Contar Histórias

⁠Você verá que é mesmo assim, que a história não tem fim. Continua sempre que você responde “sim” à sua imaginação.

⁠Maturidade é contar a história completa, sem pular a parte que você também errou.

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Você chegou com seus anos a mais, mil histórias pra contar e quase o dobro do meu tempo.
Uma inteligência que me prendeu,
um jeito romântico que era tão perfeito que despertava dúvidas,
como se cada palavra bonita fosse parte de um roteiro (e era!)
A maneira que nós dois nos encontrávamos totalmente entregues naquele quarto,
prestes a nos perder um no outro.
E quando tudo começava, não tinha nada mais no mundo.
Era como se tudo ali fosse certo, mesmo que o resto todo fosse errado.
Tudo em nós era completamente diferente e igual ao mesmo tempo.
Há quem diga que eu me deixei levar devido à minha jovem idade e a sua grande experiência.
Ou talvez porque a tua lábia era muito boa,
mas, na verdade, tinha o ritmo de quem já disse aquilo muitas vezes.
E mesmo assim, eu ouvi.
Não porque acreditei,
mas porque tua mentira era bonita demais pra interromper.
Nunca levei nossa história a sério demais.
Eu quis viver aquilo e vivi.
Não por ingenuidade, mas porque naquele momento, ser tua era inevitável.
E a sensação era arrebatadora demais pra resistir.
Ali, eu não pensava. Eu sentia.
E sentir, naquele tempo da minha vida, era tudo o que eu mais queria.
A verdade é que nunca daria certo, porque você já tinha vivido tudo aquilo que eu ainda estava começando a descobrir.
A gente se completava no instante,
mas se anulava na ideia de futuro.
E depois tudo fez sentido quando descobri tuas confusões antigas e promessas recicladas.
E tudo bem. Porque eu nunca quis eternidade.
Eu quis aquele agora.
Essa não é uma história de amor.
Foi só alguém que cruzou meu caminho num momento em que eu queria colecionar experiências e não respostas.
Talvez daqui alguns anos a gente nem se lembre dos nossos nomes.
Mas por um breve tempo, a gente se viveu. E ponto final.

⁠É estranho contar apenas retalhos de histórias a alguém. Um atalho para nos conhecer, como se isso fosse possível.

⁠Pele que é uma tela de cores variadas,
Marcas que contam histórias de vida,
Vitiligo, uma jornada de autoconhecimento,
Aceitação e amor, a verdadeira beleza.
Cada mancha, uma história para contar,
Cada olhar, uma reflexão para fazer,
A pele que é única, como a alma,
Um quadro de diversidade, que é belo.
Não é uma doença, é uma característica,
Uma marca que faz parte da identidade,
Vitiligo, uma oportunidade de se conhecer,
E de se amar, sem reservas.
Então, vamos celebrar a diversidade,
E a beleza que é única em cada um,
Pele que é uma obra de arte,
Um reflexo da alma, que é livre e forte.

⁠Quando me perguntarem sobre conexão, eu de certeza contarei nossa história, uma dor sentida em dueto, uma ansiedade sentida em dueto, inexplicavelmente sentido por duas pessoas mas de uma única alma.

⁠Toda história tem 3 lados: o meu, o seu e o melhor para ser contado

É fato, mas as mulheres evoluíram mentalmente e os homens ainda continuam na pré-história.⁠

⁠As estórias antigas e populares contadas e usadas como histórias nos manuscritos históricos, nos ajudam ao amadurecimento da nossa personalidade contemporânea dentro da tênue presente no passado e futuro.

⁠Histórias

Todas as histórias já foram contadas um dia. Todas as histórias têm dedicatória, umas de vitória, outras inglórias. Todos têm algo semelhante, brilhante ou humilhante ao feitio do Criador, o genitor de almas alvas, calmas ou brutas da labuta absoluta. Histórias de sucesso nem sempre contam o avesso, o pregresso nem o progresso. Histórias de amor também têm conflitos, mesmo benditas tem gritos aflitos ou fervor com ardor. E atenção!... é necessária a bênção do lar para brilhar na história, a manutenção do trabalho na trajetória da vida para que a lida não seja sacrifício. A jornada para a felicidade é uma constante e é reconhecida verdade velada sempre mutante.

(Bia Pardini)

⁠Quando saimos de cena
fica história .
Fica histórias vividas e as ruins contidas...
Deixamos rastros deixamos marcas.
Seguimos com as boas histórias...
As ruins aprendizado.
Sábio o homem que segue o trajeto e não leva mágoas.

⁠Nas histórias que nos contaram não é possível saber onde começa a serpente e termina o fruto proibido, o negócio é continuar na causa ecológica.

Eu tenho cicatrizes na minha alma, que contão a minha história.

⁠Sabe aquelas histórias que contam para as meninas? Como a do patinho feio que um dia se torna cisne? E a que as larvas um dia viram borboletas? Bom, eu, no fim da história, permaneci uma larva.

⁠Numa história a várias versões apenas uma verdade...
Nas contradições apenas parte da história é verdade...
Sempre há vários detalhes numa motivação...
Pois sempre há uma desculpa para fato...
Para ocultar o real motivo da mentira...
Dentro da balela sempre tem uma piada...
Pois sempre tem um conto que parece um filme...
Até o contador acredita que história seja um fato verídico...
Então sombras ganham vida e aprisiona até a mente mais poderosa...
O motivo torna se parte do passado pois ninguém se lembra mais do fatos reais...

⁠Um historiador, além de investigar, vivencia a sua própria história contada sem filtro.

⁠A nossa história foi como uma novela romântica bem conturbada, esse amor não foi perfeito, bem clichê, com muitos erros e decisões equivocadas. O mundo não via, mas tinha defeitos. Era tão grande que não cabia no peito, em amor rodeado de carinho e respeito. Em meio a tudo o nosso amor prevalecia, resolvemos, erramos e aprendemos. Nem precisava dizer só de olhar em seus olhos já conseguia perceber, nesta guerra lutando juntos. Sinceridade em meio a tudo por isso mesmo, de frente pro mundo. Nosso amor seguia afiado. Pena que não ficou ao meu lado, pena que me fez em pedaços. Com só uma amizade não me contento e você não percebia, ou ignorava, fingia que não via esse amor que vive em mim ainda pulsa e quer teu riso. Espero que você não vá, porque é com você ainda quero estar. Foi o melhor na minha vida e espero ser mais do que uma conhecida. Coincida nossos corações novamente, coincida e não vá tão de repente.

Cada governo escreve a
sua própria história, no
contexto de sua ideologia.⁠

⁠ASSIM TUDO COMEÇOU
Vou contar uma história
De um dia alguém falou
Nesse lugar encantado
Aqui tudo começou.

Um riachinho encantado
Que eu origem a cidade
Antes chamava Adro
Hoje essa grandiosidade.

E assim chega a cem anos
Aqui teve índio catequisado
Um padre que descobriu
O Riacho do Salgado.

Ali construiu uma cabana
Pela água foi ficando
Dando origem ao lugar
Uma vila foi se formando.

Fazendas foram surgindo
E o povo chegando
Tantas histórias pra contar
Tantos motivos encantando.

Assim dizem nasceu a cidade
Pouco a pouco foi crescendo
Ao povo Santo-estevense
Com aplausos merecendo.

Sua cultura e sua história
Cheia de encanto e magia
Chão de amor e paz
Cem anos de alegria.

Autoria- Irá Rodrigues
https://www.recantodasletras.com.br/homenagens/7337834

Descobri que as histórias mais perturbadoras contadas em livros não são mais perturbadoras do que a realidade, com sua fome de vida e de morte.