Dor de um Homem
Na calçada fria, sucumbia a dor.
Quem via desviava o caminho.
Era mais um viciado.
Barba crescida, roupas velhas.
Marginalizado.
Era autista, dobrador e sozinho.
Demitido da oficina de artes onde trabalhava triste
Perdeu seu grande amor.
Morador de rua foi picado pelo mosquito da dengue.
Pegou Zica.
Nas ruas encolhia-se
Do frio escondia-se
Ao vê-lo. Comoção.
Banho, comida, toalhas...
A cada dormida seus olhos sumiam
Sua pele rajada em tons de preto e marrom
A cara feia da morte
Mas, eu, só via um filhote
Esperança estupida em ajudar;
Ele que estava a própria sorte;
Há terra por cima
E em volta dele
Sua dor o sufocou
Mal viveu, mal nasceu...
No fim recebeu amor;
Cúmplices no amor, na alegria e na dor,
seguimos de mãos dadas para o que "der e vier"...
De cumplicidades é feito o Amor... então cúmplices seguimos...
Cika Parolin
Uma simples e indefesa semente, precisa passar pela escuridão e pela dor do amadurecimento para que brote a cada instante um magnifico processo que a conduzirá a uma bela árvore.
Reflexão diária 28/07
O medo de expor nossas inseguranças, necessidades e dor, apenas faz com que impeçamos de crescer.
"Eu fiz de todas as minhas feridas
armas pra me defender.
Eu fiz da minha dor,
uma razão pra poder continuar,
e caminhar em busca de um novo horizonte.
Eu fiz das lembranças do passado,
um motivo pra um novo aprendizado.
Eu fiz das decepções que tive ao seu lado
uma porta fechada para um novo amor.
Mas eu ainda não consegui fazer você sair de mim..."
-Roseane Rodrigues
Sou uma doença sem cura
a dor na consciência
a falta de amor
sou sua imprudência
Sou a bebedeira
um desejo obscuro
Toda insaciedade
Um inimigo oculto
Faço sua cabeça girar
sua boca secar
sua mente pirar
até você me tragar
inspira meu ar
Caminhos sem volta
perdidos em mim.
"Descobri que a luta não vai fazer o sangramento parar
Nem vai levar embora a dor
Sinto que esta busca é completamente em vão
E esforço-me para encontrar meu caminho"~ Strife
O poeta...
Quando o poeta fica triste, vai embora, levando na alma, a dor que o fez chorar, mas gravadas em seu coração, ficam as poesias mais bonitas que costuma escrever para ele mesmo, falando dos seus medos, suas dúvidas, seu amor.
Com o tempo, volta a rabiscar aqui e ali até encontrar o sorriso que estava perdido entre suas lágrimas, mofando suas emoções e limitando sua criatividade.
by/erotildes vittoria
Só tem historia nessa vida quem luta,pois só quem sabe a dor de uma conquista e o sabor de uma vitoria,é quem luta.Lute até o fim!
A dor da minha época é sofrer demais por nós mesmos, sofremos por pensar de menos e sentir que pensamos de mais, tendemos a observar tudo que é negativo e não nos permitimos recordar do que é simples.
Pensamos que por possuir a informação em nossas mãos sabemos de tudo, mas ao menor confronto com nosso ego desmoronarmos.
A procura da felicidade em nossos bens materiais, status sociais e em padrões da moda, deixa-nos frustrados, o pote de ouro não tem o valor que pensávamos que teria, nossa ansiedade por algo que nos preenche não é suprida, novamente entramos em conflito com nossos próprios demônios.
O câncer de almas da minha geração é não valorizar as coisas simples, não agradecer pelo muito que possuímos, ainda depois de séculos de evolução acreditamos que o mundo gira a nosso redor, não trabalhamos nossa frustração, não aprendemos o poder da valorização, não nos permitimos curtir o momento. As fotografias guardam apenas sorrisos forçados de um instante. Viver para as redes sociais está causando muitos efeitos colaterais, somos a primeira geração a sofrer com isso, somos os pioneiros e ninguém nos entende, somos diferentes, possuímos problemas diferentes. Acabamos esquecendo que um abraço apertado vale milhares de vezes mais que dar caps lock em um "TE AMO" com um emoji. As relações esfriaram, a regra é ter as emoções blindadas, não demonstrar interesse, ser o dono de qualquer relação.
Ainda não encontramos a cura para nosso mal, ainda estamos procurando a felicidade em outras pessoas, em festas, em bebidas e outras substâncias... Apenas imaginamos o que tem que ser feito para melhorar nossas vidas, mas o medo do desconhecido e dos olhares não nos permite fazer o diferente.
E quando ela chegar eu saberei valorizar a cada momento, sei como é difícil a espera, a dor, a solidão! Tudo esta tao acinzentado eu só queria um pouco de cor! Sentir o cabelo, a pele, a boca, o cheiro! E quando aquela coisa de ficar bobo por alguém voltar, vai ser tão bom, afinal terei esquecido e encontrei outro amor para chamar de meu.
Não esta fácil, parece que ela nem existe, e se existe onde esta? Que venha logo, pois a espera esta me transformando em algo que nem mesmo eu gosto!
O poeta
O poeta é um grande ator,
ele finge não sentir dor.
Mas ele expressa sua dor,
com poemas de amor.
O poeta brinca com palavras.
E como em uma mágica,
as transforma em um poema.
Um poema mágico.
O poeta quando vai criar seus poemas,
viaja pelo mundo das palavras.
E lá ele encontra as mais belas palavras.
E cria os mais belos poemas.
