Contar Histórias

Não é o amor que tanto temo, é a continuidade da história, depois de muitos beijos, sorrisos, abraços, momentos bons… O que vem depois, sabe? A dor, a saudade, as lembranças e as palavras que sufocarão a cada vez que respirar.”

- Escrever a história por boa parte
dita e contada, apenas um momento
parado em frente ao espelho,
contando as horas, minutos e
segundos pra que esse tempo não
leve a solidão de um ser humano. A
insana agonia é apenas amar ou
realmente querer amar, como um beco
vazio que você olha para frente ou
pra tráz e ninguém não esta lá.
As pessoas aprendem a dividir esse
amor ou até a fingir ter o amor.
Mas como? Amar foi feito realmente
para lapidar nosso sentimento ou até
mesmo quebrar o nosso medo de
dizer um
simples, Eu te amo !

Unir crianças e contar uma história é acima de tudo um ato de amor.

⁠Qualquer pessoa que saiba ler e escrever pode escrever uma bom livro, se contar sua história de vida. CiFA

⁠Antes que você diga qualquer coisa, sua imagem já contou uma história inteira. Goste ou não, você está sempre falando — até em silêncio."
— Purificação

"⁠Quem escreve, conta a história e eterniza aquele momento"

⁠Nossas roupas contam histórias.

⁠Quando contamos uma história de forma diferente, ela passa a existir de forma diferente para o mundo também.

⁠Ciência e religião frequentemente tentam contar a mesma história, só que em linguagens diferentes.

⁠A verdade é flexível. Sempre há outra maneira de contar a mesma história, outro revés para jogar na narrativa.

⁠Antes de morrer, minha mãe me contou histórias de onryōs. Espíritos cruéis que vagam em busca de vingança. Na noite em que massacraram minha família, eu me tornei um deles.

⁠

SANGUE SECO

Um sussurro no morro ecoa,
O asfalto quente guarda histórias não contadas,
Nas vielas, o vento carrega o lamento,
Sangue seco — marcas não apagadas.

A favela respira sob o fogo cruzado,
Cada treta é um verso que o tempo não apaga,
Irmão contra irmão, o ódio herdado,
Enquanto a fome rasga a alma e a chaga.
A rua tem memória, o muro tá rachado,
Sombra da bala perdida, criança assustada,
O prato vazio é o grito calado,
E a justiça? Cega, surda, engravatada.

Sangue seco na terra, cicatriz do destino,
A quebrada chora, mas não abaixa o queixo,
A cor da pele é sentença, o futuro é pequeno,
Enquanto a sirene corta o vento, rasga o ninho.

A farda que deveria proteger é a mesma que invade,
Botina no pescoço, o joelho na garganta,
A mãe chora no beco, o corpo estendido no lote,
A viatura passa, a vida vira planta.
Cadê o herói? O mapa tá manchado de roxo,
A mídia pinta o morro como covil de bandido,
Mas ninguém vê o sonho do mlk no busão lotado,
Ou o pai que vende bala pra ter pão dividido.

O sol nasce no barraco, ilumina a resistência,
A arte é arma, o grafite na laje é poesia,
A quebrada dança no funk, quebra a sentença,
Enquanto o sangue seco clama por justiça todo dia.

O sistema é laço, a favela é o alvo,
Vidas viram números no jornal de domingo,
O jovem é caça, o futuro é algo,
Mas a revolta fermenta no copo de pinga.
A paz é utopia quando a guerra é concreta,
Mas a fé tece redes onde o Estado some,
Nas vielas, a glória brota na esquina aberta,
E o sangue seco grita: "Nossa voz não some!"

Sangue seco na terra, mas a luta não seca,
A favela é raiz, não tem medo de trator,
Cada passo no beco é uma semente na terra,
E o grito do morro ecoa: "Amanhã vai ser maior!"
(O vento leva o verso, a quebrada não esquece,
No sangue seco, a história insiste em doer.
Mas enquanto houver chão, o povo pé-no-chão reescreve
O amanhã com as mãos — pra quebrar o que vier.)

FANTI MC

⁠“Quem controla as histórias, molda os heróis e os vilões.”

⁠As histórias contadas ao pé do fogão são arquivos vivos, tão valiosos quanto qualquer documento oficial.

⁠As árvores são testemunhas silenciosas da humanidade. Ah! Se elas falassem… contariam cada história!

⁠Todos nós já sonhamos alguma vez na vida, né? Agora vou contar a história de uma espécie diferente de seres que habitam nas mais sóbrias vielas da cidade, onde a luz do sol penetra de uma forma diferente. Sonhadores — eles se intitulam sonhadores.

Esse nosso herói vive muito no mundo dos sonhos, sabe? Como se a realidade fosse cruel demais com tudo que ele já foi ou tentou ser. Não direi que esse nosso herói viveu muito, pois não há nada em sua vivência que nos prenda. Ele é comum: bate seu cartão às 08:00, sai para o almoço e volta pra casa às 18:00. Nada além disso. Mas ele tem uma imaginação fértil, que trabalha incansavelmente criando fantasias para não se chocar com a realidade cruel e solitária.

Em seus devaneios mais duros, passando por ruas ou até mesmo no ônibus, há sempre aquela mulher — a mulher de sua vida — com quem ele nunca trocou uma só palavra, nem ao menos um “bom dia”. Mas em sua mente, eles vivem um conto lindo e fantasioso, onde tudo é perfeito e nada pode tirar essa perfeição. Ele criou isso da forma mais literal possível: com um castelo todo iluminado e um jardim florido, onde ele a segura nos braços e os dois sorriem um para o outro como se tudo fosse perfeito. Sem problemas, sem separações.

Mas, por ventura, esses devaneios de alegria sempre acabam. E a solidão volta.

Pense: estar sozinho não é estar só. Mas não conseguir estar junto — a realidade não se encontrar diante da vida — isso é estar sozinho.
Nosso herói é dessa forma: frio, solitário, pálido e apagado.
Mas quando sonha… ah, sim, aí há vida. Mesmo que seja irreal, ainda é vida.
Aos olhos dele, isso parece ser mágico.

Imagine Platão e seu mundo das sombras, onde sempre tentamos sair em direção à luz e descobrir o que é real.
Com o nosso herói é o contrário: ele prefere o mundo ideal que criou em sua mente — mesmo que tudo acabe com uma voz mais alta o chamando, ou um neném chorando.

Camus já diria que essa forma de viver é um absurdo. E nada é mais contemplador do que entender que a vida é somente a vida — e nada mais. Nada especial. Nada de nada. Só a vida mesmo.
E isso é duro de aceitar.

Mas, para o nosso herói, ele sonha — e deseja continuar sonhando.
Pois ali é onde tudo faz sentido. Onde tudo é calor. Onde há felicidade, mesmo que por algumas horas, até voltar à realidade.

Com tantas histórias contadas, é surpreendente que ainda não tenham extraído nenhuma lição.⁠

⁠Que o tempo possa contar as histórias e extrair delas valiosos ensinamentos.

⁠Você verá que é mesmo assim, que a história não tem fim. Continua sempre que você responde “sim” à sua imaginação.

...
Quantos silêncios
moram em uma árvore?
Até as pedras
contam histórias

devaneios de fim de tarde.