De Repente Nao mais que Derepente

O apreço exterior pela arte é a sobrecasaca da inteligência.

A verdadeira liberdade é podermos tudo por nós.

A liberdade, esse bem que nos permite desfrutar dos outros bens.

A dor é como uma dessas varetas de ferro que os escultores enfiam no meio do barro, ela sustém, é uma força!

A felicidade só cria recordações.

A sisudez é a armadura dos parvos.

O ódio e a guerra que declaramos aos outros gasta-nos e consome-nos a nós mesmos.

A arte de agradar é a arte de enganar.

A pena é a língua da alma.

A guerra, assim como é madrasta dos covardes, é mãe dos corajosos.

O pesar e o prazer andam tão emparelhados que tanto se desnorteia o triste que desespera quanto o alegre que confia.

A ignorância, lidando muito, aproveita pouco: a inteligência, diminuindo o trabalho, aumenta o produto e o proveito.

O homem é um aprendiz, a dor a sua mestra.

Um devoto é aquele que, sob um rei ateu, seria ateu.

A preocupação de cada dia em cada dia basta.

O poder deixa-nos tal como somos e apenas engrandece os grandes.

Há um limite nas dores e mágoas que termina a nossa vida, ou melhora a nossa sorte.

A necessidade é com frequência a espora do gênio.

Os elogios de maior crédito são os que os nossos próprios inimigos nos tributam.

Felicidade, árvore frondosa de dourados pomos. Existe, sim, mas nós nunca a encontramos porque ela está sempre apenas onde nós a pomos, e nunca a pomos onde nós estamos.