Conforto da Morte de um Filho

"O que é a morte, afinal?
Um ponto final ou reticências?"⁠

⁠Vazio
Ao te ver de mim partir
e ir para um outro canto,
sinto o vazio da morte,
o céu nublado e o coração
perdido.
Busco algo que não mais
existe, fico largado e solto
a própria sorte.
Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista (Aclac)
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E
Membro da ACILBRAS

A morte não é fim, é apenas um meio de se dizer que retornou de onde veio.

A vida é um meio passageiro de falar a que veio, a morte é totalmente ao contrário, ela responde tudo.

beijei a morte...
achando que amaria,
um anjo me acordou
pobre anjo morreu...
no ato desastrado

a vida me deixou amar,
no desespero de amantes
somos o derradeiro sentido da luz,
viajamos por eras até te deixar por amor.

beijei seus lábios frios
notei a vida deixar seu corpo,
o amor se tornou tudo
e tudo se tornou o amor...
na vertente do desejo
a tenho por um instante.

o toque profundo na alma se deu,
anjos cantaram sobre seu corpo o prazer...
dessa vida que amei até destino querer
a sombras da vida te amo tanto
meus desejos são o viver diante ao amor...
tudo que quis foi teu amor.

O elemento emocional que dá um valor obsessivo a existência comunitária é a morte.

MacQauire: É. Nada melhor do que uma esposa para deixar um homem preocupado em sua própria morte.

UM DIA DE LUTO

"Choro, tristeza, morte
Alguém que sente alegria?
Algozes desfrutam paz
Alegram-se em trazer perfídia
Tibieza supérfluas, desânimo mordaz
Cadê aquilo prometido que traria paz?
Sumiu... Sumiu... Sumiu...
Desapareceu aquilo que de bom desejava
Apenas decúbitos corpos se vê
Um mundéu é preparado: nele cai o desavisado
Agem furtivamente aqueles que querem morte
Vivem a esmo aqueles que lhes confiou a vida
Agora é hora de luto
Foi-se a esperança."

Desde o nosso nascimento até a hora de nossa morte, nossa única esperança concreta é encontrar um grande amor, pois ele é capaz de mudar nossa vida completamente, de alimentar nossa alma e nos presentear com as mais belas sensações que qualquer representante desta espécie pode sentir.

Minha vida é um sopro, onde o dinheiro não irá me salvar da morte, hoje eu posso ser uma mulher mais abastada do mundo e amanhã uma alma perdida em meio a escuridão.

Todos os dias há um novo caso,
De morte, de preconceito, de desigualdade, de intolerância, de fiminicídio...
Me pergunto quando terá fim, essa onda de desamor, de crueldade, ódio...
Eu vejo pessoas sendo mortas por matéria,
Por algo que não nos foi dado
Mas sim inventado pelo homem,
O ser humano desaprendeu a amar
E julga o semelhante sem parar,
Comete erros e mais erros
Aponta sempre pro defeito
Sempre ver o lado ruim,
Nunca pede desculpas
Sempre quer ter razão.

Oh Deus,
Uns dizem ser o apocalipse
O fim dos tempos,
Outros desacreditam e acham que está tudo normal,
Alguns imploram por mudanças
Mas são tachados de "ignorantes".
Eu vejo pessoas nas ruas
Sem teto, sem roupa, sem comida
E vejo também um presidente,
Um governador, um deputado
Ostentando um carro do ano.
Qual seria a resposta?!
Quando vai acabar?!
Será que a paz mundial vai reinar?!
Temos que tentar,
Vamos lutar pela mudança,
Vamos fazer diferente.

O que me conforta na morte é a ideia pura e simples de que tudo que morreu um dia viveu, não importa o quão longa ou curta fora a existência deste ser, ou o quão injusta fora sua morte, o fato de ter surgido mesmo que por um milésimo de segundo neste universo já é tão grande e incompreensível que por si só sustenta todo o meu luto.

" A morte e a destruição são necessárias para que haja um equilíbrio no mundo, porquê é preciso morrer o velho para que surja o novo e a criação possa se renovar. "

HÁ EM MIM

Há em mim uma quietude de morte
Que procura o norte
Um ser errante de lavrada poesia
Pois os sonhos são bússolas
Que me guiam por terras distantes
Em fantasia onde a minha alma mora
Raízes em solidão na terra de fontes pagãs
De desencantados contos encantados
Paisagens mágicas de verdes flores
Há em mim sonhos de embalar de terra lavrada
Que procuram o sol nas noites de lua cheia
Pois escrever é ter na mão o negro luto da caneta
Numa quietude de morte no peito coroada de rosas

A Cruz foi um momento de dor que gerou alegria, causou uma ferida, que gerou cura, trouxe a morte de um, para gerar vida em outros, foi a desonra de um Rei, que gerou a honra de seus súditos...

A cruz foi a maior expressão do amor de Deus pela vida de todo e qualquer ser humano !!!

A morte (...) era apenas uma espécie de aviso em vez de um fim desesperado e permanente.

Um ótimo dia para morrer...
A morte lhe sorriu.
Quando chegar o seu dia...
Não alterará se estiver um dia lindo ou chovendo pedras.
Não mudará se você tem cem amigos ou dois, isso só altera a quantidade de pessoas no seu velório.
Não será notado se você era bonito ou feio.
Não terá privilégios se era rico ou pobre.
Não há diferença se você era casado ou não.
Não te credência se você escreveu trinta livros ou só uns bilhetes.
Não importará a religião que você idolatrou a vida inteira.
Não valerá nada se seu time é da primeira divisão ou da quarta.
Não mudará nada se você é doutor e PhD ou um analfabeto.
Não servirá em nada se você deu a volta ao mundo ou só conheceu a sua cidade.
Não haverá questionamento se você gostava de rock ou sertanejo.
Não alterará se você amou uma ou cem mulheres.
Não modificara sua sorte se em sua vida era um exaustivo trabalhador ou um vadio.
Não será suas obras caridosas que te salvarão
Não será o glamour que te deixara imortal.
A única coisa que poderá mudar é se você teve uma real intimidade com Deus sem religisodade durante sua caminhada, e se Ele, pela sua misericórdia o salvará.
Senão será apenas você e os vermes junto no caixão. E adeus!

Sobre os artistas, os pensadores e a morte.

A vida é um castelo e um artista está preso. A chave que o artista usa é o pincel, mas o pincel não é a chave. Então ele pinta. Ele pinta a realidade que só pode imaginar. Atrás das paredes do castelo está a realidade. Ele está preso com vários quadros na parede, onde só imagina como é o lado de fora. Ele está preso e a arte é uma falsa realidade para suportar o castigo de não saber. No castelo tbm tem um pensador. A chave que o pensador usa é o lápis, mas o lápis não é a chave. Então ele escreve. Ele escreve a realidade que só pode imaginar. Atrás das paredes do castelo está a realidade. Ele está preso com vários livros na estante, onde só imagina como é o lado de fora. Ele está preso e os livros são uma falsa realidade para suportar o castigo de não saber.

Para a medicina a morte é quando um corpo perde os sinais vitais, para a religião é quando a alma se liberta e vai para um lugar melhor ao lado de Deus,para mim ela é inexplicável. Um vazio,um enorme buraco negro, uma ferida inflamada que cicratiza com o tempo mas deixa marcas profundas.
Porém só Deus coloca em nosso caminho o conforto,seja através de pessoas ou através de algo que está escrito no livro da vida.

Onde houver vida, haverá morte
Somos causa e efeito do nosso destino,
mera casualidade em um efeito dominó
Tudo tão simples como complicado
Assim como algumas questões
deixadas por assim estar...