Deus Escreve Certo por Linhas Certas

⁠Se você levar tudo para o lado pessoal, viverá a vida inteira ofendida com tudo quanto se escreve ou fala-se. Lembre-se as pessoas não escrevem coisas para você. As pessoas escrevem ou falam coisas inspiradas e você decide se elas te afectam ou não. E há apenas uma forma de não se ofender delas, deixar de ler ou ouvir. Ninguém irá parar de escrever ou falar só porque você não gosta, outros vens escrevendo mesmo sem antes de ter voce existir. Ame-se

A gente faz música e não consegue gravar
A gente escreve livro e não consegue publicar
A gente escreve peça e não consegue encenar
A gente joga bola e não consegue ganhar.

Escreve-se para preencher vazios, para fazer separações contra a realidade, contra as circunstâncias.

⁠Um escritor só escreve um único livro, embora esse livro apareça em muitos tomos, com títulos diversos.

Quem escreve para obter o supérfluo como se escrevesse para obter o necessário, escreve ainda pior do que se para obter apenas o necessário escrevesse.

Quando um
poeta escreve, o universo todo escreve com ele.

"Você parece um poema escrito em papel perfumado,
Que alguém, em noite estrelada, escreve para um ser amado.

Seus olhos são os versos;
Seu sorriso são as palavras;
Seus gestos são a métrica da poesia;
Seus cabelos, descrevem os movimentos das letras compondo os versos;
Seu corpo, é o pensamento de quem escreve, ganhando vida sobre a face laminada de uma folha em branco.
Você é uma poesia."

Pensei que isso era coisa de filme, mas hoje entendi oque a pessoa sente quando escreve um grande desabafo mas quando está pronto para enviar, o apaga totalmente e manda uma unica palavra que não tem nada haver com o desabafo...dói bastante apagar a mensagem, mas dói mais ainda ter que manda-lá...

Eles dizem :
- Nossaaa! Como você escreve bem da onde vem tanta coisa se você não gosta de ler,
Eu simplesmente respondi
- vem do meu coração
Afinal o ser humano tem falado tantas coisas sem ter entendimento algum, porque não pode eu escrever sem gostar de ler?

⁠Você não pode se importar com o que você escreve.
Você não pode se importar com o que você escreve.
Você não pode se importar com o que você escreve.
Você não pode se importar, apenas escreva.

Aquele que tem medo do que escreve deve guardar o lápis e rabiscar com a borracha.

O homem que pensa, pensa. O homem que preza seu pensamento, escreve

É com a caneta do hoje que se escreve o amanhã

Vem, e escreve no silêncio, que os dias se abreviam e no demais tudo é solidão.

Vem florescer no jardim descontente da alma inquieta, que já pediu perdão.

Vem enxugar as lágrimas da desolação, que no anseio, as duras custas adormece na inspiração.

Vem desdobrar esse porto seguro, sitiado de muros, que preserva a intenção.

É um labirinto escuro, que escorrega e carrega toda falta de um coração.

Vem escrever na omissão, o decreto de uma ilusão, que minha fraqueza tem pressa, e o tempo é carrasco da vida em questão.

Vem desabrochar na escuridão. A luz é uma faísca que ilumina de longe a perdição.

Vem, que no descolorir do compasso, há mil passos, e o vai e vem, volta sem direção.

Vem agora e não demora, que pelas horas o frio já congela as veias, e as teias não se formam em qualquer estação, vem trazer o prazer, o querer, antes que a sina abata e leve essa pulsão.

Vem…

Katiana Santiago

A gente escreve com o coração, que morre por um momento e faz viver as eternas palavras.

Já estou quase publicando meu livro. Agora só falta mesmo é escrevê-lo...

Miligrama de verso X

A escritora que vive em mim tem a idade que ela quiser quando escreve.
Por isso, empresto para ela meu coração oco e solitário...
Pra que ela o encha de sentimentos e poesias.

É sempre inverno no coração de quem escreve. Mas foi no verão que fiz amor com a poesia. Eu quis trancar todas as minhas assombrações no guarda roupas. Couberam as lembranças, as cartas ridículas, a saudade, o ócio. Foi difícil fazê-las entrar. Tranquei até a alma que te dei. Eu desenhei todo o meu amor nos papeis que estão na gaveta e que você não leu. Eu me desfiz de todas as roupas com seu cheiro. Desfiz-me das telas, tintas e pincéis que usei para retratar sua barba. Ah! Minha excitação por barba, você provocou. Agora meus pensamentos são ondas de ócio num mar de mesmice. Eu me perdi dentro de mim mesma só para estar despedaçada nos lugares mais improváveis. Eu estava no seu bolso, no galho de árvore que aponta pra sua janela, no ponteiro do relógio, no corrimão da escada da saída de emergência, na estante atrás dos livros, e até dentro, na página em branco. Veja quanta coisa há nesse guarda roupas, virou uma prisão de sentimentos, cores e intensidade num volume extraordinariamente proporcional ao que eu tenho no meu peito. Escute o barulho que eles fazem, já não consigo mais dormir á noite. E nem me atrevo a citar seu nome. Seria ensurdecedor. Permita que eu compartilhe contigo a luta que travei comigo mesma para voltar a ser alguém normal. Entenda que a saudade me bate, violenta, imperdoável. Eu tento contê-la. Tudo isso é pesado demais pra mim. A minha lanterna ilumina o chão que pisarei, pois o caminho já percorrido me fez calos nos pés. Você me fez calos, a dor me calou, só a poesia me salvou.
[Das coisas que fugiram do meu guarda roupa]

É Bobagem se tê preguiça de lê o livro, se o difícil foi escreve-lo.

O POETA E A POESIA


_____________Nem tudo que o poeta escreve, é verdade!
Algumas vezes, são apenas frutos de uma imaginação!
__________ Embora, a mente de uma poeta - sempre demonstra, ser: __ * __* __ "Uma mina de sensibilidade,
discernimento,
amor
______________ e profunda dedicação;
munida de
talentos
e inspiração!"