Deus Escreve Certo por Linhas Certas

O poeta é alguém que escreve e fala, o que baixinho no reduto da alma lhe diz o coração.

Durante toda a noite o sentido da vida pulsava em meu estômago, por um breve momento eu quis escrever a palavra algo para defini-lo. Seria desleal com o primeiro pensamento que veio a minha mente, como este que veio agora. Todos os pensamentos querem serem escritos, porém meus dedos são criticos. A proposito, o primeiro pensamento antes que eu me esqueça, foi sobre o sentido da vida. O segundo pensamento foi sobre acabar sendo desleal, visto que de qualquer forma não ficarei escrevendo cada detalhe de um pensamento que julga outro pensamento que julga outro pensamento. Sendo assim, uma dizima periodica gramatical de pensamentos que julga pensamentos. Não sei se falo sobre o dia que nasce ou a favor da reclamação de sempre escrever muito e fugir do assunto principal. Eu não tenho nenhum assunto principal, não irei me forçar a ter. Às vezes penso que estou ficando louca. Loucura é o estado de entropia do cerebro. Mais uma dúvida, dou o exemplo da expansão e logo o colapso ou irei mais fundo e digo que as ideias são um circulo, incialmente são linhas retas, depois da expensão forma-se o circulo, e entra a loucura. Já não conseguimos mais pensar em linha reta. O que difere a linha reta do circulo? As pessoas loucas repetem as coisas enquanto as sãs fazem coisas novas? Eu me vejo no meio do circulo, em volta milhoes de caminhos. Eu vivo em todos. Só tenho consciência de um. Será que minha consciência superior consegue ver todas as outras conciências, incluse esta que escreve algo para parar de pensar em vão? Não consigo me imaginar em um mundo no qual terei todas as respostas. Preciso imaginar. Criar. Não devo me julgar tola por acreditar em convicções, embora também devo ter em mente que convicções não são verdades absolutas. Jamais o mundo teria descobertas sem convicções pessoais. Eu sinto em meu peito que eu nasci parar criar. Não ouso dizer o significado de intuição. Se eu acredito? Parte de mim sim, outra apenas julga a intuição como vontades. Projeções de vontades do inconsciente. Talvez calculos mentais baseado em uma razão pré definida. Gosto de assimilar as escolhas da vida ao jogo de pedra, papel e tesoura. Você pode calcular baseado em pessoas no geral e no oponente especificamente para chegar a conclusão de qual seria o próximo passo. Claro, não há cem por cento acertos. Estou ciente dos detalhes que podem alterar os resultados. Paro por aqui (por enquanto) já é dia, preciso dormir.

Repetir

O poeta às vezes se repete.
Dependendo sobre o que esta escrevendo.
Se escreve sobre algo corriqueiro,
normal é que se repita.
Falar de coisas rotineiras sempre,será
o mesmo assunto para se dissertar.
Mas se de amor falar, mesmo que a pessoa
amada, seja aquela que sua é, nunca irá dizer
a mesma coisa.
O amor para um poeta,é algo que tem uma
renovação diária, é uma flor diferente
que varia, é um cintilar forte.
O amor para um poeta, é a vida sempre a
lhe dizer: Bom dia.

Roldão Aires


Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

Caneta e revólver vs revólver

A caneta escreve a ideia
a mão segura a caneta
o braço é perfurado pela bala
o peito também
o pescoço segura a cabeça
a cabeça pensa a ideia
o pescoço continua segurando a cabeça
o peito é perfurado de novo
o outro braço idem
a outra mão segura um revólver
o revólver atira

Prefácio

Quem é esse Eterno Romântico que escreve de seus sentimentos em forma de poemas, versos e poesias?

Quem pensa que é?
Ele sendo um pobre mortal, se expressar assim, como se nunca tivesse sofrido por amor?

De certo ele se acha o Pam Pam Pam da favela, um don Juan conquistador da quebrada.

Na verdade, ele encontrou nos poemas, versos e poesias um maneira de expressar o romantismo em seu coração.

E sim, ele já sofreu muito com o amor, mas ele escolheu transformar a dor em adubo para cultivar a semente que Deus em um sonho lhe deu.

Com o tempo essa semente vai nascer e em flor se realizar, quando ela florescer, será a mais bela flor do seu jardim.

Se escreve na areia todo sentimento
Para que o mar apague sem dó;

Os escravos construíram a história
E a história escreve a luta do trabalhador;

A vida é aquele velho livro aonde tu escreve e não se pode apagar. Suas atitudes geram consequências. Seja sempre melhor do que foi um segundo atrás!

Escrevia tantas metáforas que agora escreve meias palavras...

A internet virou o registro da fraqueza verbal e mental de muita gente. Como se fala e se escreve bobagem nesta ferramenta !

Fala, escreve, grita e, ainda assim, é possível não ser ouvido. Não há melhor jeito quando não há mínimo interesse.

Quem escreve a vós és Julio Aukay, pedindo atenção que diz respeito ao coração;
Entre lutas e glórias, meu sentimento é verdadeiro.
Me mostro como plebeu para ganhar um beijo seu!
Os meus direitos que me consistem...
Não é o mesmo que me dizem;
A minha atitude é minha personalidade por direito.
Busco desesperadamente um amor quase prefeito;

A vida é a soma de pequenos detalhes que faz muita diferença ,as diferenças escreve grande momentos...

"Quase tudo será possível, aos que sabem ler, com respeito ao universo infinito de quem escrever"

Amor e seus momentos

De amor se fala de amor se escreve.
Amor é um assunto muito comentado,
mas pouco explicado.
O amor nasce com o homem,ele o vive
a vida inteira, amor faz parte do
íntimo de todos.
Amor é como água, faz falta, amor é
o alimento que nos sustenta é alegria
mas ao mesmo tempo pode ser tristeza,
aflição, angústia.
O amor protege, alivia.
Mas quando se é esquecido ou desprezado,
o amor passa a maltratar, deixando os
dias tristes e sem razão.
Realmente o amor é vida, mas não entendido
ou correspondido é caminho certo ao fim.
Perde-se a noção de tudo, vive-se como um
automato, caminhando a esmo, sem vida e
coração.


Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

A caneta escreve sem culpa
Fazendo a tinta
Escorrer no papel
Poesias e inutilidades
Palavras jogadas:
No papel em branco
No cartão, No chão , Na parede
Tinta gasta sem qualquer sentido
Mas que por sorte
Não ficará apenas na lembrança

Assim como a água do mar lava tudo o que se escreve na areia, ...o tempo vai passando e curando todas nossas feridas e mágoas, que se acumlam, durante nosso apego egoista, pelas coisas desse mundo...

As paginas da sua história real, você é apenas o diretor surreal, não da inicio a vida e nem escreve o final.!

O poeta não tem pena, ele escreve com a dor.

Agora sou eu quem escreve a redação sobre as minhas férias para mostrar que viajei, amenizando meus sentimentos de lesado.