Deus Escreve Certo por Linhas Certas

QUEM É O POETA
O poeta não é só as palavra
Que escreve;
Não é só os versos
Que completa ...

O poeta é a emoção que
Que doe no peito,
É o grito que ficou preso na garganta;
É a lágrima que mareja dos olhos;
É o medo do futuro
E a esperança de dias melhores.

O poeta é tudo que escreve;
O poeta não é todo mundo...
Mas diz o que todo mundo
Queria dizer...

com um poema simplório
o poeta disfarça pretensão
só escreve em caso de tédio
e se rima ruim é por opção

com um poema médio
o poeta pode ser qualquer outro
pisca os olhos pretos de novo
e a lua prata bate no prédio

com um poema pomposo
o poeta se leva muito a sério
é lido no hall por um amante maldoso
que imita a voz do pica-pau

É cômico aquele que, escreve sobre sentimentos, já não sente mais nada.

Em 1Tessalonicenses5.18 Paulo nos escreve" Em tudo dai graças, porque esta é a
vontade de Deus em Cristo Jesus para
convosco.
EU TIVE MEDITANDO AGORA MESMO , QUE ÀS COISAS RUINS NOS SERVE DE INCENTIVO PARA DECIDIRMOS ENTRE 3 ESCOLHAS:
1- DEIXAR ISSO NOS DESTRUIR
2- DEIXAR ISSO NOS DEFINIR
3- OU FAZERMOS ISSO NOS TORNAR MAIS FORTES.

É bom ter e poder contar com
amigo, que lê suas frases mesmo sabendo
que você não escreve bem, ele te incentiva ir mais além.

AMOR QUE SE REVELA
(05.08.2018).

Não sou poeta
Que esconde os sentimentos,
Nem escreve o que não vem
A sentir dentro de si.
Sou aquele a encher-se
Dos traços do dia a dia,
Dos encantos de um amor
Penetrante e que se revela.

O poeta escreve um poema,
Pensando em sua amada.

toc... toc...
não é domingo de manhã
pode ser outra vez a morte
estou ocupado...
estou escrevendo um romance

No Brasil, se um sujeito escreve bons livros, educa milhares de pessoas e desperta por toda parte vocações criadoras, não faltará quem acredite que falar mal dele é uma realização ainda mais grandiosa.

Kinho Garóti o poeta que escreve em códigos

as horas passam
de maneira que a dor no peito seja apenas a pena que escreve,
o manuscrito que de certo não importa a ninguém,
com tantas virtudes oriundas de um mundo de oportunidades.
a imensidão de uma nova fronteira.
reciproco sentimento que vaga pelo tempo.
a pena foi para sendo marco do tempo
o escrito se desfez com o descaso...
o fogo consumiu.
o autor imortal se tornou pó...
dentro de tantas autorias seu vulgo
abrupto se desretratou no ato da opera
um mar desatino...
furtivamente as palavras torna se poeira ao vento,
sem destino ou origem
no desastre somente o que necessário.
para continuar a existir num contexto
estando palavras lindas momentaneamente
é um relato junto ao momento da certeza
a separação se denota o lapso do tempo...
as lagrimas que escorreram as facetas que foram encoberta
por um instante que a história se apagou num incêndio de descaso.
a solidão ganha formas num abito que uma calça torna se uma obra de arte,
bem com redenção momentos são descritos...
no desatino operas são a destreza de viver.
nesse âmbito o ressarci torna se desculpas...
tudo que acontece torna se parte do perdão,
dando versos repercussões atos de esquecimento,
puramente o espaço da ausência é devido ao mundo desconexo.
escrever uma redação e ser observado e avaliado
por mérito por uma questão de ser, de que aprendi...
nada mais que se foi um termo que tempo levou.
a formação torna se obsoleta nesse descaso.
desato meus pensamentos neste mundo digital,
diferentemente se encaro o futuro como o passado.
um grito parece o nada, correr e mais nada.
então uma folha de papel em branco.
uma vida depende outras vidas, se ainda nem nasceu ainda uma vida,
desastre para um único encontro da realidade da tristeza em objetivo.
palavras reeditadas e somadas em alguma parte e tal vez seja o passado
que esteja sendo escrito nas distorcidas sintonias que descrevo,
em situações de pequenos textos na maresia da teima.
reluto os sentidos para bebedeira e a ressaca se perde na solidão,
tudo que é feito em momentos de sobriedade,
as correções do espaço a falta de dinheiro. e o tempo perdido
a falta de saúde se renovam com falta de amor.

Aquele que tem medo do que escreve deve guardar o lápis e rabiscar com a borracha.

O homem que pensa, pensa. O homem que preza seu pensamento, escreve

É com a caneta do hoje que se escreve o amanhã

"Para quem escreve a sua própria biografia: contente-se de não poder terminá-la."

Vem, e escreve no silêncio, que os dias se abreviam e no demais tudo é solidão.

Vem florescer no jardim descontente da alma inquieta, que já pediu perdão.

Vem enxugar as lágrimas da desolação, que no anseio, as duras custas adormece na inspiração.

Vem desdobrar esse porto seguro, sitiado de muros, que preserva a intenção.

É um labirinto escuro, que escorrega e carrega toda falta de um coração.

Vem escrever na omissão, o decreto de uma ilusão, que minha fraqueza tem pressa, e o tempo é carrasco da vida em questão.

Vem desabrochar na escuridão. A luz é uma faísca que ilumina de longe a perdição.

Vem, que no descolorir do compasso, há mil passos, e o vai e vem, volta sem direção.

Vem agora e não demora, que pelas horas o frio já congela as veias, e as teias não se formam em qualquer estação, vem trazer o prazer, o querer, antes que a sina abata e leve essa pulsão.

Vem…

Katiana Santiago

A gente escreve com o coração, que morre por um momento e faz viver as eternas palavras.

Já estou quase publicando meu livro. Agora só falta mesmo é escrevê-lo...

Miligrama de verso X

A escritora que vive em mim tem a idade que ela quiser quando escreve.
Por isso, empresto para ela meu coração oco e solitário...
Pra que ela o encha de sentimentos e poesias.

É sempre inverno no coração de quem escreve. Mas foi no verão que fiz amor com a poesia. Eu quis trancar todas as minhas assombrações no guarda roupas. Couberam as lembranças, as cartas ridículas, a saudade, o ócio. Foi difícil fazê-las entrar. Tranquei até a alma que te dei. Eu desenhei todo o meu amor nos papeis que estão na gaveta e que você não leu. Eu me desfiz de todas as roupas com seu cheiro. Desfiz-me das telas, tintas e pincéis que usei para retratar sua barba. Ah! Minha excitação por barba, você provocou. Agora meus pensamentos são ondas de ócio num mar de mesmice. Eu me perdi dentro de mim mesma só para estar despedaçada nos lugares mais improváveis. Eu estava no seu bolso, no galho de árvore que aponta pra sua janela, no ponteiro do relógio, no corrimão da escada da saída de emergência, na estante atrás dos livros, e até dentro, na página em branco. Veja quanta coisa há nesse guarda roupas, virou uma prisão de sentimentos, cores e intensidade num volume extraordinariamente proporcional ao que eu tenho no meu peito. Escute o barulho que eles fazem, já não consigo mais dormir á noite. E nem me atrevo a citar seu nome. Seria ensurdecedor. Permita que eu compartilhe contigo a luta que travei comigo mesma para voltar a ser alguém normal. Entenda que a saudade me bate, violenta, imperdoável. Eu tento contê-la. Tudo isso é pesado demais pra mim. A minha lanterna ilumina o chão que pisarei, pois o caminho já percorrido me fez calos nos pés. Você me fez calos, a dor me calou, só a poesia me salvou.
[Das coisas que fugiram do meu guarda roupa]