Contar Histórias

⁠O que os livros de história nos contaram, gerações a fio, sobre os índios?
Para um texto bem resumido, trago uma reflexão em dois aspectos.

Dentro do olhar capitalista, que os índios são preguiçosos, não gostam de trabalhar. Dormem o dia inteiro e tem uma vida sem responsabilidades.

Dentro do olhar religioso, um povo pagão, que não conhecia a Deus e não rezava a doutrina católica. E precisava ser catequizado.

Isso ainda perdura pelo Brasil afora.
Reforçado ainda mais por falas excludentes e escrotas a que ouvimos nos últimos tempos.

Mas, quem são os índios?

Debruçar-se sobre eles é debruçar-se sobre o aprendizado da contemplação e do respeito à natureza em todas as suas formas e manifestações.
Onde os índios colocaram os pés, vemos o uso da terra com responsabilidade porque sabem que todo contexto natureza tem interligações de seres em equilíbrio.
A contaminação se dá quando os povos que por aqui atracaram, carregados de seus apetrechos consumistas, diminuíram os povos que aqui já estavam numa referência de posses, considerando os índios como primitivos, de valores insignificantes.

O que vemos, hoje, é a continua tentativa de diminuição da cultura, dos conhecimentos práticos e da religiosidade concreta desses povos pelos direitos à terra e à vida que lhes foi roubada.

Os índios sabem que a vida tem uma curta duração e que não adianta acumular bens e riquezas, porque tudo fica aqui quando partem.
E que é mais rico quem faz a passagem integrado numa mística de reencontro com a divindade que tudo criou e confiou, à criatura, a responsabilidade de cuidar e proteger.

Os índios preservam a natureza.

O homem branco,
e branco no sentido de pensamento e não cor de pele, ganancioso que é,
destrói tudo por onde passa.

É isso!

⁠Quem não tem coragem de fazer, vai viver para contar a história de quem fez.

⁠Sou o conjunto das histórias que vivi e posso contar.

⁠Torne-se protagonista da própria história, caso contrário o espírito será sempre coadjuvante no Universo paralelo.

A nossa história será contada pelo que fomos capazes de espalhar...

Não sei o rumo da história até que comece a contá-la, até que a própria linguagem me sinalize.

Se o senhor tiver tempo pra ouvir a minha história
Eu começo lhe contando
Que toda a minha vida foi um grande desencontro
Entre o tempo do relógio e as oportunidades

Uma vez perguntei ao meu pai pra ele me contar um pouco da história da minha mãe com ele. ele me disse que desde de que conheceu ela sempre foi apaixonado, perguntei a ele o porquê que não deram certo, e ele me disse que não era recíproco da parte dela. Um mês depois a minha mãe foi ver ele no hospital, pois ele queria se despedir dela antes de partir.
Ela me disse que ele falou pra ela que sempre esperou por ela, e que se não foi nessa vida que eles ficaram juntos, vai ser na próxima, pois sempre ele vai esperar por ela, por mais que demore vida após vida.



Ele morreu no dia seguinte.

⁠Somos todos contadores das histórias narradas pela nossa percepção! Posto isso e diante de tudo o que temos vivido neste mundo de impressões, ainda nos restará responder a uma pergunta: quantos pararam para escutar nossa narrativa?

⁠Memória

Na contramão da História eu me desencontro.
Depois de tantos passos… colisões, trombadas e encontros…
A essência do que sou vem à tona.
Ainda falta muito para o fim da maratona.
Corrida maluca contra o tempo.
Tempo que passa depressa.
A vida se faz de momento em momento.
Não aguento…
Não sei do amanhã absolutamente nada
O que me aguarda?
O que vem depois da próxima curva?
O que me acontecerá na próxima batida?
O que me trará o amanhã?
Mantenho a guarda.
Gerencio minha emoção…
Na mão e na contramão…
Que mistério será a vida?

⁠Menino, conta pra mim a tua história!
Sei! Está guardada em tua memória
Teu tormento transformado em superação
Conta, menino, conta pra mim tua canção!

Tudo envolve amor e euforia
Questões em prosa e poesia
Tão quanto tua Maria envolventes
De frescores suaves, beneficentes
Virtudes de inestimada alegria...

Menino, como é belo o teu viver!
Propagas prazeres ante à solitude
Da calma o coração passa a tremer
de tantos que te querem vicissitude

Faças, Menino! Faças emudecer!
A voz que também não soube ouvir
De pequeno que não para de sorrir
As gargalhadas que não te podes perecer

Não ocultes o prazer jamais, Menino!
Dos saberes, dos amores, do bem viver
Que ser pequeno e ser forte leonino
E ter garras pra então se defender

Mostres o teu sonho, grande Menino!
Que tu sonhas junto a outros partilhar
E o mundo vem, Menino, transformar.


(PIRES, A. F. Menino. In: GONDIM, Kélisson (Org.). Vozes Perdidas no tempo. Brodowski: Palavra é Arte, 2020. p. 17).

Hoje você vai contar tua história pra tua filha. É só você ser verdadeira. Fala a sua verdade e pronto.

⁠"Quem não realiza seus feitos não pode contar suas histórias"

"⁠Você pode contar as histórias que ouviu— ou, pode falar das que você viveu."⚡️

🗣️ PATAMO ⚡

⁠Escreva uma nova história para sua vida, cada dia um capítulo novo onde conte de suas esperanças, suas vitórias e desejos, conte sobre um novo amigo, um novo amor, sobre seu dias com seus filhos, netos, esposa.
Deixe tudo velho lá atrás, coloque fotos novas no seu álbum, no seu celular, porque o que já viveu passou, se foi, viva o hoje, o agora, beije agora, abrace agora, diga tudo agora, porque o ontem passou, e o amanhã pode não chegar, ame com todas as sua forças, abraçe com vontade, carinho e proteção, porque o ontem já passou e o amanhã pode não vir.....🥰🥰🥰...

⁠As histórias têm finais; é por isso que os contamos, para ter certeza de que há um sentido em nossas vidas. Mas, como um diagnóstico, uma história pode se tornar uma prisão, uma estrada reta traçada pelas pessoas que a antecederam. As histórias não são verdadeiras.

⁠QUEM SABE UM DIA

Quem sabe um dia eu possa
Te falar minha história
Contar um pouco de mim
Do meu jeito, minha simplória.
Quem sabe um dia eu possa
Te contar o que eu sinto
Sobre aquele meu desejo
minha mania, meu instinto.
Quem sabe um dia eu possa
te contar os meus perigos
te contar as minhas glórias
Que andam sempre comigo.
Quem sabe um dia eu possa
Te falar essa história
E talvez tentar entender
Como hoje, Sou só uma memória

⁠“Vinho novo não conta história.”

⁠Achados...
Papel de maços de cigarro escritos em cor azul!
Somos jovens , contando uma história...

⁠Não adianta ter grandiosas histórias se tudo que você deixou para trás foi pequeno e hoje você continua pequeno.