Depois

Pró-Vida


sou da luta em defesa da vida,
mas só antes dela nascer.
depois que nasce a tal vida,
não me interessa, não quero saber.


a vida da mãe não me importa,
nem a vida do recém-nascido,
aborto paterno não conta,
o ser vivo é um caso perdido.


a vida deve ser respeitada
entre concepção e gestação,
a menina que foi estuprada,
aceite o destino, a nobre missão.


no nascimento sagrado
após a luz só escuridão.
toda vida é a vontade de Deus,
exceto a que já nasceu.


milhões de crianças nas ruas,
que se danem,
não sou pai de plebeu.


eu sou da família de bem,
tive berço e valores cristãos.
sou da luta em defesa da vida,
mas escolho quem deve viver.
por isso defendo a vida,
muito antes dela nascer.


os milhões a sangrar e morrer,
são problema dos esquerdopatas,
que têm pobres de estimação.


eu relincho e refugo nas patas,
estandarte da defecação.
eu sou da família de bem,
tive berço e valores cristãos.
relincho e refugo nas patas,
estandarte da defecação.


23/09/23
Michel F.M.

Primeiramente se é, depois vem a beleza.

As mulheres são tão carentes porque para crescerem tiveram de perder o amor da mãe, e, depois, do pai. Os homens ainda procuram o amor da mãe. As mulheres, o que procuram?

A melhor parte de mim nasceu do que eu observei quando era criança, depois me encheram de palavras e eu me transformei num robô.

Depois que aprendemos o truque, Maya nos propõe outros, ainda mais avançados.

Não existe o espaço, dentro ou fora, antes ou depois, porque cada coisa está sobreposta a cada coisa. Tudo coexiste com tudo. Tudo é uma coisa só. Isto não é exato porque a forma não é exata.

⁠Governo algum jamais agradou todo um povo, mas depois que a política-influencer temperou a polarização com a paixão, o mundo se cansou da própria complexidade.


Talvez porque a complexidade exija esforço — e esforço não viraliza.


Pensar com nuance, reconhecer contradições, sustentar dúvidas: tudo isso demanda um tipo de paciência que já não cabe mais nos intervalos acelerados de um feed.


Em vez disso, optamos por versões simplificadas da realidade, onde tudo se resolve em lados, rótulos e certezas prontas para consumo.


Tudo ou quase tudo que é do outro lado é reprovável.


A opinião contrária, que antes poderia ser um convite ao amadurecimento, passou a ser vista como afronta pessoal.


Não se debatem mais ideias, defende-se identidades.


E quando a identidade entra em cena, qualquer discordância soa como ataque — não ao argumento, mas à própria existência.


É assim que o diálogo se esvazia e dá lugar ao ruído.


A política, que já foi espaço de construção imperfeita, tornou-se espetáculo de convicções absolutas.


Não há mais espaço para o “talvez”, para o “depende”, para o “vamos ver”.


A dúvida virou fraqueza, e a certeza, mesmo quando rasa, virou virtude.


O resultado é um ambiente onde pensar virou um ato de resistência silenciosa.


No fundo, o cansaço do mundo não é da complexidade em si, mas da responsabilidade que ela nos cobra.


É mais confortável habitar narrativas prontas do que encarar a inquietação de não saber completamente.


Mas é justamente nessa inquietação que mora a possibilidade de evolução — individual e coletiva.


Talvez o verdadeiro gesto revolucionário dos nossos tempos não seja gritar mais alto, nem vencer debates, mas reaprender a escutar sem a urgência de refutar.


Porque, no fim das contas, a convivência não depende de unanimidade — depende de maturidade para lidar com o desacordo inevitável.

⁠Depois que meus pais se foram, já aconteceu tanta coisa que me oportunizou louvar a Deus pela partida deles…


O mundo se abarrotar de santos se apoderando da verdade é uma delas.


Gente que não viveu o silêncio das perdas profundas, mas que fala como se tivesse atravessado todos os desertos da alma.


Há uma pressa em se declarar dono da razão, como se a dor não ensinasse justamente o contrário: que quase nada nos pertence, nem mesmo nossas certezas.


Quando meus pais partiram, eu imaginei que o vazio seria definitivo.


Que a ausência deles abriria um buraco impossível de contornar.


Mas o tempo — esse mestre paciente e muitas vezes incompreendido — começou a revelar algo incômodo e, ao mesmo tempo, libertador: a vida não pede permissão para seguir.


Ela continua, com ou sem a nossa concordância.


E é nesse seguir que a gente aprende.


Aprende que o amor não termina com a morte, apenas muda de forma.


Aprende que a saudade não é um peso a ser descartado, mas uma presença que nos molda.


Aprende, sobretudo, que a verdade não grita — ela sussurra, quase sempre nos momentos em que estamos mais vulneráveis.


Talvez por isso me cause estranheza ver tantas vozes cheias de convicção, tão seguras de si, tão rápidas em julgar, tão prontas para ensinar.


Porque quem já perdeu muito sabe: a vida não é um palco para certezas absolutas, mas um caminho de constantes revisões.


Hoje, ao olhar para trás, eu percebo que a partida dos meus pais me arrancou ilusões que talvez eu nunca tivesse coragem de abandonar sozinho.


E, paradoxalmente, foi nesse arrancar que encontrei uma forma mais honesta de fé — menos barulhenta, menos exibida, mais íntima.


Louvar a Deus, então, deixou de ser apenas agradecer pelo que eu compreendo.


Passou a ser também confiar no que eu jamais entenderei por completo.


E talvez seja isso que falte a esse mundo cheio de “donos da verdade”: a experiência de reconhecer que há perdas que não se explicam, apenas se atravessam — e que, ao atravessá-las, a gente não sai maior nem menor, sai mais humano.

No palanque prometendo salvação,
depois somem junto com a corrupção,
terno caro, sorriso de ocasião,
enquanto o povo afunda na inflação.
Brasília vira palco de negociação,
quem devia servir só pensa em eleição,
e o trabalhador pagando cada erro
enquanto eles blindam o próprio império.
A lei parece escrita diferente lá em cima,
pro povo sentença, pros poderosos saída,
processo some, denúncia vira fumaça,
e quem roubou o país ainda dá risada.
Helaine machado

Os padres de hoje são os fariseus do tempo de Jesus Cristo: engolem um mosquito e depois arrotam um camelo.

Hoje um perdido bobo seguido de indiferença, uma violência velada disfarçada de cuidado, depois uma mentira quase inocente justificada por uma suposta preocupação. Um desrespeito aqui, outro ali, recorrentes crises de ciúmes sem nexo, incontáveis pequenas traições seguidas de um "eu te amo". Amanhã a confirmação do óbvio: os sinais estavam por toda parte mas, a gente se negou a enxergá-los.

*O dia depois do campo*

Já me acostumei com o ronco do canhão
e dancei ao som da rajada da metralhadora,
não por gosto, mas porque o corpo
aprende passos até no inferno.

Afiei o sabre pra cortar o catanho do dia,
porque amanhecer também cansa
quando a noite não deixou dormir
só ensinou a sobreviver.

Fingi não ouvir o toque da corneta
anunciando a alvorada que não pedi,
às vezes a guerra acaba lá fora
mas continua batendo no peito

Agora a casa tá limpa, o chá na mesa
e mesmo assim o silêncio vem fardado,
eu tiro o capacete devagar
e lembro que paz também é treino .
(Saul Beleza)

Estrutura cultural...
Mais valia ainda depois de muitos anos a arte expressa o abismo social.
Muitas vezes a crédito da existência
Torna se objeto transformação da pobreza extrema.

O sentido perpétuo do amor se contrata dia após dia no infinito pois a vida segui depois da morte...

A teoria do grande filtro, do anterior depois do grande filtros lados de negativos e possitivo em mundos de complexidade...
Neste processo seletivo temos floresta negra em cada um cuida das suas vidas sem dar atenção aos vídeos rápido da galáticos.
Muitas vezes podem ser alienados em suas alienações.
O mundo que sonhamos é um pássaro preso numa gaiola.
Transcender as ideias em ponto crítico retira a nuvem de incertezas que paira por nossas cabeças.

Existem momentos que não voltam e pessoas que depois de algumas experiências jamais voltam a ser as mesmas e se recusam a olhar para trás.

Acho interessante a pessoa que xinga, recebe a devida resposta, não aguenta e depois te bloqueia.

Imagine alguém entrar dentro da sua casa, se apossar de tudo o quê você tem e depois declarar a sua incapacidade civil durante séculos, foi o quê aconteceu com a população indígena. Preciso desenhar?!

Depois da chuva cair,
seguir os teus passos,
Sentir a delícia que é
o aroma de petricor,
Dançando o Cacuriá
no ritmo do tambor,
que faz o nosso amor.


Tocando na varanda
para a vizinhança ouvir,
Não conhecemos mais
outro ritmo a seguir,
O que queremos traz
só o que ancora e faz.


O mundo lá fora para
tanto faz, e não perfaz
sobre o que importa,
E nunca será diferente
porque amamos amar
avassaladoramente...

A três capitanias
a nossa amada terra
de Santa Catarina
ela as pertenceu,
depois foi o último
nome que permaneceu.


O meu coração canta
como uma Araponga,
amar-te a cada dia mais
é a interminável poesia
do nosso destino
porque és bela e digna.


Minha Santa Catarina
na terra na água e no ar,
e escrita na Via Láctea,
aqui é o generoso lar
não desejo outro lugar
nesta vida para morar.


A minh'alma de Imbuia
é feita sob a luz do Sol
e também da Lua,
sempre ao Bom Deus
por esta terra agradece
todo o dia em prece.