Cores
Letras desequietam palavras atraindo o olhar para algo...
Encontrada como em borboletas
cores, pouso, delicadeza e muito mais
Palavras são pétalas de uma frase
na natureza da linguagem
Letras me inquietam; palavras me atrai
tirando uma pétala da palavra poema
põem inquieta
como é as borboletas — o olhar vai
de frase em frase...
Somando beleza a leitura
palavras dão calor à paisagem
Letras são raios de quem sente
encontrada em três letras
sol inquieta
Em três pétalas tem poesia
a arte de contemplar
Leonardo Mesquita
"A convivência é a tecelagem de Deus. Ele usa os fios de cores e texturas diferentes — que são as pessoas — para criar o desenho exato que a nossa alma precisa vestir."
Deixe a criança que habita você correr solta de vez em quando — ela lê o mundo em cores que a razão ainda não aprendeu a nomear.
Os cores de um olhar
Azul não é a cor mais triste,
A cor mais triste
É a do meu olhar
Quando se fecha
Por não querer enxergar.
Os pássaros não cantam à noite,
As estrelas não brilham de dia,
Porém o coração brande sem cessar,
Assim como o mar,
Que às vezes calmo,
Às vezes feroz.
Em uma ressaca eterna,
Meus olhos admiram
E também julgam,
Sonham e também lembram.
Azul não é a cor mais triste,
A cor mais triste
É a do meu olhar,
Pois tem tons de esperança,
Esperança de um dia estar com quem tanto sonha.
Não se pode brincar com o coração,
Pois é muito fácil se afogar
Nadando em sentimentos,
Em busca de um refúgio
Onde possa me alimentar.
Ouvindo o balanço do mar,
Balançando nas cores do seu olhar.
Meus olhos conquistadores estão sem cores e acinzentados, perdendo o brilho quando a alma se cansa de lutar por beleza.
Ser negro, ser branco, ser todas as cores, é ser a síntese viva da humanidade.
Em cada cor habita um reflexo do divino, e na pluralidade se revela a essência da existência.
O homem é um espelho do universo: múltiplo, mutável, eterno na luz do Senhor do Tempo e da Vida.
Reconhecer-se em todas as cores é libertar-se das fronteiras da matéria e compreender que o ser é, antes de tudo, unidade.
🕊
A espera
Aqui estou, atirando pedras no espelho d'água de um lago pintado pelas cores mais bonitas que o Céu já produziu,
A espera pode ser uma penitência ou pode valer muito a pena se o motivo for muito especial.
A felicidade não é como encontrar o pote de ouro no final do arco-íris, está em mergulhar nas cores do próprio arco-íris e aproveitar, pois não existe linha de chegada para a felicidade.
Que as cores surjam em cada movimento que a vida se constrói. Que o passado seja moldura do presente e que o futuro seja o acabamento mais perfeito da criação divina!
Eu Jardim
É sempre assim
Vou cuidando do jardim
E elas aparecem aos montes
Várias cores, formas e tamanhos
Pólen bom eu absorvo, ruins viram adubo
Todos são aproveitados.
É sempre assim
Também veem mariposas
Mas se trazem algo mau
É filtrado no astral
Leve que tem no jardim
Tudo bem, tem temporais
Mas que são essenciais
Pra testar minhas raízes
E regar toda essa vida
É sempre assim
E depois de toda chuva
Poucas ficam, umas vão, outras veem
Vou cuidando do Jardim
Um dia a certa escolha a flor mais bela
E faz morada.
TODOS AMAM AS CORES
Muitos gostam do vermelho, a cor da vida;
Da chama ardente, que corações balança.
Muitos gostam da cor verde da esperança;
Da ramagem donde brota a flor querida.
Muitos escolhem o azul do céu sereno,
Que refresca os olhos e acalenta as almas.
Muitos preferem o branco das nuvens calmas;
Da paz tão rogada no globo terreno.
Preferências variam, pelas mil cores,
Revelando os mais diferentes valores
De tons, que reflete o arco-íris composto.
Só uma questão se faz no mundo aquarela:
- Afinal. . . o que seria do amarelo,
Se todo indivíduo tivesse bom gosto?!
No infinito deste
instante que tão
cedo vai passar,
escrevo em voz
alta com as cores
da Quaresma
este poema
para a Venezuela,
Assumo que falo
demais sobre
um assunto que
não fui chamada,
Falo por quem
não pode
ou quem já está
cansado de falar:
Não há ninguém
que não tema
a noite pesada
que baixou
pelo mundo
e na América Latina,
Não é possível que
sobre o General
não há notícia.
Sonho todo o dia
com o quê dizem
ser impossível
a vida recuperar,
porque creio
que a Casona
virou agora
a casa do poeta,
Não é possível
que não tenha
uma só pessoa
para me escutar:
Não há ninguém
que não tema
a noite pesada
que baixou
pelo mundo
e na América Latina,
Não é possível que
para o General
não há justiça.
Por isso peço sem
nenhum segundo
parar com toda
insistência aos que
podem abrir
as portas e janelas
ao sol da Justiça,
Para que se não
quiserem libertar
de vez os presos
de consciência
enviem cada
um para aguardar
a audiência preliminar
ou cumprir a pena
no aconchego do lar.
Não há ninguém
que não tema
a noite pesada
que baixou
pelo mundo
e na América Latina,
Não é possível que
sobre a inocência
do General haja
gente que ainda silencia.
Não é possível que
não existe uma
única pessoa capaz
de me escutar
e ajudar que pela ordem
liberem os quê
têm idosos
e crianças pequenas
no seio familiar,
mesmo daqueles
opositores que
não goste até
chegar o momento
da vossa Pátria se reconciliar.
Tudo o quê me der
receberá de volta,
Você pode me pintar
com as cores que
moram na tua alma.
Tudo isso tem a ver
com recíproca,
Você ouviu a minha
voz como pediu,
e resolvi não jogar.
Da vida foi feita
uma pista de corrida,
e a transformamos
numa pista de dança;
Nunca foi certo
correr sem olhar
a paisagem de perto.
O seu coração se
une ao meu que
te leva para dançar,
em mim não vai
mais parar de pensar.
Do amor a colheita
das flores e frutos
a nós nos pertencem,
Os giros dos astros
e da Lua os afagos
por obra do destino
estamos reunidos.
O amor chegou
de vez para ficar,
com o quê faz
flutuar e canções
só para te mimar.
Porque o Universo
parou para nos olhar,
Estamos amando
a cada dia com
pressa e devagar.
Diante do velho piano
está o cartão-postal
pintado com as cores
do coração e a mão,
foi você que enviou;
E mandei emoldurar
como prova de amor
e para a fé renovar
sempre que estiver
distante do teu olhar.
Algo que não me tem
faltado o tempo todo
é vontade de derrubar
o tabuleiro de xadrez,
e não passará tão cedo;
Não cairei num jogo
que a paz seja o preço
de adiar o caminho
que leve até o encontro
que será você mesmo.
Trago em silenciosa
devoção tudo aquilo
que sublime nos une
no alto do imaginário,
porque sei que virá
e não é premonição;
O amor, a História, a glória
e tudo o que é de paixão
o destino nos reserva,
e a Lua e estrela preserva.
Escuta, meu amor,
na boca do povo
o pranto da Wiphala,
nas linhas e cores
das veias do destino
tem sido escrito
o poemário do século
com latino-americanos
e todos sacrifícios
em nome da liberdade
e dolorosos fatos.
O perigo dos governos
autoproclamados,
com apoios de países
com vil interesse
é para semear
o genocídio e depois
fazer os seus
crimes apagados,
porque juridicamente
são menos do que ratos.
Escuta, meu amor,
não nos encontramos,
não sei nem se
um dia nos encontraremos,
peço que a tropa e o General
não os deixemos em nome
do que nós acreditamos;
Sofro a dor dos humildes
que os homens do golpismo
da Bolívia estão matando
e no Chile outros andam
o seu povo estão cegando.
Depois de
tudo mandar
vestir as cores
nacionais
para fingir
que todos
seguem iguais,
é monstruoso!
Não participarei
desse show
de hipocrisia.
O quê sobrou
da floresta
virou cinza,
e ainda arde
porque não
vi o quanto
deveria
ao certo
para saber.
Não cooperarei
com este show
de absurdo.
Pouco a pouco
a geopolítica
vem fazendo
a paz foragida,
tem Pátria
vizinha
obrigando
a outra
a trajar-se
de laranja,
enquanto
deveria
colaborar
com diálogo
e constância.
Como o vento
passou em
Bahamas
em mim estão
os vestígios
e das florestas
as chamas.
Na mesma via
há povo, tropa
e um General,
passando por
o quê há de pior,
sem janela,
sem ventilador
e sem devido
processo legal.
Vitor Meireles
Vitor Meireles é o teu nome,
mas quem te pintou com
atlânticas cores foi Deus,
Terra da minha gente linda
da Reserva Duque de Caxias,
e da minha gente imigrante
que veio fazer do Brasil
um país ainda mais gigante.
Vitor Meireles, preciosa,
teu nome era Forçação
onde os Rios Faxinal
e Palmitos se encontram
ali nasceu a nossa
História de amor e paixão,
tens em ti a reserva poética
que mais me fascina
as araucárias que sempre
fazem parte da minha vida.
Vitor Meireles é o meu amor,
com tudo o quê abriga
e a força desta gente que ergueu
uma cidade com alma bonita,
a cada verso e o baile
da Mata Atlântica poética
só aumenta a cada dia
a minha fascinação por esta terra.
arte corrupta
na extensão
apenas cores,
num estimulo
desordenado,
algoz de um desejo,
sendo singular.
