Desenho
MULHER:
"Cada detalhe seu foi desenhado pela mesma paciência e carinho com que Deus desenha uma flor"
O fato dos desenhos animados perderem a qualidade ao longo dos anos, mostra que não é só as crianças que estão emburrecendo, mas que o adultos criadores dos desenhos também.
Bem-estar
Minha querida, você já sentiu o pesar
Da vontade e do medo, desespero,
Implorar para que atenda seu apelo
Sem ao menos saber que você está
Com muita falta de estar,
Com medo de atrapalhar?
Tudo que você conta de bom no dia
Toda aquela rotina que eu queria
Só porque lá vou lhe encontrar
Querida, diga o que quer fazer,
Porque eu quero participar
Diga onde vai estar,
Porque estou indo pra lá
Venha,
Mostre-me o seu melhor desenho,
Diga que vai me ensinar
Terei por este grande empenho,
Tomarei seu tempo pra lhe agradar
Minha querida, não precisa perguntar
Quando quiser sair comigo
Eu imagino o lugar mais amigo
Do nosso bem-estar
Cada ser humano é arquiteto de alguma coisa: uns, de casas; outros, de planos intangíveis... Somos todos arquitetos de nossa própria vida. Não é possível delegar a ninguém a tarefa de desenhar essa planta. No máximo, podemos recorrer às orientações de mestres capazes de nos inspirar a criar o melhor projeto no papel da existência.
Se apaixone pelos meus sonetos ?
Oh moça! Seu coração parece ser brando ao soar
Como o canto dos pássaros a voar
Pela janela vejo o teu olhar
Que brilha como a luz do luar
Nos teus braços quero me aquecer
Pelos teus lábios navegar
Por tua voz me acalmar
Por teu cheiro me entorpecer
Doce sorriso que me derreteu
Oh pobre poeta! E o que você prometeu?
Fazê-la feliz todos os dias
Claramente me perdi em você
Em seus desenhos tão mágicos
Se apaixone pelos meus sonetos ?
-UMA SIMPLES MANHÃ DE TERÇA-
A cada passo você desenha uma nova manhã. Os detalhes do mundo iniciam em tuas curvas e terminam no teu olhar. Como saber se o que estamos vivendo não é um sonho criado por ti? Se for realmente um sonho, dá trabalho querer acordar, afinal, quando dizemos que o mundo é belo e você criou o sonho, então o "belo" foi escrito depois do teu nome...
Saudades da infância,
de dormir no chão e acordar na cama.
Saudades da infância,
De correr na rua e voltar de madrugada.
Saudades da infância,
Dos brinquedos e horas vendo desenho.
Saudades da infância,
Época boa, que passou e deixou uma saudade difícil de não se lembrar.
Saudades da infância!
"Espero que meus quadrinhos façam você rir - pelo menos uma vez - que é a maior honra que um cartunista pode alcançar."
Meus desenhos estão todos engavetados
com riscos pretos.
Tênues entre a verdade e a exatidão
sem margens, sem papel, sem arte
todos engavetados
plenos de razão, frouxos perante qualquer convicção
mas com linhas escuras limitando sua exatidão.
" Não tenho um traço limpo. Simplesmente não consigo. Não é a minha. Meu traço tem um estilo neurótico, trêmulo e incerto. Infantil, até. Mas funciona se escondido por trás de um texto razoável."
A Arte vai muito além do que se considera arte, análise de críticos e especulação financeira. Tem função estruturante e libertadora. É livre quando sincera e sincera, quando livre. A Arte é manancial, particular, de cura disponível em cada indivíduo.
Um dia voce me pediu para escrever sobre você . Ousado. Inesperado. Pedi inspiração á quem me concede esse dom, ele nao me forneceu. Disse que eu não ia escrever sobre você , mas sim sobre nós. Então, eu indaguei : Onde está nós ? Ele me respondeu : Eu estou desenhando, traçando planos . O destino é como um laço e pertence á mim. A historia de vocês, eu escrevo nas estrelas, no sol, no mar, em tudo que for belo. Diga á ele para sentar-se á admirar a lua, enquanto a aurora não chega, pois os anjos estão cantando pra voces dos céus .
Veja até aquilo que eu não sou capaz ver em mim mesma. Me desenhe de olhos fechados. Dentro e fora. Indique a direção, pegue em minha mão e me ajude a seguir o rumo, independente do fluxo. E quando chegarmos lá, apenas olhe em meu rosto, mexa em meu cabelo e diga: Valeu à pena amar você.
A matemática me entediava justamente pela exatidão, porque na vida nada é exato, com exceção da morte.
Trago algumas tintas para colorir os sonhos que temem a volúpia do meu pincel...
Trago lápis de desenho caso os meus esboços, se tornem artísticos...
Tenho um sarcasmo inofensivo, mas, tem uma certa indelicadeza minha quando, faço morada em caixas de lápis de cor dos outros, só pra colecionar cores diferentes e depois sair afoita espargindo aquarelas, na amargura de quem não se doa a um sorriso ao menos, por dia...
Mas é uma indelicadeza colorida, entende, boa?!
Para Malevitch, a reação era de meditação e paz. Mas a pintura é igualmente bem-sucedida se provoca raiva por parte daquele que a vê, que pode dizer, afrontado: “Como isso pode ser arte? Eu podia ter pintado!” Em resposta a essa exclamação, se alguém realmente tentasse pintar exatamente isso, acabaria descobrindo que isso é impossível. As texturas, os tons, a despeito da paleta monocromática, são profundos e sutis. É mais fácil falar do que pintar uma obra dessas. Mas ao afrontar alguém a pintura já foi bem-sucedida. Ela provoca emoção. A arte suprematista busca alcançar as estrelas, e deste modo cria uma nova constelação emocional que fica suspensa no céu para ser vista por todos, e por eles interpretada como quiserem.
