tarde, ela olhou diretamente para ele.


— Então o que eu faço?


Ele respondeu sem levantar a voz:


— Por enquanto, pare de exigir de si mesma a força necessária para consertar a vida inteira.


A chuva parecia ter diminuído.


— Você está tentando resolver hoje todos os problemas que trouxe de ontem e todos os problemas que tem medo de encontrar amanhã. Está exigindo que uma pessoa exausta carregue, ao mesmo tempo, o peso do passado, as dificuldades do presente e todas as tragédias que ainda nem aconteceram. Ninguém consegue viver assim por muito tempo sem se quebrar por dentro.


Ele estendeu a mão sobre a mesa, não para interrompê-la, mas para que ela soubesse que não estava sozinha naquela conversa.


— Talvez, neste momento, você não consiga acreditar que a vida vai melhorar. Tudo bem. Então não tente acreditar no resto da sua vida. Tente apenas não desistir de você hoje. Coma alguma coisa. Tome um banho demorado. Resolva uma conta, se puder. Se não puder, deixe para amanhã. Procure ajuda para aquilo que ficou grande demais para carregar sozinha. E, quando não conseguir caminhar, aceite companhia.


Ela baixou a cabeça, ouvindo cada palavra.


— Mas tem uma coisa que eu quero que você entenda — ele prosseguiu. — Você não precisa ter esperança de que tudo vai dar certo para merecer cuidado enquanto as coisas dão errado. Não precisa provar que é forte para ter o direito de descansar. Não precisa enxergar uma saída para merecer que alguém se sente ao seu lado enquanto vocês procuram uma.


Ele olhou para as paredes manchadas, para a cadeira cheia de roupas, para os papéis espalhados sobre a mesa.


— E não faça da sua pior fase a sua identidade. Você não é a mulher das contas atrasadas. Não é a mulher que foi abandonada. Não é a mulher que está cansada. Essas coisas fazem parte do que você está vivendo, mas não explicam tudo o que você é.


Ela voltou a chorar, só que, daquela vez, não pediu desculpas.


— E se nada mudar? — perguntou.


Ele demorou um pouco para responder.


— Então a gente vai ter que descobrir o que pode mudar. Talvez não seja tudo de uma vez. Talvez algumas coisas dependam de outras pessoas, de dinheiro, de oportunidades que você ainda não teve. Eu não vou fingir que basta querer para resolver. Mas também não vou concordar que você já conhece o final de uma história que ainda está acontecendo.


Ele sorriu discretamente.


— Você não precisa enxergar o caminho inteiro. Às vezes, precisa apenas de alguém que caminhe alguns metros com você até que consiga enxergar o próximo pedaço.


Ficaram em silêncio.


O café havia esfriado. A chuva deixara pequenas gotas no vidro, e o relógio da cozinha continuava atrasado. Nada naquele apartamento havia mudado. As contas permaneciam sobre a mesa, a torneira ainda pingava e a vida, do lado de fora, continuava indiferente às dores de quem tentava atravessá-la.


Mas alguma coisa havia mudado naquela tarde.


Não a realidade. Não ainda.


Mudara a maneira como ela estava sentada diante dela.


Pela primeira vez em muito tempo, não precisava fingir que estava bem, nem defender a própria tristeza, nem apresentar argumentos para justificar o cansaço. Podia simplesmente existir daquele jeito, incompleta, assustada, sem respostas.


E talvez fosse um começo.


Quando o amigo se levantou para ir embora, ela perguntou se ele voltaria no domingo.


— Volto — respondeu. — A gente toma café e vê o que precisa ser feito.


Ele não disse que tudo ficaria bem. Não lhe ofereceu uma promessa que não podia cumprir. Deixou apenas o número de um serviço de apoio que poderiam procurar juntos, caso ela precisasse conversar com alguém além dele, e combinou de telefonar na manhã seguinte.


Depois, fechou a porta devagar.


Ela permaneceu alguns minutos na sala. Em seguida, levantou-se, recolheu os copos e colocou água para ferver. Não porque tivesse recuperado a vontade de viver grandes aventuras, nem porque acreditasse que os próximos dias seriam fáceis.


Fez aquilo porque estava com fome.


E, naquela noite, isso bastou para que começasse a cuidar de si.


Antes de dormir, olhou pela janela. A rua continuava molhada, os carros passavam levantando água junto ao meio-fio e alguém discutia ao telefone no prédio da frente. O mundo não havia se tornado mais gentil. Mas também não havia terminado.


Ela ainda tinha medo do amanhã.


Só que agora compreendia que o medo não era uma profecia.


Deitou-se sem fazer promessas a si mesma. Não jurou que seria forte, que mudaria de vida ou que nunca mais choraria por causa dos mesmos problemas. Estava cansada demais para juramentos.


Apenas decidiu que, no dia seguinte, tentaria novamente fazer o que estivesse ao seu alcance.


E talvez seja isso que quase ninguém nos ensina sobre a esperança: ela nem sempre aparece como uma luz acesa no fim de um túnel. Às vezes, é apenas a decisão silenciosa de não transformar a escuridão de hoje numa condenação para todos os dias que virão.


Porque há momentos em que a vida não nos pede coragem para vencer. Pede apenas que paremos de nos tratar como derrotados enquanto ainda estamos tentando sobreviver à batalha.


E, quando nem isso conseguimos fazer sozinhos, talvez a esperança tenha o rosto de um amigo que chega numa tarde de chuva, coloca dois cafés sobre a mesa e nos lembra de uma verdade que a dor, por algum tempo, havia conseguido esconder:


Ainda que você não consiga imaginar uma vida diferente, isso não significa que ela deixou de ser possível.


Significa apenas que, agora, você está cansada demais para enxergá-la.

⁠Que a felicidade bata em sua porta, melhor ainda, que ela invada sua casa, aposse-se de seu coração e nunca mais parta.

⁠E ela guarda teus segredos, longe dos olhos, escondidos do mundo.

A borracha apaga erros, a vida não apaga, ela nos ensina que somos seres humanos com muitos erros e muitas falhas, mas também ensina que desistir não é e nem foi minha opção. Vivi entre gregos e troianos debrucei sobre a burguesia do luxo ao lixo e confundi sábios das praças das ruas das calçadas geladas, fiz meu castelo, criei contos, versos e proezas revirei o mundo mais meu caminho minha trilha é louca porém linda e maravilhosa sacudi sempre da ignorância me alavanquei diante do tolo fui expulso e voltei e voltarei lider da matilha. Do caos vou fazer café da discórdia vou dançar na chuva ☂️ da soberba vou espremer um limão 🍋‍🟩 a noite vou visitar as estrelas 💫 amanhecer pulando nas nuvens de algodão. Empresta as asas de querubins e serafins, enfim. Sou apenas um passageiro desse trem chamado vida. Mesmo que seja louca mais foi linda e maravilhosa.

“Passar pela vida sem ser grato por ela e sem amor ao próximo, é como voar sem direção. Você não sabe de onde veio e nem para onde vai.”

“Conhecemos mais uma pessoa, quando ela perde. Conhecemos menos uma pessoa, quando ela ganha.”

“Consciência sempre em alerta, gera muito desgaste. Vez ou outra, é bom permitir que ela fique na modorra, meio sonolenta.”