Deus Escreve Certo por Linhas Certas

Bonito mesmo são os versos que o coração escreve, o resto é vaidade.

Quando você caminha de olhos fechados, pode ouvir sua alma cantar a canção que te escreve com detalhes remotos.

Se você tem vergonha do que escreve, então tem vergonha do que pensa. Mas se você não escreve
o que pensa, então você tem um motivo pra se envorgonhar.

Indelével

Indelével é quando
a tinta escreve no papel,
se arrepende
e para o tubo da caneta
quer voltar.

Mas aí já não dá...
A tinta é indelével
e no papel irá ficar,
porque não se pode
apagar.

Pensando assim,
tem coisas na vida
que são indeléveis.

Dizem que um homem só está completo quando tem um filho, escreve um livro e planta uma árvore. É impressionante como o nível da educação pública não progride e as florestas estão definhando, porém a população continua aumentando.

Poesia e algo que agente escreve com os momentos da vida, usando como tinta a alma e o coração!

Não se escreve uma nova história por cima de uma antiga. A antiga tem seu valor, mas no momento, a escolha é pela novidade. Então é melhor apagar a outra.

E o que eu faço com as palavras?

O que faço com o desejo incontrolável de escrevê-las, de dizê-las?
E o que eu faço com as inspirações imprevisíveis?
Com a busca incansável por respostas, com o não-contentamento que permanece?
O que eu faço com as indagações, suposições, com os pensamentos sempre surgindo, descompassados e ansiosos em serem perpetuados?
O que eu faço com a necessidade intermitente de saber, e tornar a saber depois que já se sabe?
O que eu faço com a busca pelo eu, pelo eu do outro, e pela "re-busca" e novas buscas do meu ser?
Com o desejo de estar sempre buscando o inatingível?
O que eu faço com o fato de me tornar cada vez mais introspectiva, vendo que o universo lá fora é bem menor do que o universo interior que cada um carrega?
E o quanto é gostoso e viciante descobrir que não se pode chegar ao fim?
O que faço com as palavras... todas elas que surgem do nada, e do nada se vão, para depois retornar com mais força?
É assim... dias de silêncio, dias de vazio, dias de branco. Dias e dias, dias de buscas, dias de perguntas, dias de respostas, dias de perguntas com respostas, dias de respostas sem perguntas.
O que eu faço com as palavras?


Eu as deixo livres. Elas são o que são, e eu sou apenas instrumento...
apenas mais um instrumento, à espera da próxima reflexão.
Do próximo rascunho, do próximo eco, da próxima inquirição.

Quem tem o coração na boca, canta.
Já quem tem o coração nas mãos, escreve.

O poeta escreve para fazer carinho em sua própria dor.

O poeta escreve o que dói, porque só escrevendo para de doer.

Ironia é a pessoa dizer que sua vida é um livro aberto, mas escrevê-lo em aramaico.

O poeta não tem pena, ele escreve com a dor.

quando a inspiração some não se escuta mais música e não se escreve mais poesia

⁠Nem tudo o que o escritor escreve faz sentido para o leitor, mas para o autor sim.

⁠Nem tudo que a gente escreve dura para sempre.

⁠O escritor "limita" o próprio potencial quando ele escreve de coração.

⁠O que você escreve por último, não é a última coisa que você vai sentir.

⁠O verdadeiro amor escreve a sua história com letras de sentimento no coração de quem ama. A cada dia, uma nova página a escrever no livro que se chama Eterno Amor!

⁠Nosso coração escreve as páginas de nossa vida, somos autores do livro de nossa história e senhores de nosso próprio destino!