Disputar uma Pessoa
O medo e uma peça chave..
e adrenalina na hora de amar..
no jogo do prazer ele e o tempero..
pra brincadeira gostosa ficar..
O cara bom de pegada..
sabe bem do que uma mulher gosta..
ele nao nega fogo..
ele provoca..
ele deixa a mulher daquele jeito..
depois da o trato que ela merece..
sem deixar a moça insatisfeita..
Helen Palmer - uma Sombra de Clarice Lispector (PREFÁCIO)
Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977 – dez e meia da manhã. Quando – em decorrência de um câncer e apenas um dia antes de completar o seu quinquagésimo sétimo aniversário – a prodigiosa escritora Clarice Lispector partia do transitório universo dos humanos, para perpetuar sua existência através das preciosas letras que transbordavam da sua complexa alma feminina, os inúmeros apreciadores daquela intrépida força de natureza sensível e pulsante ficavam órfãos das suas epifânicas palavras, enquanto o mundo literário, embora enriquecido pelos imorredouros legados que permaneceriam em seus contos, crônicas e romances, ficaria incompleto por não mais partilhar – nem mesmo através das obras póstumas – das histórias inéditas que desvaneciam junto com ela.
Entretanto, tempos depois da sua morte, inúmeras polêmicas concernentes a sua vida privada vieram ao conhecimento público. Sobretudo, após ter sido inaugurado o Arquivo Clarice Lispector do Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB) – constituído por diversos documentos pessoais da escritora – doados por um de seus filhos. E diante de correspondências trocadas com amigos e parentes, trechos rabiscados de produções literárias, e algumas declarações escritas sobre fatos e acontecimentos, a confirmação de que entre agosto de 1959 a fevereiro de 1961, era ela quem assinava uma coluna no jornal Correio da Manhã sob o pseudônimo de Helen Palmer.
Decerto aquilo não seria um dos seus maiores segredos. Aliás, nem era algo tão ignoto assim. Muitos – principalmente os mais próximos – sabiam até mesmo que, no período de maio a outubro de 1952, a convite do cronista Rubem Braga ela havia usado a identidade falsa de Tereza Quadros para assinar uma coluna no tabloide Comício. Assim como já se conscientizavam também, que a partir de abril de 1960, a coluna intitulada Só para Mulheres, do Diário da Noite, era escrita por ela como Ghost writer da modelo e atriz Ilka Soares. Mas, indubitavelmente, Clarice guardava algo bem mais adiante do que o seu lirismo introspectivo. Algo que fugiria da interpretação dos seus textos herméticos, e da revelação de seus pseudos. Um mistério que a própria lógica desconheceria. Um enigma que persistiria afora dos seus oblíquos olhos melancólicos.
Dizem, inclusive, que em agosto de 1975, ela somente aceitou participar do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria – em Bogotá, Colômbia – porque já estava convencida de que aquela cíclica capacidade de renovação que lhe acompanhava, viria de um poder supremo ao seu domínio e bem mais intricado que os seus conflitos religiosos. Talvez seja mesmo verdade. Talvez não. Quem sabe descobriríamos mais a respeito, se nessa mesma ocasião, sob o pretexto de súbito um mal-estar ela não tivesse, inexplicavelmente, desistido de ler o verdadeiro texto sobre magia que havia preparado cuidadosamente para o instante da sua apresentação.
Em deferência aos costumes judaicos quanto ao Shabat, Clarice só pode ser sepultada no dia 11, domingo. Sabe-se hoje que o seu corpo repousa no túmulo 123 da fila G do Cemitério Comunal Israelita no bairro do Caju, Zona Norte da cidade do Rio de Janeiro. Coincidentemente, próximo ao local onde a sua personagem Macabéa gastava as horas vagas. No entanto, como quase todos os extraordinários que fazem da vida um passeio de aprendizado, deduz-se que Clarice tenha mesmo levado consigo uma fração de ensinamentos irreveláveis. Certamente, os casos mais obscuros, tais como os episódios mais sigilosos, partiram pegados ao seu acervo incriado, e sem dúvida alguma, muita coisa envolta às suas sombras não seriam confidenciadas. Como por exemplo, o verdadeiro motivo que lhe inspirou a adotar um daqueles pseudônimos (...)
MAE AMOR SINCERO SEM EXAGERO MAIOR QUE O TEU AMOR E SO DE DEUS... TU ES UMA ARVORE FECUNDA QUE GERMINA UM NOVO SER TEUS FILHO MAIS QUE FRUTO SAO DE VC
Você quer o quê?
Quer se iludir?
Achas que há brilho nas ruas?
A rua é cinza.
Fosco como uma esfera de chumbo,
Chumbo que invade a carne
E tinge a estrada de rubro
Trilha de um caminho de alguém que esteve lá
E por alguma força
Não chegará,
Nem voltará.
Caminho interrompido,
Escolha ou destino.
Você foi uma
Flor que murchou,
Perdeu o brilho,
A vida, o encanto acabou!
E isso,você mesmo buscou,
Quando em meu coração pisou.
Nada ressuscita,
o que está morto.
Descanse em paz,
Amor tolo!
Poeta é o que faz da vida uma festa viaja no universo do verso, da prosa , da rima e seu texto, nunca termina.
Sou de uma pequena província
que um dia já foi aldeia
onde os índios cariris
brincavam sob a lua cheia
e era o povo mais feliz do mundo!
Sou da Pilar do Norte
ou simplesmente Pilar.
Terra de José Lins do Rego,
mas também terra que Deus me deu
para nascer e crescer,
e para sempre amar.
A mulher é como uma criança, quando lhe dás algo, mesmo que for ínfimo para ela será demais desde que lhe entregues com amor.
Você mudou meu jeito,
De uma forma diferente.
Me fez enxergar,
Que em tudo...
Deve se olhar pra frente!
E hoje me pego,
Pensando na gente.
Viajo em pensamentos
Loucos,um tanto surreal.
E é você,
O ator principal!
Meu homem,
Meu tudo,meu bem,
E meu mal!
Tenho medo,
Disso se tornar
Um amor fatal!
Levarei uma vida feliz, mesmo que nela conste tua ausência e a espera da tua presença, que me parece tão impossível. Serei feliz mesmo que tenha que esperar em vão por ti minha vida toda. Serei feliz só por ter te conhecido e ter tido a chance de te levar em minha mente.
Um dia se invoco-me em uma data sedenta diurna, sem parar... :P
Faça de tudo que é cabível teu mundo, faça-se de um tudo para eu sarar... ;)
E que à pele, não seja somente pele, para que tudo possa se explicar.
Se o amor fosse uma Republica, a felicidade seria presidente.
A amizade seria a capital, os nossos sorrisos seriam os Ministros.
O cruzar dos nossos olhos seriam os governadores e as nossas palavras seriam os povos.
E claro deviamos ter um mundo bonito
Mentalize a ideia de que estava andando sozinha com uma pilha de livros, na verdade muitos, e você veio correndo, me esbarrou, jogou tudo no chão, se assustou, agachou e começou a pega-los, colocou-os nas minhas mãos. Mas na verdade, ao invés de livros, minhas mãos abrangia meu mundo, despedaçado, enquanto tentava equilibra-lo, você veio, me encostou, o jogou longe, fez uma baderna pior do que já estava. E aos poucos, juntou os pedaços, o ergueu, me entregou, mas não só isso, o segurou, para que não aguentasse sozinha o peso. Se você quiser soltar, aguentarei, pois, não terei outra escolha, porque antes já aguentava, era inacabado, mas era o mesmo, você chegou tudo nos eixos, e pra mim já é o suficiente, pode partir, mas o que você fez por mim vai ficar pra sempre aqui...
