Contexto da Poesia Tecendo a Manha

⁠Cê loco
Paixão para quê?
Na ausência: um sofrido
Na presença: um entorpecido
Paixão é uma invenção,
Do capitalismo com certeza
Feita para comprar, gastar e entregar
Chocolate, presente e coração
É caro: custa a paz, o sono, e a vida
Não tem tratamento
Quando não mata
Fica a vida toda
Por isso se proteja,
Pois quando acontecer
(E vai acontecer)
Vai doer, vai durar , vai matar
E com certeza vai ficar
E você ainda vai ter um sorriso
Bobo o resto da vida

São João iluminado

Noite linda, céu brilhante, Fogueira arde sem cessar, O balão sobe distante, Colorindo o lindo ar.

Tem quadrilha bem formada, Com sanfona a dedilhar, Povo dança animado, A alegria faz cantar.

No tempero do baião, Milho assado e quentão, Cada canto tem encanto, É festa de emoção.

Menino corre no mato, Solta estalo pra brincar, A viola chora forte, Faz o povo se animar.

E assim segue essa festa, Com amor e tradição, Que brilhe sempre forte, O São João do coração!

⁠Somos jovens demais para entender.
Isso não é coisa de jovem fazer.
Somos jovens demais para viver tanto, Não viva tão tarde... O tempo não é longo.

Estou vivendo como imaginei?, está tudo bem, eu ainda tenho tempo.

Deixa para depois, eu ainda sou jovem.

Estou velho demais para isso... Eu tenho um compromisso.

Jovem demais para perceber, quem nunca enxerga e você.

Me sinto perdida, perdida na correnteza do mar da minha juventude. Como tomar uma atitude? Me disseram que jovens só precisavam das suas virtudes.

Por onde anda minha juventude?

⁠O quarto era pouco revelado
pela penumbra,
minha mão que escrevia
poesias em sua cintura,
nem se importava
pela roupa jogada nessa altura.

Ela que estava de olhos serrados,
prestes a entrar no teu sétimo sono.

Ainda falava comigo,
de voz abafada pelo peso do sono,
mas carregada de carinho.

Me pedia cafuné,
no meio de todo
aquele cabelo de pé.

⁠Silêncio que Respira

No ruído das máquinas,
busco um silêncio que respira.
Onde a alma não se explica
ela apenas é.

Há pixels que brilham,
mas não iluminam.
Há palavras que gritam,
mas não curam.

No fundo da ausência,
escuto o que o mundo enterra:
a ternura do instante,
a fé sem altar,
a justiça sem plateia.

As mãos vazias,
que não postam, não vendem, não imploram
essas sim, sustentam o invisível.
Essas escavam a verdade
que o ouro não compra
e que os likes não alcançam.

Na palma da mão, não carrego espadas,
mas sementes.
E mesmo que a terra esteja dura,
é nela que insisto em plantar
o impossível.

Porque há um Deus que não cabe em dogmas,
um amor que não vira tendência,
e um eu que não quer mais performance
quer presença

⁠Devemos apreciar essa vida,
esse corpo, a voz que temos,
as coisas que já vimos,
e as que vemos todos os dias.

Devemos apreciar a comida
a bebida aos lazeres.
Admirar as pessoas
e todo potencial que
elas conseguem ser.

Devemos existir na vida
e esquecer do tempo,
porque os momentos
eles nunca voltam,
mas eles sempre
acontecem.

⁠EM TI QUE A ALMA AQUENTA (soneto)

Inverno... de prosas macilentas
Cheia de saudade, melancolia
Tão triste as trovas friorentas
Carregadas de soturna poesia
Pardo inverno de horas lentas
Sempre iguais, densa melodia
Ó versar, por que te apoquentas?
Não soluces mais, adoce, alivia!

Tudo é pressa, passa, é correria
Dos dias invernados do cerrado
Vai-se na poética que acalenta
Verás sim, soneto de invernia
Que canta o canto orvalhado
É em ti que a alma aquenta.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
16/06/2025, 14’45” – Araguari, MG

⁠Dias de Chuva e Resiliência
por Augusto Silva
Nem sempre o sol desperta com a gente.
Às vezes é a chuva que dita o ritmo,
e o café, nosso único abrigo.
Esse poema é para quem já se sentiu preso nas nuvens,
mas decidiu caminhar mesmo assim.
Hoje acordei cedo,
a chuva fazia alarde nos telhados,
como se o céu também tivesse pressa.
O ar, denso e escuro,
trazia algo de Notting Hill,
um encanto suspenso,
uma pausa involuntária
para refletir.
O corpo levantava devagar,
como se a chuva também morasse por dentro,
e os pensamentos ainda fossem vestígios da noite.
E mesmo com os olhos carregados de escuridão,
nos obrigamos a levantar.
Uma força estranha nos segura pelo tornozelo.
Ainda assim, erguemo-nos
como quem carrega o próprio peso das nuvens.
O café, nesse teatro todo,
parece ser nosso bálsamo,
sem prometer cura,
ressuscitando devagar a alma.
Porque há dias que não pedem sol,
mas pedem resiliência.
E talvez a verdadeira felicidade
seja apenas isso:
seguir,
mesmo quando tudo em volta
parece querer que a gente não saia de casa.

Entre os dedos vagueiam pensamentos e silêncios.
O que a tecla registra se torna uma verdade.
São dados, são fatos.
Hoje a noite também está escura e densa,
Mas o coração está em paz.
Vida nossa que nos leva de um lado a outro.
Escrevo e minha escrita me escreve.
Não falarei de dor, esse sentimento
Que rouba momentos de alegria, de criatividade.
Estou em paz e a paz fala por si só.
É um sentimento silencioso,
Que transforma em calma tudo que a rodeia.
É preciso apreciar momentos assim.
Nunca se sabe o que o futuro reserva.
Estou em paz e escrevo.
Escrevo para registrar que a vida tem solução.
A mesma vida que nos faz arder também
Proporciona-nos momentos de completude,
Em que tudo vale a pena.
Poderia dizer em que tudo faz sentido.
Mas sentido evoca pensamentos filosóficos
Que extrapolam os meus objetivos.
Vim registrar a paz como uma pomba branca
Anunciando o fim de uma guerra.
Por que meu barco me leva
De um lugar ao outro assim sem explicação?
Porque saio de uma dor insuportável
E entro em um momento meditativo de serenidade?
Difícil entender.
Talvez o dia me levou a esse estado.
Dia tranquilo, sem sobressalto.
Presença de pessoas significativas.
Nós como seres sociais, ansiamos
Por trocas com nossos pares.
Trocas profundas, acolhedoras.
Feliz aquele que ama e é amado.
Digo em um sentido mais ampla.
Não apenas o amor carnal,
Mas sobretudo o amor fraternal.
Hoje eu estou em paz e escrever não doi.
É leve, como leve me sinto.
Sinto uma força que me impele a querer ajudar.
Como dizer a alguém que desconheço:
Vai ficar tudo bem.
Você não está sozinho.
Somos humanos compartilhando essa sociedade
E todos os sentimentos afloram.
Sinto vontade de pegar na mão do leitor e o levantar.
Dizer: Olha, temos o mundo pela frente
E cada passa a mais é um passo em frente.
A dor que já senti um dia,
Eu daria o mundo para que ninguém mais sentisse.
Então escrevo que a vida é vida, mas a vida é boa.
A vida é complexa.
Dores e alegrias se misturam no espaço.
E só por hoje eu gostaria de te transmitir a minha paz.
Ver a calma tomando espaço em seu peito.
Olhar para trás e pensar: sim, eu fui muito feliz.
Dores existiram, mas eu fui feliz.
E agora o presente se monstra
Como uma oportunidade de continuar a caminhada,
Até que quando velhinho ou velhinha,
Você olhe para trás e sinta que muitas vezes doeu,
Mas foi uma linda história.
Hoje eu estou em paz
E posso transmitir essa paz para o universo.
Que assim seja.

Sou Caminho
⁠Sou feito de passos, de sonhos e de espera,
De pedras no chão e de esperança sincera.
Carrego nas mãos as marcas do que vivi,
E nos olhos, o brilho do que ainda está por vir.

O tempo me ensina, sem nunca ter pressa,
Que a vida é mais leve quando a alma se aquieta.
Que não há dor que não vire aprendizado,
Nem queda que não tenha um recomeço guardado.

Às vezes sou vento, às vezes sou chão,
Às vezes silêncio, às vezes canção.
Mas sigo em frente, inteiro, apesar da dor,
Feito ponte, feito estrada, feito amor.

E se o mundo pesar, que eu não perca a fé,
Que eu floresça, mesmo sendo só um grão de pé.
Porque viver é lutar, é cair, é sonhar,
É ser raiz, mas também se permitir voar.

⁠Não há nome pra isso

Tem coisa que não se escreve,
mas insiste em nascer letra.
Um silêncio que sangra alto
no canto de cada espera.

É a sede que não se mata,
mesmo afogando na fonte.
É saudade antes da hora,
é o sol quebrando a ponte.

Tem amor que vem sem rosto,
mas deixa marcas na pele.
Feito vento que atravessa
sem pedir, sem dizer: "segue."

É o erro que a gente escolhe
mesmo sabendo o final.
É o abismo tão bonito
que faz a queda ser banal.

Não tem nome o que nos move.
É mais rugido que fala.
É o que pulsa entre os olhos
quando a palavra se cala.

⁠O Tempo que Nos Mora

O tempo não passa,
ele se aloja.
Em cada dobra da pele,
em cada linha que cruza o olhar,
em cada silêncio que responde
a perguntas que deixamos de fazer.

Ele não corre,
ele escava.
E dentro de nós, abre corredores,
salas abandonadas onde ainda ecoam
as risadas de um outro “eu”,
mais leve, talvez mais ingênuo,
mas inteiro.

Somos morada do que fomos.
E o presente, esse inquilino instável,
vive batendo portas
entre o que sonhamos e o que aceitamos.
Traz nas mãos promessas que esquecemos
e nas costas cicatrizes que fingimos não ver.

O tempo nos ensina pela repetição,
não dos fatos,
mas das dores.
Cada erro renomeado é uma lição que retorna,
com nova máscara,
mas com a mesma essência.

A vida, no fim,
não é uma linha reta —
é um espiral de retornos,
um eterno reaprender.
E quem não escuta o tempo,
repete os passos
no mesmo chão partido,
acreditando ser caminho novo.

⁠Quando penso em você

Às vezes, fico perdido nas coisas do dia,
mas aí vem você, assim, sem avisar,
e me faz lembrar que a vida é feita
de pequenos gestos que não dá pra explicar.

É no jeito do seu sorriso,
no silêncio que cabe entre a gente,
no abraço que é casa e ao mesmo tempo
um porto seguro pra alma da gente.

Não é sobre promessas grandiosas,
nem planos que a gente faz pra depois.
É sobre estar aqui agora,
sentindo seu coração bater junto ao meu.

Amar é isso — simples e verdadeiro,
feito de dias comuns que viram especiais,
porque você está ali, do meu lado,
e isso basta pra ser feliz demais.

⁠Velha Amiga

Não corro da morte,
não tremo ao seu nome.
Ela não é sombra,
é apenas silêncio que chega sem alarde.

A vejo como uma velha amiga,
de passos lentos,
que caminha à margem da estrada,
esperando o dia em que nos sentaremos
para conversar,
como quem reencontra alguém
depois de uma longa jornada.

Ela não me assusta.
Me ensina.
Me lembra que cada nascer do sol é raro,
que o riso de hoje não volta,
e que amar vale mais do que temer.

E quando chegar o momento,
não haverá luta.
Apenas um aceno leve,
como quem parte de casa,
mas sabe que foi inteiro
enquanto esteve.

⁠Moça sorridente,
com quem fosse sorridente
tinha passos leves
pelo feriado da sua quinta-feira.

Colocava música para ouvir,
andava pela casa,
em sua distração
entre canções e tarefas diárias,
cantava e esquecia
que o tempo passava
esquecia a vida lá fora
lembrava apenas dela,
rodopiava entre cômodos
enquanto dançava.

Cantava melhor
a cada taça de vinho
que tomava.

Enquanto Tudo Silencia

O que me paralisa não é o medo
é o excesso. Excesso de sentir, de lembrar,de não caber em lugar nenhum.

Sou feita de silêncio cheio, de girar pra fugir, de tocar o chão gelado pra não sumir. Sou diferente porque sinto fundo, porque leio entre as dores, porque meu caos tem poesia.

E quando tudo pesa, e a voz some no escuro, a escrita me salva, me devolve
palavra por palavra e me volto a existir, nua e crua.

⁠Artista Obcecada, Sem Medo de Sentir Demais (2025)

Se a faísca incendiar
Se o incêndio se alastrar
Queimemos em reciprocidade
E aproveita...
Sou artista obcecada
Sem medo de sentir demais

Seja a minha musa inspiradora
Te pinto um milhão de quadros
Te declaro um milhão de músicas
Te escrevo um milhão de poesias

A intensidade pode até me matar
Mas uma mulher absurda como você
Nascida para inspirar
Não poderia senão ser musa

Tenho ânsia de te conhecer
Mas sem pressa, pra não te perder
Quero saborear cada parte de você
Me apaixonar por cada singelo detalhe
Me embriagar de você

Mulher,
Mesmo que me machuque
Serei labareda escrita em carne
Em cada verso da nossa história

E com a leveza do óbvio
Mas com o peso das palavras
Eu lhe digo com veemência...
Você é estonteante,
Visceral
Incendiária, como chama que dança

Entrelace teus braços em mim
E me queime no compasso do teu corpo.

O canto das cordas

No silêncio além da matéria,
onde o espaço é dobra e dança,
vibra uma corda invisível,
tecendo o mundo em esperança.

Ela canta sem voz, sem tempo,
no palco de onze dimensões,
como harpa em vácuo absoluto
ressonando antigas canções.

Seus fios não são de aço ou vento,
mas de pura equação,
laços que sonham ser tudo:
luz, gravidade e criação.

Numa dobra de Calabi-Yau,
o universo se esconde em flor,
cada pétala uma partícula,
cada simetria, um rumor.

E nós — poeira que pensa —
tentamos decifrar seu segredo,
mas talvez só escutemos o eco
do mistério que teme o enredo.

Pois a corda, em sua elegância,
não jura ser real ou verdade,
é talvez só uma hipótese bela,
nascida da nossa saudade.

Saudade de unir o que é tudo,
de fazer da física um poema,
onde cada partícula é verso
e o universo, um dilema.

Então seguimos — sonhadores —
entre buracos e brilhos quânticos,
escrevendo, com lápis de fóton,
as partituras dos campos românticos.

E se um dia ela se quebrar,
não será fim, será abertura:
a física, como a poesia,
vive da sua mais bela ruptura.

⁠Sinto que eu tô curado,
mas não vivo,
como se eu fosse um ser maldito
que foi amaldiçoado a nunca ser vivo.

Sinto que meus traumas tão me acorrentando
e me puxando cada vez mais forte e profundamente.
Meu cérebro não define o que eu devo fazer,
vou de instinto,
mas nunca dá certo —
eu sempre volto ferido.

Hoje eu odeio todas as rosas do campo,
porque uma delas me espetou,
como se o espeto não ficasse na ponta do dedo,
e sim preso dentro do meu peito.

Tô ficando mais chato,
e menos feliz.
Minha mentalidade me usou de refém,
pra no final puxar o gatilho.

Todos veem meu sorriso,
mas não o que o palhaço vive sentindo.
Se as minhas feridas fossem externas,
eu seria só um pedaço de carne morta.

Por dentro, sou só isso mesmo.
Escrevo e fujo da realidade...
E, de novo,
eu finalizo o verso
sem sentido de verdade.

⁠Nem sempre quero dar conta de tudo.
Muitas vezes, somente viver o momento,
Chorar sem pensar no tempo.
Quero sentir a intensidade,
Viver sem precisar explicar tudo,
Libertar-me das amarras da vida,
Buscar por liberdade.
Todos os dias vivemos muitas lutas, mas nem sempre as pessoas sabem.
Viva a sua história