Desculpa se sou um pouco Cabeca Dura

⁠Se não quiser ter dor de cabeça, escolha um bom vinho.

Porém tu, SENHOR, és um escudo para mim, a minha glória, e o que exalta a minha cabeça.
Salmos 3:3

A sobriedade é um salto com a cabeça numa piscina vazia!

“Toda vez que enfrento um dilema pratico o exercício de minha morte.
Na minha cabeça só assim se é possível enxergar as próprias vísceras.
A morte, ainda que encenada, me garante esse distanciamento necessário para não me deixar corromper com o objeto ou assunto por mim observado.
Só morto consigo ser imparcial.”

⁠Dentro da minha cabeça, existem uma gaveta e um sol imaginário! Na gaveta, guardo as boas sensações; momentos fabulosos; boas lembranças. O resto: a luz do sol, apaga.

⁠
Marco 4:38

Jesus estava na popa, dormindo com a cabeça sobre um travesseiro. Os discípulos o acordaram e clamaram: “Mestre, não te importas que morramos?”


No tempo de aula teórica é fácil, o duro quando Jesus nos leva ao alto mar para aula prática de Fé
Aí pensamos que vamos a fundar ou morrer, no meio da aula lembramos que Jesus está no barco

⁠As Aventuras da Chapeuzinho Crescida ou O Depoimento de um Lobo Domesticado

dos pés à cabeça
quis desejá-la,
da cabeça aos pés
quis absorvê-la.

dos pés à cabeça
quis saboreá-la,
da cabeça aos pés
assim, eu quis tê-la;
entretê-la.

ela me converteu
dos pés à cabeça,
da cabeça aos pés
ela me dominou.

a fera enjaulada
estava abatida,
deixou-se abater,
na fúria incontida.

um conto de fadas
sem nenhum paralelo,
a saliva molhada
num beijo sincero.

foi o filme mais lindo
que jamais filmaram,
o desenho mais vívido
guardado no peito.

foi o sonho mais belo
que nunca sonharam,
o Morango mais doce,
em seu mais doce efeito.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 29/10/23)

Sabes, o que aprendi, com a tua ausência? Que ninguém morre, por sofrer, por amor. Pelo menos, não, no sentido literal, da palavra.

Li, algures, que “as pessoas preferem apegar-se às memórias porque, por muito que as pessoas mudem, as memórias não mudam”. Acredito, que seja verdade. As memórias, são algo a que nos apegamos. Simplesmente, porque, quando, são boas e importantes para nós, não nos queremos desapegar delas. É normal. Contamos com elas, porque, sabemos bem como são.

Mas, é necessário, muito tempo, para limpar feridas. Para elas sararem, e apenas, serem cicatrizes que passam despercebidas.

Desapegar, mostra que conseguimos ser bem mais fortes, do que antes. E conseguimos, efetivamente. Ninguém morre por se desapegar. Ninguém sofre uma vida inteira por desapego. Sofre-se, por se querer continuar, no meio dos medos. É, por isso, que se sofre. Pela incerteza do que acontece depois. Pelo medo do vazio. Porque o desapego, é simplesmente, uma mudança em nós.

Há sempre uma música. Aquela, que define um casal. Aquela, com que cada casal, se identifica. Aquela, que cada casal, tem orgulho de dizer que é a sua música.

Nós nunca tivemos a dita música… não porque, não quiséssemos ou que não encontrássemos… Simplesmente, não tivemos, porque eu nunca me consegui decidir nem encontrar apenas a dita música para nós.
Sempre considerei que éramos, e que somos ainda (mesmo que afastados), um conjunto de várias músicas, de diferentes estilos, diferentes cantores, ou seja, uma miscelânea.

Nem todos os casais têm A TAL música… Nós, temos uma banda sonora inteira, só nossa…
Era, impossível, conseguir escolher, apenas, uma.

Bolas, raio de fotografia, tão perfeita. Bolas, o nosso olhar ser mesmo nosso, e não para a máquina.

É amor. É amor, que magoa, por não ser correspondido. É amor e não vai a lugar nenhum.

Sim... é possível amar de novo, conhecer alguém, deixá-lo entrar, deixá-lo pertencer e deixar-me pertencer.

Um dia gostava de ir falar com a tua ausência. Bater à porta, e dizer, minha amiga, temos muito que conversar.

Podias, ter partido, de uma forma mais simples, sabias? Partido, sem nunca, ter entrado na minha vida.

Não vou morrer por te amar. Pelo menos, não, no real sentido da palavra. Mas, vou-me arrastando e sentido a dor, que o nosso não reconhecimento me causa. Repito, não vou morrer por amor. Mas, vou sentido o desgosto, e esse tipo de morte é mais ingrata.