Dedicatória para a Mãe

Quem sente demais vive num fogo bonito, mas difícil de segurar. O segredo não é apagar, é aprender a respirar dentro do incêndio.

Aprendizado do dia: Pessoas realmente boas são raras. Quando alguém é bom pra você, isso não se explica em palavras, se demonstra. Muitas vezes até assusta, porque a gente não está acostumado a ser bem tratado. Esse cuidado é a forma mais simples e sincera de alguém dizer que se importa. E Deus coloca esse tipo de pessoa na nossa vida uma única vez. Se tiverem a oportunidade, guardem, cativem e cuidem, porque o mundo está cada vez mais sombrio, e uma luz faz diferença.
Gente assim não é perfeita, e nem precisa ser. Carrega uma graça, um tipo de brilho que impulsiona. Não é fácil reconhecer, mas existe uma semelhança divina nisso.
Cultivem o que é bom. Assim como todos passam pela nossa vida, um dia essa pessoa também pode ir, sem deixar rastros. Eu, sinceramente, ainda não encontrei alguém como eu descrevo, mas quando encontrar, não vou deixar ir até Deus levar.
Às vezes, deixamos o que é bom passar porque achamos que não merecemos ou porque perguntamos “por que eu?”. Esqueçam essas perguntas. Vivam o que Deus determinou e não deixem nada estragar isso. Uma luz, no meio da escuridão, salva.


06:52 da manhã de uma quinta-feira, dia 27 de novembro de 2025.

Eu me cuido aos poucos,
sem pressa e sem plateia.
Aprendo a me olhar
com os olhos que sempre ofereci aos outros.
Começo a me dar
o que nunca veio de fora.
Presença.
Cuidado sem cobrança.
Palavras que não ferem.
Estou me escolhendo
onde antes eu insistia.
Me valorizo
não porque virei invencível,
mas porque cansei de me abandonar.
Diminuo o amor pelos outros
para não desaparecer de mim.
Não é frieza.
É sobrevivência lúcida, limite aprendido tarde.
Agora fico.
Em mim.
Sem pedir licença,
sem me explicar.

Acontece.
E a vida não pede permissão.
Só segue.
Quem sente aprende a andar diferente.
Quem foge repete.

"Quem se acostuma a receber não aprende a respeitar."

Não endureci para sobreviver. Aprendi a me manter sem trair quem sou. O essencial em mim não muda.

Nem toda dor vira arte,
nem todo peito sabe lapidar;
mas quem encara o próprio abismo
aprende a se reinventar.

Gabi


Não nasceu em estrada lisa,
mas aprendeu a pisar firme.
Carrega dias difíceis nos ombros,
e ainda assim escolhe a luz.
Gosta de crianças
porque ainda guarda a própria infância
num canto intacto do peito.
Dança como quem se solta do peso,
canta como quem costura as próprias feridas,
fala do mundo com olhos de quem já entendeu
que ele é duro...
mas não precisa ser dentro dela.
Gabi é riso que sobrevive.
É delicadeza que não se rende.
É flor que cresceu no concreto
e não pediu desculpa por florescer.

“Eu nunca deixei de te amar... Só aprendi a viver sem ter você.”

Não me viu, não quis chegar,
e eu aqui, aprendendo a não esperar.
O coração insiste em ficar,
mas minha vida… precisa andar.

Tem gente que chama caos de amor
porque nunca aprendeu a oferecer paz.
E quem tenta salvar tempestades humanas
quase sempre termina afundando junto.

Justa Causa da Vida

Tem gente que perde dinheiro e aprende.
Tem gente que perde amor e amadurece.
Mas perder o réu primário por justa causa da vida…
isso aí é quando o mundo te empurra pro abismo
e ainda pergunta por que tu caiu.

A verdade é que ninguém nasce querendo guerra.
A maioria só queria paz, um café quente,
uma conta paga
e alguém que não destruísse a própria sanidade.

Mas o sistema adora fabricar monstros
e depois vender moralidade em prestação de culpa.

Perder o réu primário às vezes não começa no crime.
Começa no abandono.
Na fome.
Na humilhação diária.
Na porta fechada.
No “volta amanhã”.
No olhar torto de quem nunca precisou sobreviver.

E quando a vida te encosta na parede,
até o silêncio aprende a carregar faca.

No fim, a sociedade aponta o dedo,
mas esquece que foi ela mesma
quem ensinou tanta gente
a sangrar sem fazer barulho.

A maior leitura da alma ocorre no Calvário: quem aprende aos pés da cruz de Cristo inevitavelmente aprende a amar.

A teologia viva não se aprende apenas nas academias através de livros, mas no Getsêmani através do sofrimento e da oração.


Relato de conversação teológica, citado na Life of John Fletcher por Joseph Benson, p. 185.

Moisés passou quarenta anos aprendendo no palácio e outros quarenta sendo esvaziado no deserto, processo pelo qual Deus cumpria Seu desígnio pedagógico. Só então ele assumiu a liderança do Êxodo. No Reino, a idade não limita o chamado; o tempo apenas amadurece aqueles que Deus envia.

É engraçado como vou passando pela vida,
Umas vezes de pé,
Outras a aprender a levantar-me.
E, por mais que a vida me ponha à prova,
Há algo em mim que teima em não desaparecer:
A esperança.

Nem sempre compreendo o que me acontece,
Nem sempre sei lidar com aquilo que sinto,
Mas continuo a acreditar
Que viver é uma dádiva
Da qual não quero desperdiçar um único instante.

Encontro-me na simplicidade,
Na educação com que procuro tratar os outros,
Na consciência de que não preciso de muito
Para reconhecer aquilo que realmente importa.

Tenho esta mania de tentar compreender
Até aquilo que parece incompreensível.
Talvez porque, antes de julgar,
Prefira perceber.
E, mesmo quando não consigo,
Procuro não perder a sensibilidade
Que me faz olhar para além de mim.

No fundo, sei que estou só de passagem.
Não sei quanto tempo me pertence,
Nem tudo aquilo que a vida ainda me reserva.
Mas, enquanto cá estiver,
Quero poder dizer que vivi,
Que senti,
Que caí e me levantei
Sem deixar de ser quem sou.

E se a vida é apenas uma passagem,
Que a minha seja bonita.
Não necessariamente fácil,
Nem livre de tempestades,
Mas verdadeira.

E que, no fim de tudo,
Eu encontre a paz
De saber que fui fiel
À pessoa que sempre procurei ser.

"Cuidado: a morte também aprendeu a comunicar.”

Transforma o erro
Em acerto
Tenta outra vez
Algo que já fez
E não aprendeu
Você ainda não perdeu
É praticando
Que você vai melhorando.

Passo nas mensagens
Todas as aprendizagens
Do dia a dia
Transformadas em poesia.

“Ninguém aprende a ser mulher em paz quando a vida insiste em ensinar com dor.”


— Célia Regina Carvalho


Livro: Palavras que não se calam — Volume 1