Cores

⁠Rosa Cinzenta

No jardim das cores raras,
Surge a rosa cinzenta,
Entre tons de luar e brumas,
Sua beleza se apresenta.

Não é vermelha de paixão,
Nem branca de pureza,
É a cor da transição,
Da vida em sua sutileza.

Pétalas que contam histórias,
De dias que se transformam,
Entre cinzas e memórias,
A rosa cinzenta se adorna.

Ela é o abraço da calmaria,
O silêncio entre a tempestade,
A poesia que se fazia,
Na quietude da saudade.

Rosa cinzenta, flor singular,
No jardim do tempo, és especial,
Entre o claro e o escuro,
És a beleza do futuro.

⁠⁠Uma agência de branding não cria apenas logotipos ou cores; ela constrói a alma da sua marca. Em um mercado saturado, onde a atenção do consumidor é escassa, ter uma identidade clara e uma narrativa autêntica é o que separa marcas relevantes das esquecíveis.

Branding não é sobre estética, é sobre estratégia. Uma agência de branding entende seu público, sua concorrência e seu propósito, transformando tudo isso em uma conexão emocional que gera valor real para o negócio.

Investir em branding não é um custo, é um legado. Marcas bem posicionadas conquistam mais espaço, fidelizam clientes e se tornam referência. Se você quer ser lembrado, não subestime o poder de uma agência de branding.

Afinal, sua marca é a promessa que você faz ao mundo. E uma agência de branding é quem te ajuda a cumpri-la.

⁠Ser o que sou

Sou o universo em tons diversos, em mil cores,
no balé eterno das estrelas finitas.
Sou o todo de ontem e a soma do agora,
o peso e o voo, o fardo e a febre,
medo e desengano entrelaçados.

Sou luz que arde, sombra que dança,
ferida que abre, navalha que estanca.
Sou você, sou o outro,
estou por dentro, estou por fora.
No espelho me vejo — sou cais e mar,
o que resta e o que há de faltar.

Sou abismo, sou pranto, sou riso de insânia,
sombra que resiste à indomável aurora.

⁠Opressores independente de etnias, cores, gêneros, religiões e classes sociais.

⁠Felicidade?
Conheço.
Sempre pinta meus dias de cores e vai embora
Sem nenhuma explicação.
Aparece de mansinho transformando o dia numa linda aquarela.
Felicidade?
A vejo de quando em vez,
Saltitante, corada e vivaz
Distribuindo leveza, sorrisos e maresia.
A felicidade é esperta!
Uma vez, deu-me um sorriso, beijou-me os lábios
E fugiu
Sem eu saber para onde...

⁠Sobre todas às cores existentes, À única que enxerguei diferente,
Sempre esteve viva sobre os seus olhos.

Nem sempre o pôr do sol tem as cores que desejamos.
Mas como na vida, amanhã será um novo dia e com novas cores e beleza.⁠

⁠As cores da vida, nós as escolhemos. Se você pintar sua vida com tristezas, decepções e frustações, isto definirá sua vida. Se, por outro lado, a pintar com alegrias, aprendizados, possibilidades, aperfeiçoamentos e sonhos, terá uma vida mais colorida, ainda que com todos os pesos e dores que ela nos impõe.
Marta Almeida: 14/02/2025

Na inexistência da ilusão, é como viver em um caleidoscópio de cores, um efeito placebo; enquanto viver na realidade é encarar a sobriedade da escuridão.

⁠"ouvi você falar de outros amores, eu vi então o mundo perder as cores "

A vida é bela e o mundo colorido, e quem pinta as cores da vida somos nós.

Lima.

⁠O Pequeno Guardião das Cores e dos Números

Era uma vez um menino que enxergava o mundo de um jeito diferente.
Enquanto todos viam o céu apenas azul, ele via os sorrisos escondidos nas nuvens,
as histórias silenciosas que o vento contava aos galhos mais altos.

Tinha uma mente que dançava entre os números como um pássaro no céu.
Cada cálculo era um segredo decifrado, cada equação, um caminho a se seguir.
As palavras de outras línguas lhe falavam como velhos amigos,
sussurrando significados que outros ainda buscavam entender.

Mas o que o tornava verdadeiramente único era sua maneira de nomear o mundo.
Verde-água? Não, azul-ciano.
Azul escuro? Azul-índigo.
E o rosa? Apenas os desavisados chamariam assim… porque aquele tom era fúcsia.

Se um gato carregasse consigo manchas brancas e pretas,
ele jamais seria apenas um gato…
seria um gato-vaca, com a importância de quem carrega um nome exato.
E quando o dia se despedia, tingindo o céu com pinceladas de laranja e roxo,
ele não via apenas um pôr do sol…
ele contemplava o arco-íris do anoitecer.

Seu coração batia no ritmo dos pássaros,
suas mãos guardavam o mapa de todos os vôos.
Ele sabia onde os beija-flores descansavam,
onde os corvos segredavam histórias antigas,
onde o vento carregava os segredos das penas mais leves.

E nesse reino de cores, números e asas,
ele se tornou o Guardião de tudo aquilo que os olhos comuns não veem.
Aquele que escuta o que o silêncio sussurra,
aquele que sente o que o tempo não apaga.

Hoje, o mundo gira mais uma vez ao redor do sol.
O Guardião cresce, brilha, expande suas asas.
E em meio a tantas possibilidades, há algo que nunca muda:
o amor infinito de quem sempre soube que ele nasceu para voar.

Feliz 8 anos, meu Theo.

Olinda é rima no meu verso em prosa

⁠Carnaval das cores, brilho e magia. É pura a alegria da liberdade que fantasia os dias de folia. É lindo o festival do povo no passo do frevo, um convite para o mundo inteiro dançar e tirar os pés do chão. O ritmo que leva a multidão a cantar em cada ladeira de Olinda num cortejo repleto de glitter e emoção.

É bloco de rua, é agremiação, é troça que une cada personagem na mesma canção. É o desfile popular da felicidade que invade como um arrastão o íntimo de todo folião. Olinda é tradição. Do alto da Sé a Pitombeira, do Bonfim a Guadalupe, dos Quatro Cantos ao Mercado da Ribeira, é para quem sabe brincar de dia e a noite inteira. Além das prévias, seis dias de alegoria.

Abertura na sexta, sábado de Zé Pereira, domingo de momo, segunda e terça gorda até quarta-feira de cinzas. O patrimônio vivo do misto lírico carnavalesco rural e urbano. É o canto da felicidade a entoar a beleza da vida como se não houvesse amanhã. É para quem tem a manha e o molho, subir e descer, pular e se arrepiar com os shows, apresentações até os blocos de samba.

É a mulher do dia, o menino da tarde, o homem da meia-noite. A troça mais antiga do mascate Cariri, o ato político do dragão vermelho e amarelo do Eu Acho é Pouco (é bom demais), o folguedo do mítico e brincante Boi da Macuca, o samba verde e rosa da Mangueira Entra, o Elefante exaltando sua tradição, o encontro dos bois, maracatus, do coco, dos caboclinhos e dos passinhos.

É o maior evento multicultural, irreverente, político e social. É a raiz de todos os estandartes e baluartes da manifestação cultural popular pernambucana. Oxe, é massa demais essa festança.

⁠Não espere que outros façam por você,
A beleza do seu mundo, só você pode tecer,
Cores vibrantes, fragrâncias no ar,
Sorria pra vida, deixe a esperança brotar.
Cultive a alegria, arranque a solidão,
No seu próprio jardim, floresça junto com suas flores, a emoção de viver.

⁠Certas belezas podem passar despercebidas, devido a sutileza de detalhes que apresentam, cores e formatos diversos,

espalhados pela natureza, uma exposição que está constantemente viva e em movimento, então, graças a Deus,

que eu também tenho o meu lado detalhista, imprescindível, os olhos voltados para estas artes tão características do talento incomparável do Artista Divino.

⁠Libertação do ser
Quando o véu se esgarça,
e o mundo perde suas cores emprestadas,
a liberdade não é um rio,
mas o oceano que não pede licença
para ser vasto, profundo, salgado.
Não há mais rédeas,
nem mapas desenhados por mãos alheias.
As regras, outrora prisões,
agora são cinzas ao vento,
e os valores, sombras desbotadas,
refletem apenas o vazio que habita
o cerne de tudo.
É aqui, no abismo sem fundo,
que o ser se revela:
niilista, agnóstica,
desnuda de certezas e dogmas.
Não há mais o ter que,
apenas o poder ser.
E ser é existir sem véus,
sem máscaras,
sem a necessidade de pertencer
a qualquer coisa que não si mesma.
A liberdade chega como um silêncio,
um eco que não responde,
um horizonte que não promete.
E no meio desse vazio,
o ser se encontra,
não como um ponto fixo,
mas como uma dança contínua,
uma chama que arde sem motivo,
sem destino,
apenas porque existe.
E assim, no caos da existência,
no deserto sem deuses ou sentidos,
o ser se faz inteiro,
não pelo que tem,
mas pelo que é:
livre,
desamarrada,
e infinitamente sua.

⁠O Artista e o Abismo

Se afasto a mão do ofício,
treme a lâmina do tempo.
As cores desbotam nos olhos,
as notas desafinam no vento.
]
É no vício do traço e da pena
que a ruína ainda se sustenta.
Se largo o verbo, me perco,
se calo o canto, me ausento.

E o mundo? Ah, o mundo...
segue órfão de beleza,
tropeçando no silêncio
sob a sombra da tristeza.
Quem se aparta do fogo,
gela na sombra do nada.

Quem solta o pincel ou a lira,
caminha sem luz, sem estrada.
Não me peçam que pare,
não me exijam o exílio.
Minha arte é meu fôlego,
meu abismo e meu alívio.

Ficção do pensar,
Verdades para duvidar,
Mundo ilusório,
Cores em brólio,
Pálido terror,
Da vida, o ardor.

Morte tão fria,
Mente vazia,
A dor de existir,
A vida a rir.

⁠De manhã:
gosto de amora na boca
o vermelho selado
na ponta dos dedos.

Das cores
saem os pensamentos.

“ Todas as cores perderam vibrações, todas as flores se perderam no verão , eu tive um sonho que eu era o herói mas depois acordei e fui o vilão , de todas as músicas mais belas não quis te tocar pra não desperdiçar a poesia, tua vida se perdeu , mas no final o passado era meu “