Ela é...

Deus é aquela avó que nunca está satisfeita. Ela ignora o resto do buffet e vai direto nas almas mais espiritualizadas, porque, depois de bilhões de anos, o paladar divino ficou exigente demais para qualquer coisa que não tenha gosto de nirvana.

A consciência não contradiz a matéria; ela é o que a matéria faz quando aprende a se relacionar consigo mesma.

A religião não teme o diabo, ela teme o pensamento livre.

Quando a fé precisa de censura, violência e medo para sobreviver, ela já morreu por dentro.

Se existe uma divindade, ela é o Cérebro de Boltzmann perfeito: uma consciência feita de matéria imortal, regida pela mesma lógica que sustenta os átomos. Ele não criou as leis; ele é a manifestação suprema delas.

A matemática não nasce da mente, mas passa por ela.

A religião não ilumina: ela interrompe o amadurecimento espiritual, intelectual e moral da humanidade.

Se existe uma divindade, então ela é a única consciência real e todas as outras são apenas simulações menores, como se sente sabendo que você não é real?

Mesmo que existisse uma divindade, não segue logicamente que ela precise criar um paraíso; essa ideia é apenas um desejo humano egoísta de autopreservação.

Se a vida é uma simulação, então ela é uma simulação que sente. E tudo que sente, importa.

O mestre abraça a desordem porque ela é a única fonte de informação verdadeira.

Se a fé for movida apenas pelo desejo de salvação, ela não passa de um desejo egoísta, revelando que, no fundo, ninguém ama deus de verdade.

A religião a transforma culpa em virtude e depois cobra para aliviar a culpa que ela mesma inventou.

Só a verdade de fato ofende, pois ela é o espelho do ser, e ninguém gosta de ver sua feiura refletida.

Nada mata mais a ciência do que um cientista convencido de que ela já terminou.

Se existe um deus, ela terá de admitir: ninguém na história a caçou com tanta obstinação quanto o senhor Bob Kowalski.

Se deus existe, ela é mulher, e sua grandeza está acima do ódio que certos cristãos insistem em pregar.

Reclame da vida o quanto puder. Talvez um dia ela se toque pelo serviço ruim prestado e decida melhorar.

Ela passou a vida inteira preocupada com a limpeza das superfícies, polindo paredes, cuidando do brilho exterior, enquanto a sujeira da alma lhe escapava. Racismo sutil, desprezo pelos pobres, pequenas hostilidades que se acumulavam como sombras invisíveis. Entre panos e escovas, ignorava que a verdadeira limpeza exige coragem para encarar o próprio coração.

A inteligência é apenas velocidade de processamento; ela não mede o valor duma vida.