Carta a um Amigo Especial

"Cada um exerça o dom que recebeu para servir aos outros, administrando fielmente a graça de Deus em suas múltiplas formas." (1 Pedro 4:10)


Ou seja, o chamado não é para sermos especialistas em títulos, posições ou aparência, mas em repartir, socorrer, ouvir e levantar os caídos.

A morte pode tentar encerrar histórias,
Mas o Autor da vida sempre escreve um novo capítulo.
Ela pode parecer um ponto final,
Mas para os que estão em Cristo, é apenas uma vírgula de passagem para a eternidade.
"Eu sou a ressurreição e a vida. Aquele que crê em mim, ainda que morra, viverá."
João 11:25
Não temas. Se tua esperança está no Cordeiro,
A morte não é derrota,
É porta de glória.

A mesa é lugar de: Comunhão → todos somos um em Cristo.


Perdão → nos lembramos que fomos alcançados pela graça.


Esperança → ela aponta para o grande banquete no Céu, onde nenhuma lágrima, dor ou divisão existirá.


Exclusão é obra dos homens, mas inclusão é marca do Reino.

A mesa aponta para a eternidade.


Hoje partilhamos o pão e o cálice, mas é um ensaio do banquete eterno.
“Bem-aventurados aqueles que são chamados à ceia das bodas do Cordeiro.” (Apocalipse 19:9)
A inclusão final será no céu: todos os remidos, de todas as nações, juntos diante do Cordeiro.

Que a minha vida seja um altar,
não de aparência, mas de entrega.
Que o perfume da minha fé suba ao trono,
e que, quando este mundo se calar,
meu nome ainda seja eco no coração de Deus.


Porque tudo aqui passa…
mas ser reconhecida por Jesus
é a maior glória que uma alma pode alcançar.

Pensando em você...
Nunca te vi pessoalmente, Pensador, mas imagino que sejas um pescador de palavras.
Talvez, às vezes, a inspiração se esconda nas marés do silêncio e, então, navegues pela imensidão da internet, lançando tuas redes em busca de ideias que já encontraram abrigo em outros corações.
Não digo isso como crítica, mas como quem reconhece um semelhante. Afinal, também sou uma pescadora de palavras. Recolho sentimentos espalhados pelo mundo e, com eles, tento bordar versos que façam sentido para a alma.
Talvez nunca nos encontremos, mas, de alguma forma, dividimos o mesmo oceano: o das palavras, onde cada um lança seu anzol na esperança de encontrar um pensamento capaz de tocar alguém.
Um abraço, de uma pescadora para outro.

Pensar é um ato de sobrevivência,
É enxergar além da aparência.
Quem reflete não vive por ilusão,
Constrói o futuro com o coração.
O silêncio também sabe ensinar,
Antes de agir, é preciso pensar.
A sabedoria nasce da experiência,
E fortalece a nossa consciência.
Helaine machado

Seria quase um sonho terminar o dia assim… nas suas mãos, que parecem saber onde o cansaço mora, no seu cheiro que me encontra antes mesmo de eu me explicar.


Deitar no seu peito… ouvir seu coração e o ritmo da sua respiração, como se o mundo inteiro, por um instante, resolvesse desacelerar comigo.


E então… adormecer no seu abraço. Não por exaustão, mas por entrega.


Como quem, finalmente, não precisa vigiar nada, nem sustentar força, e tampouco "segurar o dia nas mãos".


Adormecer ali, sentindo seu corpo presente, firme, quente… como um lugar seguro onde eu posso simplesmente existir.


Talvez nem seja sobre a massagem... talvez seja sobre encontrar em você um lugar onde eu possa descansar de mim.


Mas hoje eu só vou dar uma volta e aproveitar um pouco de silêncio.


Mesmo assim… ficou em mim essa vontade simples:


de um abraço sem pressa,


de um colo que acalma,


de alguém que, baixinho, me diga que vai ficar tudo bem."


... coisas sobre Ela e Ele.

Ela não queria um amor de vitrine.
Queria um amor de dentro –
daqueles que não se prova, se habita.


“Como foi seu dia? O que doeu? O que te fez sorrir?”
E esperar a resposta como quem espera a chuva no sertão. Sabendo que ela não enche o rio sozinha, mas molha a terra.


Palavras são como abraços: se soltas no ar, viram vento; se encostadas na pele, viram casa.


Ela queria um amor que lesse o silêncio dela não como ausência, mas como calma. Um amor que não apertasse a campainha só para ouvir o próprio dedo.


Um amor que entrasse, sentasse, perguntasse: E esse cansaço? E esse poema que você guardou no peito? Mostra?


Mas ele, coitado, aprendeu a encantar antes de aprender a ficar. Ela não o julga. Ela só se lembra de que tempo é a única coisa que não se recompra.


Então ela disse, com a delicadeza de quem já cansou de berrar na tempestade:


“Se for pra ser raso, que seja limpo, sem espuma de sabão.


Se for pra ser fundo, que seja devagar, com perguntas de verdade.


Eu topo os dois. Mas não topo mais dançar sozinha no meio da sala escura enquanto você aplaude da porta.”


E guardou o vestido.


Porque, como bem sabia...


“Há flores que desabrocham mesmo sem aplauso.


E há mulheres que viram jardim sozinhas – não por falta de jardineiro, mas por excesso de vida.”


Ela virou.


Toda vez que ele não perguntava, ela plantava mais uma rosa nela mesma.


... coisas sobre Ela e Ele

Eu sou um homem de cordas. Sei amarrar, sei segurar, sei salvar, sei puxar alguém do abismo.


Mas ela não queria ser salva do abismo. Ela queria que eu saltasse com ela.


E eu não sei saltar para o vazio.


Eu faço café, faço amor, faço planos. Porque o plano é a corda. O amor é a corda. O café é a corda. Eu me seguro em tudo o que faço para não sentir o que não sei nomear.


Ela me olha com uns olhos que pedem a coisa que não tem corda. A coisa que não tem segurança. A coisa que me desamarra. E eu tenho medo de me desamarrar, porque se eu me desamarrar, quem vai segurar o mundo?


Mas o que eu não conto a ela, e que me dói, é que o mundo, para ela, já está caindo. E eu só finjo que seguro.


Porque o que ela quer, o que ela quer é que eu seja a queda. Que eu despenque com ela. Que eu grite no vazio com ela.


Mas eu não sei gritar. Eu aprendi a engolir o grito. A transformar o grito em músculo, em ação, em estrada.


Ela quer o meu nome inteiro. E eu só sei dar o meu sobrenome. Ela quer o meu coração aberto. E eu só sei dar a minha mão fechada.


Ela diz que estou longe quando estou perto. E ela tem razão. A minha distância não é física. É a distância de um homem que aprendeu que olhar para dentro é olhar para a morte.


E eu estou com medo de morrer enquanto ainda estou vivo.


... coisas sobre Ele e Ela

Ela é feita de um silêncio que não está vazio.


O silêncio dela é uma semente enterrada, esperando a chuva certa, a chuva que não vem para molhar a superfície, mas para descer fundo, até o lugar onde as coisas realmente crescem.


Ela escreve poemas em cadernos que ninguém vê. E, neles, ela não escreve sobre o amor. Ela escreve dentro do amor. Como quem escreve dentro de uma caverna, à luz de uma vela, escutando o eco das próprias palavras.


Ela tem o dom terrível de saber o que sente. E o fardo de ter que traduzir esse saber para quem não fala a mesma língua.


Ela é a terra. Não a terra que se pisa. A terra que se cultiva. A que devolve o que recebe, multiplicado. Ela recebeu gestos práticos e devolveu poesia. Recebeu presença e devolveu significado. Recebeu desejo e devolveu alma.


Mas a terra também cansa.


Cansa de explicar por que precisa de chuva. Cansa de ensinar que o sol, sozinho, não faz florir. Cansa de ser olhada como paisagem, quando o que ela quer é ser o lugar onde alguém escolhe morar.


Ela quer ser descoberta. Não explorada, não mapeada, não resolvida. Descoberta como se descobre um caminho que não estava no mapa: sem pressa, com os olhos, com os pés descalços, com a curiosidade de quem não tem medo de se perder.


Ela gosta do fogo. Ah, como ela gosta do fogo! Ela se aquece nele, se encanta com ele, se entrega a ele. Mas ela sabe que o fogo que não respeita a terra a transforma em cinza.


Ela quer um fogo que seja cúmplice. Que entenda que a terra precisa de tempo para absorver o calor. Que saiba queimar devagar, sem pressa de incendiar.


Ela já cansou de partir. Por isso, ela fica. Mesmo quando o silêncio aperta, ela fica. Porque ela acredita que o amor é uma construção lenta, como as raízes que abrem a pedra sem fazer barulho.


Ela acredita que o amor não é o que se fala. É o que se lembra. É o que se sente falta. É o que permanece mesmo quando a pessoa não está.


Ela é uma mulher que aprendeu a ser inteira sozinha. Mas ela quer, um dia, ser inteira acompanhada.


Ela não quer um herói. Ela quer um parceiro de silêncio. Alguém que sente com ela, não só ao lado dela. Alguém que não tenha medo de olhar para o fundo do poço e ver que, lá no fundo, não há monstro.


Há apenas mais ela. Esperando. Plantada. Viva.


Seu nome, em latim, significa "vazia". Mas que ironia. Porque ela é tudo o que há de mais cheio. Cheia de palavras não ditas, cheia de histórias não contadas, cheia de um amor que ainda espera ser alcançado.


E, enquanto espera, ela escreve.


Porque escrever, para ela, é o jeito de não secar. É o jeito de continuar sendo terra, mesmo quando a chuva demora.


... coisas sobre Ela

Ele não veio de um lugar que se possa apontar no mapa.


Veio de um lugar que se sente no osso: a certeza de que o amor não é um direito, é uma aposta. E ele, coitado, nunca teve sorte nas apostas.


Ele cresceu ouvindo o barulho das coisas que não foram ditas. O silêncio era a língua materna. E ele aprendeu a falar com as mãos, porque a boca, a boca só servia para o que era útil: pedir, responder, sobreviver.


Não havia sobrenome para carregar. Não havia história para contar. Não havia retrato na parede para lembrar de onde vinha. Então ele fez de si mesmo a própria origem. Construiu-se tijolo por tijolo, músculo por músculo, feito com a fúria de quem não teve colo e decidiu que não precisaria de nenhum.


Mas o corpo, o corpo é mais sábio que a vontade.


O corpo dele lembra o que a mente esqueceu. Lembra o frio, o vazio, o instante em que ele percebeu que o mundo não vinha salvar ninguém. Lembra a sensação de ser pequeno num quarto grande, sem voz, sem vez, sem braços.


Então ele fez dos braços uma fortaleza.


Protegeu-se com cordas, com equipamentos, com a certeza de que a segurança é uma coisa que se constrói. Ele não confiava no amor. Confiava no nó. Confiava na ancoragem. Confiava no que podia ver, tocar, testar.


Até que Ela chegou.


E ela, ela não era um nó. Ela era uma pergunta. Uma pergunta que não tinha resposta técnica. Uma pergunta que pedia algo que ele não sabia dar: a presença sem ação. O silêncio sem solução.


Ele a amava. Amava com uma intensidade que o assustava. Porque amar, para ele, era o prenúncio da perda. Cada vez que ele se entregava, o corpo lembrava: "isso vai acabar. tudo acaba. tudo foi embora."


E ele se preparava para o fim antes mesmo do começo.


Não porque quisesse. Mas porque a vida, a vida lhe ensinou que o amor é uma coisa que se vai. Que o colo que a gente encontra pode ser arrancado. Que a pessoa que a gente ama pode simplesmente... não estar mais.


Então ele segurava com força demais. Segurava como quem segura a própria existência. Porque, para ele, a existência sempre foi uma corda que ele mesmo amarrou. E ele não confiava que outra pessoa pudesse segurar a outra ponta.


Ela pedia que ele soltasse um pouco. Que confiasse. Que se permitisse cair.


Mas ele, coitado, ele olhava para o abismo e via todas as quedas que já teve. Via o instante em que o chão sumiu. Via o silêncio que não respondeu. Via a mão que se soltou.


Ele não podia cair de novo. Não ia sobreviver a outra queda.


Então ele ficou na borda. Ofereceu a mão, mas não deu o salto. Ofereceu a presença, mas não a alma. Ofereceu o corpo, mas não o coração inteiro.


Ela sentia a distância. Ela sentia que ele estava ali, mas não completamente. Que ele a amava, mas com um pé na porta, sempre pronto para ir embora antes que ela fosse.


E ele, ele não sabia que essa distância era a maior das perdas. Que, ao se preparar para a partida, ele já estava partindo.


Ele pensava que amar era proteger-se. Mas amar, amar é desproteger-se. É deixar que o outro veja o que ninguém viu. É confiar que, mesmo vendo tudo, o outro vai ficar.


Ele nunca teve a chance de aprender isso. Ninguém lhe ensinou que o amor pode ser um lugar onde a gente descansa. Para ele, o amor sempre foi um lugar onde a gente se prepara para a despedida.


Mas Ela, ela não era uma despedida. Era uma chegada.


E ele, que nunca chegou em lugar nenhum, precisava aprender a ficar.


... coisas sobre Ele

Ele está disposto a aprender a amar de um jeito que ele nunca aprendeu?


Ela está disposta a esperar enquanto ele aprende — sem se perder no processo?


Se a resposta for sim para ambos, há futuro.


Se for não para qualquer um dos dois, o amor não será suficiente.


Porque amor, sozinho, nunca é suficiente. O que sustenta o amor é a coragem de mudar.


... coisas sobre Ela e Ele

A tristeza


Tristeza é um sentimento horrível,
Uma emoção natural que sinaliza,
Vontade de se alegrar parece impossível,
Mas o tempo aos poucos tudo cicatriza.


Processar as perdas e frustrações
Gera diminuição de energia
Deve-se focar em hábitos e ações
Para aumentar o nível de alegria.


É um processo de emoção natural
Desencadeada por uma perda maior
Com impactos biológicos anormais
Afetando até a imunidade sem dó.


Todavia, a tristeza é falsa energia,
É preciso mudar a perspectiva então,
Tirar o peso e buscar mais alegria,
Desnudar-se de toda melancolia, ou não.


A alegria chega e acaba a tristeza,
Dissipa as energias da melancolia.
Aumenta a formosura e a beleza,
Finalizando com toda essa agonia.


Raimundo Nonato Ferreira
Julho/2026

de um Coração de Mulher
Helaine Machado
Dentro do peito de uma mulher
existe um universo inteiro,
um silêncio que grita,
um sorriso que às vezes esconde
tempestades.
Seu coração
não é apenas feito de amor,
mas também de cicatrizes
que o tempo deixou
como marcas invisíveis.
Há dias em que ele floresce
como um jardim na primavera,
cheio de sonhos,
de esperança
e de luz.
Mas há noites
em que tudo se transforma em caos.
As pétalas caem,
os sentimentos se confundem,
e lágrimas silenciosas
molham a alma.
O coração de uma mulher
é forte como rocha
e frágil como cristal.
Ele ama,
perdoa,
se quebra
e mesmo assim continua batendo.
Porque no meio do caos
sempre existe algo
que a faz renascer:
a esperança
de que um dia
seu coração volte a florescer. 🌸
Helaine Machado

Depois da Noite de Prazer
Helaine Machado
Depois da noite de prazer…
fica o silêncio.
Um silêncio cheio de lembranças,
de toques que ainda vivem na pele,
de respirações que ainda ecoam
no fundo da alma.
Os corpos se afastam,
mas o calor insiste em ficar,
como se cada gesto
se recusasse a ir embora.
Ainda sinto você
no espaço vazio do lençol,
no cheiro que ficou perdido
entre o agora e o que já passou.
Foi mais que pele…
foi entrega,
foi intensidade
que não cabe em palavras.
Mas o depois…
ah, o depois sempre revela.
Revela quem fica,
quem some,
quem transforma o instante
em algo que valeu a pena…
ou só em mais uma lembrança.
E entre o desejo que ainda arde
e o silêncio que responde,
fica a pergunta que ninguém diz:
foi só uma noite…
ou foi você?
Porque o corpo pode até esquecer,
mas quando toca a alma…
nunca é só prazer.
Helaine Machado

O tempo é um relógio que não para,
mesmo quando a alma pede pausa.
Ele segue, firme, marcando ausências,
levando embora o que não volta mais.
Mas também traz novos começos,
mesmo quando o coração duvida.
Porque o tempo não é só partida—
é, também, a chance de recomeçar.
Helaine Machado

Câncer de mama
Helaine Machado

No silêncio de um susto,
o corpo fala o que a alma teme ouvir.
Um toque diferente, um sinal—
e a vida pede coragem para seguir.
Não é só dor…
é também luta, descoberta e união.
São mãos que acolhem,
abraços que fortalecem o coração.
Cada mulher carrega em si
uma força que o medo não vê,
porque mesmo em meio à incerteza
existe esperança pra florescer.
Cuidar de si é um ato de amor,
é se olhar com atenção e verdade—
porque a prevenção salva vidas
e transforma a realidade.
Helaine Machado

Câncer de próstata
Helaine Machado



No silêncio que muitos guardam,
existe um cuidado que precisa nascer.
Não é fraqueza olhar pra si—
é coragem de viver.
Entre medos e preconceitos,
há um corpo pedindo atenção,
um sinal que não deve ser calado,
um gesto simples de prevenção.
Ser forte também é se cuidar,
é quebrar o silêncio, falar,
é entender que o tempo é precioso
e a vida merece continuar.
Porque o verdadeiro homem
não foge do que precisa enfrentar—
ele se escolhe, se protege
e aprende também a se amar.
Helaine Machado

Que neste dia, mesmo nublado,
a luz encontre um jeito de te abraçar.
Que o céu cinza não pese no peito,
mas te ensine que até as nuvens passam.
Que haja calma no que você não entende,
força no que você precisa enfrentar,
e fé — daquela silenciosa —
que sustenta mesmo sem você perceber.
Porque nem todo dia precisa ser bonito por fora,
quando Deus já está cuidando de tudo por dentro.
Helaine Machado