Ébrio

Topázios ímpios como a lisura...

Onde se ofuscam as primaveras,
de um ēbrio luar abrasado,
reflectindo estrelas de outra era...

Silêncios que falam como o varejo do remanso do mar em seu alvor...

Mar que me marea em tormentas desprovidas de ventos e feras letargicas...

Cristais translúcidos que fremem o universo
num despertar redolente de inquietudes e desejo...

Não são as cores do mais apolíneo luar, mar ou arco-íris, é apenas o espectro do brilho de teu olhar retido em minha íris...

⁠"Existe mais razão nas palavras de um ébrio, mais sanidade nas palavras de um louco, que amor no coração de uma mulher..."

⁠Só ébrio se conta a verdade para a agonia da própria mentira.

⁠⁠"Ninguém é tão livre mas tão condenado quanto um alguém ébrio de sua própria realidade"

Ébrio e volátil é o amor do poeta pela poesia.

O poeta é um ébrio que ao saborear a vida recita a ternura cambaleando nas ruas com seu coração.

ACOLHIMENTO

Medindo assim, como me mede
fico ébrio, como quem bebe
nesse grogue entregue, me pegue!

Arraste-me para sua teia
com sua luz que me encandeia
e com seus clicks, e seus rashtag.

Eu quero esta, em sua linha de segredo
e pousar no seu inbox de aconchego.

Antonio Montes

Ébrio prazer é para o sofredor desviar de si o olhar de seu sofrimento e perder-se. Um ébrio prazer e um perder-se a si próprio pareceu-me outrora o mundo.

Segredo

É ébrio o andar de quem ama,
No fôlego da vida um sussurro se derrama,
Desespera-se no íntimo um grito que ainda te chama...
Esperando o que não se pode ter,
Fazendo o que não se pode fazer,
Temendo o desenrolar insólito dos sentidos florescer...

É evidente minha loucura e perdição,
Não consigo dissipar os anseios do meu coração,
Sucumbindo ao desejo, feitiço, paixão...
É inútil tentar de ti me esconder,
Se todo instante em pensamento te procuro sem nada temer,
Exsurgindo-se a vã tentativa de tentar te esquecer...

A vontade é crescente de me queimar no teu fogo,
Despercebidamente vou fazendo o teu jogo,
É tão somente minha metade querendo fazer parte do teu todo...
Na verdade estou sofrendo de um doce sofrer,
Querendo não te querer,
Desejando não te desejar,
Sonhando contigo não mais sonhar...

De um ébrio

Às vezes paro e penso:
o passado já era,
o futuro é escuro,
o presente é o que me resta; é o que nos resta,
é o que resta a todos condenados à morte.

O velho Baldelaire
está certo: é melhor existir menos e viver mais.

Se Deus existe, se escondeu de mim,
enquanto carrego os
meus restos para o fim...

Oh, só os poetas compreendem os poetas!
Nem a mulher, a quem jurei amor, me compreende.

Falta pouco para eu acabar esta tóxica garrafa de cerveja...

Perguntam o que penso,
ébrio, o meu silêncio é sincero.
Peço a saideira, ensaio a saída, outra rodada...
Perguntam quem sou.
Penso e não mais estou.
Mãos à obra,
pé na estrada,
o resto é prosa fiada!

⁠Tornei-me um ébrio nas palavras e sem que elas me abandonem tornei-me seu principal amante, viajando nos seus versos, e entregando a elas flores de cada estação.

Ébrio como marulhar de uma presença da tua imagem impressa na correnteira das minhas veias sanguíneas, e eu proponho-me a estugar os sentimentos que conservo aqui no palco calcinante do meu santuário cardeiro.
Corro rápido para abreviar o tempo tudo só para te cravar ali no ramalhete de um amor insólito e sorumbático, trago-te a cada farfalhar de ramos de rosas que plantei num jardim prelibado em homenagem a ti, ouço tua voz tão cantante por cujo eco se espalha até a mim seduzindo-me com aquele teu olhar, que esforça o pescoço para trás ver o único amarelo preto aquele olhar que me deixou tonto...

⁠Ébrio


Tirei o conector do meu celular hoje pela manhã e percebi que tinha algo errado com ele...
Quando digitei a senha, uma surpresa...
Curioso, adentrei pelas portas da ilusão e
desmaranhei a criptografia, quebrei as chaves da alma e fui pela tela da imaginação.
Como papel de parede,
Deparei-me com um recado, e vi que ele já estava me esperando.
E nesse recado dizia;

----Olá inspirador ingênuo!
Ingênuo ?
---É,
---Você mesmo, ingênuo , infantil, espontâneo.
---Sem malícia, acriançado e vive a toa sorrindo e chorando.
-- Estava eu te esperando,
---E pela minha surpresa, você acordou mais uma vez, ingênuo..
---Até quando continuará assim ?

Não entendo nada, calado continuei a ler o recado a mim endereçado...

---Pois é inspirador!
---Noto-te que acordas inspirando e flutuando.
-- E sei também a razão, que faz você ser assim.
-- Escreves como um Ébrio da felicidade, Ébrio do amor, Ébrio das dores , Ébrio das mágoas, Ébrio das saudades..
-- Enfim, você só vive de Ébrio, e é incapaz de saber que você é assim..
--- Eu, como seu aparelho de comunicação, percebo tudo isso em você e muito mais que isso..
--- Tem horas que dá vontade de me causar uma pane, e não te ver nunca mais...
---- E confesso, tem horas que me vejo também como um Ébrio, porque você só me usa, assim...

Será ?😳



Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

Desamorizar

Ai, Deus meu, desamoriza a mim
das convulsões do coração.
De paixão morrerei ébrio,
transbordando versos sem destino noite adentro.
Desamores aventurados,
de paixão bendita,
rapinante: rouba-me o sono e a seiva.
Arranca-me a paz revelando a crueza
de fatos não consumados.
Ai, ai, Deus meu...

Perguntam o que penso.
Ébrio, o meu silêncio é sincero.

Meio ébrio, meio mendigo irei pelo longínquo caminho da vida, eu que sempre fui meio tudo e consegui ser nada.

⁠⁠Ébrio na escrita


Submisso á uma inebriante flor...
E sentindo de longe o seu cheiro...
Como beija-flor....
Suguei o néctar e me saciei....
O pólen....
Era puro e pelos túneis eu mergulhei...
Precisei eu...
Fazer um ninho para descansar...
Domindo...
Fui ensinando os pássaros a cantar e voar...
Tornei-me um ébrio na escrita...
E na relva á me embebedar...
Uma junção...
Uma ocasião...
Um toque na gaita....
E me senti no vasto sertão...
Naquele povoado...
Me viram de longe...
O Poeta que veio chegando de mansinho...
E sua fome á matar....
No upa-upa...
Á cavalo fui chegando....
Troteando e bailando...
O alazão batia as patas fazendo sua parte...
Percebi então....
E perguntei-me....
É uma arte...?
É uma paixão...?
Ou é o poeta que escreve cometendo rasuras e vai descrevendo o que passa em sua imaginação...
Ué....
Saí determinado....
Escrever não é pecado...
Que culpa tenho eu...
Se comigo mora á inspiração...
Ela está aqui...
Na alma...
Na mente...
E no coração...
Ela está constantemente...
Não uso varinha...
Não uso parágrafo...
Sou tropeiro e sou de outro estado....
E nesse momento...
Agora estou ocupado...
Se me chamarem pra falar de amor...
Façam-me então uma pequeno favor...
Não usem acentos...
Não usem correções...
Usem comigo o Sol que nos encobre...
Essa área que vos falo...
É totalmente nobre...
E por isso
Me recuso em escrever...
Qualquer imitação...
Minha ilusão....
Faz parte dessa inspiração...
Alucionado eu sou....
E falando bem a verdade...
Fora disso que citei...
Não é comigo...
Se quiserem ser meus amigos...
Vistam-se também...
De um pouco de ilusão...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Desabafo de um ébrio
se hoje bebo,
é por que o prazer de sentir,
seu perfume,
me foi privado,
sentir seu toque,
o pulsar de seu coração em minhas mãos,
vejo que nunca fui forte,
minha força não era minha,
ou provinha de mim,
eu apenas sobrevivi,
por achar,
que vc dependia de mim.
A mulher em uma relação,
será sempre a mais forte,
nós,
meros homens mortais,
só dominamos a arte da violência,
amar,
só os fortes sabem o que é.

⁠Brasil, estado ébrio e um povo conivente
Eu aqui calado, tentando gritar isolado, com meus amores e dissabores, conflitos e angústias, uma aquarela viva de muitas cores, meu estado Brasil, febril, gentil, embriagado pelo litros da ambição, eu, o povo assinando embaixo dessa depravação, quando omito a minha voz, quando não percebo o valor da ética, da moral, e me rendo a voraz loucura do carnaval, o festival de bagunça da qual acampa a condição, condição violada e constrangida, meu estado cria feridas e titubeante fica, porque eu e meus semelhantes, humanos e errantes não sabemos apurar o mel, o cultivo da honra e imparcialidade, e o umbigo é trazido ao palco, fere se amizades e padrões, mastiga se as possibilidades, coage os sonhos, oh que tristeza saber, um submundo que mergulhamos, perdoe me almas e espíritos serenos, mas a multidão está atolada, o estado alma embriagada, eu, mudo continuo, perco e morro todo dia.
Giovane Silva Santos