De Repente Nao mais que Derepente

⁠Amor barato

Quem se ama
ama e pode ser amado

não existe nada
mais caro
que um amor barato.

⁠Amores são pássaros
aprendendo a voar

Eu vi o amor
ir do amar
á ferida
que não sara mais.
vivi o tempo
de todo o amor
que me encontrou
e se eu pudesse
viveria alguns amores
um pouco mais,
mas amores são pássaros
aprendendo a voar.

⁠

⁠Aqui dentro
não mora um sentimento
que não demora
mais que um olhar
e quando o tempo parar
para o amor passar
que passe devagar
para eu ter tempo
de me apaixonar.

⁠Andanças climáticas

Meus pés rachados
e o meu caminhar
não se reconhecem mais

os mesmos pés
que pisavam no pomar
agora se dedicam a fugir do mar

e com certeza não é sobre amar
porque se fosse o caso
eu não estaria indo
em direção ao centro
sem um lugar
para descansar
o meu corpo cansado

e se eu ficasse
poderia me afogar
como os pés de planta
que ficaram para lutar.

⁠O tempo que não volta mais

Uma das maiores
injustiças do capitalismo
senão a maior
é tirar do ser humano
o seu bem maior

e talvez não seja possível
curar em vida
uma ferida sofrida pelo tempo
pois o tempo que se esvaí
não volta mais

e nas voltas que o mundo dá
essa ferida há de cicatrizar

e se não cicatrizar
há de ter algo
que possa ao menos
amenizar o nosso mal estar social.

⁠O ano que não volta mais

⁠eu não quero ver
o viver escorrer
e não correr atrás
e sim, eu sei
o tempo
não volta mais,
mas quem me dera
poder correr um pouco mais

ainda tenho eternidades
para eternizar

e viver por viver
não me satisfaz.

⁠"O sono empobrece", um dia sei que acordarei de um sono e não precisarei nunca mais dormir. #CJR

Mais uma vez
Vou tentar dormir
E não sonhar com você
Como se já acordado
Eu não tentasse

Se por acaso encontrar meu passado por ai, diga a ele que eu nao moro mais aqui. . .

⁠O amor é o fogo que mais consome, mas não queima

⁠As mais belas palavras de amor ainda não vieram à luz no mundo humano. Talvez por serem indizíveis

⁠Um segredo guardado no coração pode ser o bem mais precioso do mundo. E não pode ser roubado

⁠Não escrevo mais
O que vem da inspiração,
Pira-me a tua tenaz convicção.

⁠O diário está mudo,
Nada mais me diz,
Fui criado graúdo
E a grafia não condiz.

⁠Soluções para as questões,
Que não precisaremos preencher.
Poderíamos ter feito mais,
Como poderíamos ter feito menos,
Portanto, está de bom tamanho aquilo que fizemos.

⁠CYN

Soluções para as questões,
Que não precisaremos preencher.
Poderíamos ter feito mais,
Como poderíamos ter feito menos,
Portanto, está de bom tamanho aquilo que fizemos.

Sim, Cynthia.

Será que conseguiremos,
Realizar todos os planos, plenos ?

Será que encontraremos alguém,
Que nos ame intensamente, veemente ?
Algumas dessas pessoas já encontramos.
Outras sempre estiveram conosco.

Sim, Cynthia.

Será que seremos bons profissionais ?
Éticos possivelmente, triunfantes talvez.

Será que teremos as coisas
Que gostaríamos de ter ?
Sei que teremos divisas
E o temor de não chegar a obter.

Sim, Cynthia.

Será que seremos salvadores,
Nessa via vitimada ?
Vitoriosos sim, noutra pista.
Seu próprio nome já leva a conquista !

Sim, Cynthia.

⁠Mas ela não nasceu para alguém,
Que ame-a mais, do que a amo.
Pois neste quesito, sou bendito e soberano.

⁠Sabia que esta condição, não o impediria,
De buscar a mais longínqua sabedoria.

⁠Sintoma

Ela não era poesia,
Isso era ordinário demais,
Era clichesco demais,
A Ela cabia mais que isso.
Ela era Alergia.
E a irritação
Vinha seguida de prazer.

Se existe coisa mais bela no mundo,
Que um sorriso bobo,
Inda não encontrei.