Deus Escreve Certo por Linhas Certas

⁠Meu sangue escreve aqueles destinos.

⁠Quem escreve poemas de amor carrega sua letra com um teor profundamente amargurado.

⁠A cada dia me convenço: Só escreve bem quem sente ardor no peito. A chama é fogo em letra. O resto é vazio.

Sou Lápis que pinta, instrumento que rabisca...Sou papel no qual se escreve,
folha que às vezes se risca...Sou letra que não se mede, palavra que às vezes arrisca...
Sou frase que choca, verdade que intimida...
Sou texto que se move, ideia que dá Vida...

Só se escreve livros sobre fracassos.
O sucesso finaliza o livro.

⁠Poeta escreve Ficção
A literatura é invenção
Um mundo de criação
Poetas usam como estimação
Criam tipos de conteúdos
Como se fosse Realzão
Na verdade é a ficção
Da literatura artística são tudo invenção
Palavras agradáveis lindas que chama atenção
Sou um dos autores da literatura e uso a ficção

⁠Concluir projetos que se escreve em um papel como plano é tão gratificante quanto um copo de água bem gelada em momento de sede extrema.

⁠"A verdade pode excluir o homem da sociedade, no entanto a Verdade escreve seu nome no Livro da Vida "

⁠Alma de Filho

Mãe,
teu nome é o primeiro verso que a vida escreve em nós,
uma canção sem melodia, mas cheia de sentidos.
Teus braços, catedrais onde o mundo repousa,
teu olhar, um farol que nos guia mesmo nas tormentas.

Não há palavra que alcance o que és.
És a chuva que fecunda,
o sol que aquece,
o silêncio que acolhe e o grito que desperta.

Na dança dos dias, teu amor é a coreografia eterna,
um compasso sem fim,
um movimento que sempre nos conduz ao teu colo.
Porque só em ti, mãe,
o tempo é irrelevante e a dor se dissipa.

Tu és a alquimia do invisível,
transformando cansaço em afeto,
ausências em presença,
e lágrimas em orações silenciosas.

Tuas mãos, gastas pelo zelo,
escrevem histórias invisíveis na alma,
histórias que nem mesmo o esquecimento pode apagar.
E em cada dobra do teu riso,
há uma eternidade de amor armazenada.

Ser filho é carregar no peito
o eco do teu coração,
o espelho do teu ser.
E assim seguimos,
não para te superar, mas para te homenagear,
pois viver é testemunhar o milagre que és.

Mãe, tua alma é um poema que jamais se esgota.
E eu, eterno aprendiz,
sou verso teu,
grato por existir.

O poeta diz o que sente! O poeta escreve o que pensa! O poeta é água e fogo, terra e ar! Tudo numa enxurrada! Num turbilhão de sentimentos!

A sua história de vida passa à acontecer a partir do momento em que você começa a escreve-la.

Não há limite para escrever, porque se escreve com os dedos;
mas se queres escrever bem, escreve com a mente.

Nas mãos dos Senhor está a pena que escreve o futuro de qualquer alma, desde que dê o nome completo e seu coração para Jesus.

Se você escreve seus sonhos em um papel e joga no mar da indecisão, a água da incerteza se encarrega de apagar tudo o que nele for escrito.

⁠Quanto mais você lê e escreve, menor são suas chances de cometer erros… graças aos conhecimentos construtivos adquiridos.
Quanto menos você lê e escreve, mais você se torna ordinário.
Ney Paula B.

⁠A caneta dos poetas
escreve coração e o áudio dos batimentos vêm junto,
na tinta azul de uma caneta BIC
um arco-íris com suas sete cores deixa de ser uma palavra, um poema é uma experiência da vida...
e se um passarinho entra na cena, sua liberdade é o encanto...
na íris dos olhos a câmera mais moderna;
usar a função zoom das palavras
é uma tecnologia dos poetas...

⁠O passarinho pousa

O galho balança

O vento escreve o momento

[Sem destinatário, como quem escreve para o passado]

Hoje, ao sair do trabalho, aconteceu algo que me fez parar — não nos pés, mas por dentro.

Era fim de tarde, e o sol estava daquele jeito bonito que quase dói de tão calmo. Havia uma brisa fria, suave, dessas que avisam que o dia está acabando. E no ar, aquele burburinho da Copa do Mundo… buzinas, bandeiras, gente sorrindo sem nem saber por quê.

E foi aí que eu vi você.

Virando a esquina, como se o tempo tivesse dado uma volta só para te trazer de volta por um segundo. Nas mãos, um buquê de rosas. No rosto, aquele sorriso que eu nunca consegui esquecer — metade alegria, metade mistério.

Por um instante, tudo parou. O barulho do mundo se calou, e eu fui tomada por uma lembrança tão viva que doeu como se fosse agora.

Mas era só isso mesmo: lembrança.

Você não estava ali. Nunca esteve. Foi só o reflexo de uma saudade antiga, de um gesto que talvez eu quisesse ter recebido, ou talvez tenha mesmo vivido… e perdi.

Fiquei ali parada, como quem espera algo que sabe que não vem. E percebi que, por mais que o tempo siga em frente, tem esquinas que a gente nunca desvira.

Com carinho e silêncio,
[Assinado, talvez por mim mesma]

⁠Faça um reset mental: escreve o que você quer fazer, mudar e se sentir recompensado, anotando suas metas, seus propósitos e suas obrigações.

⁠Quando alguém escreve algo sobre o Senhor em inglês eu respondo: I love isso: comes from Jesus Cristo.