Carta a um Amigo Detento

Wittaratambém é um planeta fictício … porém real, porque é baseado nele.

Um pouco sobre o planeta Wittara: há um anel luminoso de lanternas que circunda o planeta, acendendo-se ao som da música, formando uma trilha dourada de fogo que brilha delicadamente, sinalizando a presença do Charmander, a pequena criatura de fogo que habita esse mundo.

Wittara também é um planeta fictício … porém real, porque é baseado em um artista que admiro.

Um pouco sobre o planeta Wittara: há um anel luminoso de lanternas que circunda o planeta, acendendo-se ao som da música, formando uma trilha dourada de fogo que brilha delicadamente, sinalizando a presença do Charmander, a pequena criatura de fogo que habita esse mundo.

Importância de um Pai
Hoje é um dia especial, pois celebramos um dos momentos mais significativos do ano: o Dia dos Pais. E, neste dia, não consigo deixar de refletir sobre o quão essencial é ter a presença de um pai em nossa vida.
Um pai é aquele que transmite confiança e segurança. Assim como a mãe, ensina valores que carregamos para sempre. Ele nos incentiva a acreditar em nós mesmos, mesmo quando duvidamos, e se torna mais que um protetor: um amigo.
Na infância, mesmo depois de um dia cansativo, ele se ajoelha ao nosso lado para ajudar com o dever de casa.
Na adolescência, consola nossas primeiras desilusões amorosas, oferecendo o ombro e a certeza de que “tudo vai passar”.
Na vida adulta, vibra e chora com cada conquista, e sofre junto a cada derrota.
Esse é o pai de verdade: aquele que, independentemente das circunstâncias, está presente. O herói que não veste capa nem vive nas histórias em quadrinhos, mas que enfrenta o mundo para estar ao nosso lado. O pai que segura a mão do filho até o fim, mesmo que não torça para o mesmo time ou pense igual.
Essa é a importância de um pai. Por isso, hoje, deixo um beijo para todos os pais pelo seu dia, e um beijo e um abraço para o meu pai — o meu querido Café — que sempre esteve presente, fez tudo por mim e minhas irmãs e, hoje, faz o mesmo pelas netas.
Feliz Dia dos Pais, meu herói da vida real!


C. N

Havia um marceneiro muito antigo e bem conhecido na região
Era um excelente profissional
Ela abria bem cedo sua marcenaria tinha um funcionário que a anos trabalhava com ela
Um dia um garoto de 11 anos chegou na porta de sua marcenaria pedindo que lhe desse um trabalho só pra que ele ajudasse sua avó que já estava cansada idosa
O aquele marceneiro antigo é experiente disse
Desculpa garoto já limpamos a oficina só na próxima sexta
O garoto agradeceu e foi embora com semblante triste
O velho marceneiro observou a cena e voltou ao trabalho
A semana passou e já na sexta feira o velho marceneiro disse ao seu funcionário não limpe a oficina
O funcionário nada disse se arrumou despedindo disse
Até segunda feira chefe
O velho marceneiro ficou em pé na porta de sua oficina tomando seu café e observando
Quando lá longe o garoto despontou correndo
E aos gritos dizer
Não limpa não limpa a sua marcenaria
Com a respiração forte e acelerado chegou ao velho marceneiro e disse
então, cheguei a tempo
O velho marceiro apontou para a vassoura e a pá ao lado da bancada de trabalho e disse não mexa nas máquinas varra e recolha o pó coloque nos sacos leve os sacos para os fundos da marcenaria
Sim senhor! sim Senhor!
E já começou seu trabalho de limpeza
Passado um bom tempo o garoto chegou ao velho marceneiro e disse
Senhor tem mais alguma coisa pra arrumar terminei com o pó
O velho marceneiro pegou uma caixa com muitos pregos e parafusos e derramando na bancada disse ao garoto
separe os pregos dos parafusos
Passado um tempo já escurecendo a tarde o garoto chegou ao velho marceneiro que estava sentado do lado de fora da marcenaria
Acabei!
Tem mais?
O velho marceneiro olhou e percebeu que o garoto havia limpado as máquina e o chão recolhido o pó separado os pregos dos parafusos por tamanho
O velho marceneiro sem dizer nada pegou um dinheiro de um dia de trabalho e deu ao garoto que
Ficou tão feliz que se despedindo saiu correndo e foi pra sua casa feliz alegre
O velho marceneiro percebeu que aquele garoto era diferente e especial
E assim foi veio a semana e por fim a sexta feira e o garoto chegou antes do horário do fim do expediente
O velho marceneiro estava dando acabamento em uma peça e o garoto observava atentamente
O velho com uma plaina a finalizar uma peça
Então disse ao garoto
Gostaria de tentar?
O garoto disse eu consigo eu vi você fazendo e aprendi
O velho entregou a ferramenta e explicou como funciona e disse vai tenta!
O garoto com calma e muita atenção segurava firme a plaina e deslizava sobre a peça até que finalizou o acabamento com perfeição
O velho marceneiro olho para seu funcionário que disse
O que tem que ser vem de berço chefe
O velho disse
Garoto sente ali no branquinho já vamos encerrar o expediente aí você poderá limpar a oficina ok!
O garoto sentou e esperou logo o funcionário se foi e o garoto fez exatamente como da última vez
O velho então disse
Filho onde você mora?
Moro depois do morro com minha avó e minha irmã senhor
O velho disse eu vou te levar em casa
O garoto ficou contente
Chegando lá conheceu a senhora avó do garoto
Conversando com ela
E disse seu neto e um bom garoto
Esforçado deixe que venha trabalhar na minha oficina pagarei o salário de um ajudante
A avó aceito o garoto satava de felicidade e dizia
Vovó eu vou poder te ajudar
Bom e assim o garoto foi trabalhar para o velho marceneiro que ensinou tudo o que sabia ao garoto que aprendia facilmente
Estudava e ao sair da escola mau comia e corria para a marcenaria
O tempo passou o garoto era já um rapaz o velho marceneiro já naobtrabalhava muito o funcionário aposentou-se
E o garoto tomava conta de tudo era como um filho para o velho marceneiro
Que tinha um grande orgulho daquele garoto que viu correndo em sua direção ao aos 11 anos
Não limpe! não limpe!
Agora olha o garoto trabalhando concentrado
Uma dos melhores marceneiro que já viu perfeccionista limpo e inteligente
As vezes só precisamos de uma oportunidade!


O velho marceneiro e o garoto
marcío H.melo

Sobre o Peso Invisível Que Habita os Ombros Mesmo Quando o Mundo Sorri


Há um lugar dentro de mim
onde os passos não se repetem,
mas continuam a ecoar,
como se cada som fosse a lembrança
de algo que nunca aconteceu.


A solidão não chegou como tempestade,
nem como rajada de vento
foi se infiltrando
nas frestas mais estreitas
da minha rotina,
ocupando o ar sem pedir licença,
até que respirar e tê-la perto
se tornaram a mesma coisa.


No princípio, imaginei que fosse ausência,
um buraco a ser tapado
com conversas, música,
ou o simples ruído de outros corpos passando.
Mas havia nela
uma densidade particular,
uma matéria invisível
que parecia moldar o contorno
de tudo o que me cercava.


Aprendi que a solidão não é
o silêncio ao redor,
mas o peso dentro,
uma pedra colocada onde antes
morava o impulso de chamar alguém pelo nome.


Ela é paciente,
ensina que o mundo se move
sem precisar de testemunhas,
que a respiração pode ser
a única prova
de que ainda se existe.


Falar comigo mesmo
deixou de ser confissão
e se tornou um rito
um pacto que mantém
o frágil edifício da mente
de pé no meio da madrugada.


Alguns dias ela me prende,
como corda atada à cintura,
puxando para um fundo que não se vê.
Outros, se espalha
como luz pálida sobre campos vazios,
onde cada passo que já dei
parece ter sido apagado pelo vento.


E sem despedidas,
permanece:
invisível,
inseparável,
uma presença imóvel
que me habita
com a mesma intensidade
com que o sangue habita as veias.

NUM CAFÉ, O TEMPO PAROU...

Trago comigo um amor em segredo,
que tem morada na minha ilusão;
amor sem nome, sem culpa, sem medo,
que veio do fundo da solidão!

Pintei seu rosto na tela da mente,
onde o amor, em silêncio, florescia;
a cor do afeto — sutil e envolvente —
tingiu de ternura a melancolia.

Vaguei nas ruas da perseverança,
em busca de algo que nunca se achou;
no rastro fugaz de parca esperança,
o amor calado mais fundo ecoou!

Um dia o vi — por acaso ou bruxedo —,
num café, e então minha alma se avia;
surgiu qual fosse um feitiço de enredo,
e pensei: “Será ela? Quem diria!”

O tempo parou — tremi de surpresa —
não era a mesma, mas lembrava tanto,
que meu olhar se perdeu na incerteza,
e até busquei conservar o encanto!

Mas, sem defesa, rendido à realidade,
voltei à vida, ao mundo real!
E então, sentindo uma estranha saudade,
amei — de novo — um amor sem final!

Nelson de Medeiros.

Bem-vindo...

⁠Uma ida sem volta é abrir um terreno fértil com uma faca amolada apontada para o coração,

o medo de ser deixado para trás impede as batidas perfeitas de acontecerem,

se deixarmos o passado com sinal vermelho perder a voz, então, será promissor no futuro os sentimentos idealizados na impressora três D,

portas fechadas, portais abertos, pedal pisado no seu máximo, essa é a hora de se preparar para o impacto.

Ontem, nós sabíamos um no outro.
Éramos um abrigo que se inventava em cada abraço, um mundo inteiro feito de pequenos gestos, de olhares que diziam mais que qualquer palavra.
Eu sabia o compasso da tua respiração e o teu sorriso sabia abrir todas as janelas do meu peito.
Fomos dois corpos dançando na mesma luz, fomos casa e tempestade, fogo e calmaria, fomos eternidades enquanto durou o instante.
Tudo em nós éramos grandes, urgente, como se o amor não soubesse esperar.
Mas o tempo, esse ladrão silencioso, foi apagando as luzes acesas em nós.


Primeiro, um beijo menos demorado.
Depois, um toque que se perdeu no caminho.
Até que um dia, sem perceber, paramos de procurar um ao outro na escuridão.


Hoje, caminhamos como dois desconhecidos com memórias brilhando nas mãos. O nosso amor, que já foi incêndio, agora é cinza que o vento leva devagar, e só resta o cheiro de fumaça na lembrança. Não houve briga, não houve grito, só o silêncio que cresce quando dois corações desaprendem a falar a mesma língua.


Te vejo de longe, e ainda reconheço o contorno do teu mundo, mas ele já não me pertence. O nosso caminho se cruza na memória, não mais na vida. E por mais que a saudade tente gritar, aprendi que não se chama de volta o que já se tornou passado.


Mesmo assim, quando fecho os olhos, ainda sinto o toque da tua mão no meu inverno, ouço o teu riso correndo pelo meu peito, vejo nós dois, imensos, construindo planos que nunca nasceram.


Ontem fomos universos. Hoje somos constelações distantes, cada estrela brilhando sozinha, lembrando que um dia fomos parte da mesma noite.


E, no fundo, é bonito e cruel perceber: há amores que não morrem, apenas se transformam em eternas lembranças que nos acendem por dentro toda a vez que a solidão sopra.

Inventário do que sobra


A vida caminha como um corte lento,
não sangra de uma vez,
apenas pinga,
gota após gota,
sobre o chão rachado dos dias.


O céu, cansado,
arrasta nuvens como quem arrasta correntes,
e o vento já não sopra para refrescar,
mas para lembrar que tudo se move
inclusive nós,
mesmo quando fingimos ficar.


O amor é um hospedeiro ingrato:
entra sem pedir licença,
revirando móveis,
quebrando louças,
e parte deixando o eco das conversas
que nunca tivemos coragem de ter.


No fim,
o que sobra cabe numa mão fechada:
um punhado de lembranças,
dores de segunda mão
e a certeza amarga
de que nada do que tocamos
se mantém inteiro por muito tempo.

Rainha Amina.
Tinha título de princesa, mas não tinha delicadeza,
seu trono era na sela de um cavalo e vestida de guerrilheira.

Sempre pronta pra uma guerra, era bruta até na força.
Vista como a mulher macho é o que diziam várias bocas.

Suas muralhas erguidas, Amina era benquista, com títulos averbados de guerreira colossal.
Suas conquistas pareciam um tratado de Tordesilhas, demarcando territórios, virou Rainha de Zazzau.

Amina❣️
✊💪👊⁠

Duas coisas me provocam uma quase infinita repulsa e vontade de fazer na vida da pessoa um verdadeiro inferno:


OPORTUNISMO e FALSIDADE (mentiras, dissimulação, etc...)


Essas coisas, juntas ou em separado, revelam o que HÁ DE PIOR em uma pessoa, em caráter, em ego, dentre outras coisas egoísticas...


Uma vez notando isso, já era, "pra pessoa"... o "eu" que ela conhecia desaparecerá, sem dó nem misericórdia.

A grandeza de um homem não se pesa em ouro ou títulos, nem se mede em centímetros ou reconhecimento.
Ela floresce na integridade de suas escolhas, na fidelidade silenciosa aos princípios que carrega.
Não somos lembrados apenas pelo que falamos, mas pelo rastro que deixamos na vida alheia, pelas ações que tocam sem alarde o cotidiano dos que nos cercam.
Ser grande é agir com honestidade quando ninguém observa, é defender o justo mesmo quando isso desafia o consenso, é oferecer respeito a todos sem esperar retorno.
O espelho do mundo não reflete palavras, mas gestos; não avalia intenções, mas revela o caráter. E é nesse reflexo silencioso que se mede a verdadeira estatura de uma alma.

Arquitetura de um Amor que Nunca Existiu


A dor nasce onde o silêncio é mais profundo
não como um grito, mas como um eco que nunca encontra paredes
e se espalha pelo corpo como uma febre que não arde
mas consome
um amor que nunca existiu
e ainda assim
me afoga.


No espaço vazio entre dois olhares que nunca se cruzaram
existe um universo colapsado em si mesmo
um peso invisível que prende os pulmões
e torna cada respiração um ato de resistência
eu bebo a ausência como quem bebe veneno
sabendo que é a única água que resta
e o gosto é de eternidade amarga.


A solidão é um animal faminto que dorme ao meu lado
sonha com pedaços do que sou
e acorda todos os dias para me devorar um pouco mais
há noites em que o teto é um céu sem estrelas
e mesmo assim olho para cima
como se pudesse ver teu rosto nas sombras
como se o impossível fosse apenas uma questão de fé
como se amar fosse um crime que escolhi cometer.


E quando penso que a dor não pode mais crescer
ela encontra um novo nome para si
e o chama de saudade do que nunca foi
saudade que constrói ruínas no meu peito
ruínas que cortam os pés de quem tenta atravessá-las
ruínas que ainda ardem como se o incêndio fosse ontem
e que me obrigam a morar no meio dos escombros.


O tempo passa e não traz alívio
apenas organiza a dor em camadas
cada lembrança inventada repousa sobre outra
como tijolos de uma casa que nunca existiu
e mesmo assim é minha morada
um abrigo de vento e sombra
onde minha pele é mapa
e cada veia um caminho que leva de volta à falta.


Há dias em que não sei se amo a ausência ou o que ela representa
se é você ou a ideia de você que me mantém vivo
porque até o vazio tem forma quando se insiste nele
até o nada pode ser abraçado se a noite for longa o bastante
e na arquitetura desse amor inexistente
sou ao mesmo tempo construtor e ruína
prisioneiro e guardião
morto e sobrevivente.

PAI
Tudo começou de maneira natural.
Existiu um olhar e uma união.
E, num momento especial, você planejou minha vida neste mundo incerto, sem perder a esperança de que o nosso mundo seria melhor, me ensinastes a viver com dignidade e iluminou meus caminhos obscuros com afeto para que eu o trilhasse sem medo.
Pode ser que nossas vidas não tenham sido como sonhamos.
Pode ser que você não tenha sido o pai que pretendia ser, e eu não ter sido a filha que pretendia ter.
Hoje tudo isso não importa, pois realizamos vários sonhos e com certeza nada disso existiria se um dia você não tivesse confiado numa vida, muitas vezes trabalhando dobrado, renunciando a seus sonhos em favor dos meus.
Neste momento procuro entre as palavras e só encontro uma:
Obrigada, Pai.
Obrigada por me acompanhar com carinho e estímulo, sempre procurando amenizar nossa ansiedade em cada telefonema ou rosto desanimado.
Obrigada também, pai, mesmo distante, me acompanha e continua sonhando, aqui e agora, em algum lugar muito bonito, sei que estás feliz pelas nossas vitórias.
Tua filha, Viviane Begnis

Quem?


Quem me tira o sono,
mesmo sem me tocar,
quem acende um fogo
que eu não quero apagar.


Quem aparece nos meus pensamentos
sem pedir licença,
e mesmo à distância
faz minha alma suspirar.


Quem é?
É o motivo do meu desejo,
é a vontade num beijo,
é voce e nem tenta negar.

O Último Caminho


Um dia, cansada de tanto sofrer,
De dores no corpo, da alma a doer,
Uma velha senhora falou, serena:
— Já não há sentido, só a dor me acena.


A luz que um dia brilhava em seu olhar
Se apagou no silêncio do seu esperar,
O riso de outrora tornou-se pranto,
E o desencanto soprou, leve e manso.


No espelho, viu rugas, histórias gravadas,
Misturando alegrias e mágoas passadas.
O tempo, implacável, a fez compreender
Que muito se tem… para no fim nada ter.


Na solidão, encontrou um abrigo:
Seu único e eterno amigo.
A Jesus contava segredos e dores,
Guardava lembranças de velhos amores.


Não desejava a morte, mas ela rondava,
E ao ouvido, baixinho, sussurrava:
"O fim é certo, não podes fugir",
Mas no outro lado haveria de sorrir.


Chegou, enfim, o grande dia,
A alma partiu, ganhou alegria,
Deixou o corpo, levou a esperança,
No abraço de Cristo, sua confiança.


O que houve depois, não posso contar,
Mas creio que Ele a foi encontrar,
Mostrando caminhos que ainda não vemos,
E que um dia, juntos, conheceremos.


Pois todos nós, no nosso tempo marcado,
Provaremos o riso, o choro, o fado,
Até que a vida, cansada, se renda,
E o grande mistério, enfim, se desvenda.

Morte do Artista

Quando morre um homem,
a vida segue no sangue,
à sombra das gerações,
na memória que existe,
na existência suprimida,
no eco da lembrança que persiste.

Quando morre um artista,
seu corpo é palavra,
acorde metafísico,
sua ausência,
presença indomável.

E no silêncio do século
sua alma repousa
até que outra mão desperte o imponderável.

Sua obra vira fogo,
matéria inextinguível,
atravessa o tempo,
se faz eternidade.

A Travessia do Ser
Há um tempo que não se mede em horas,


É o tempo da alma, que vem e demora.


É quando a vida exige sentido,


E o coração cansado grita sem ruído.


Crescer não é subir, é afundar primeiro,


É encarar o escuro, o próprio travesseiro.


Revisitar memórias, desatar os nós,


Ouvir a infância ainda gritando em nós.


A família — o primeiro espelho partido,


Amor e ferida no mesmo tecido.


Nos laços que curam também há dor,


Mas é nesse emaranhado que nasce o amor.


Despertar não é se iluminar inteiro,


É acender um canto por dia, por inteiro.


É morrer um pouco pra enfim renascer,


É escolher-se, mesmo sem saber.


A alma não grita, mas sussurra forte,


Guia nossos passos, muda nossa sorte.


E no silêncio entre um trauma e a cura,


Ela encontra a chave da ternura.


Não há mapa certo pra quem quer voltar,


Só o impulso interno de se reinventar.


A dor é mestra, a queda é semente,


E amadurecer é sentir conscientemente.


Então sigo, sem pressa, sem disfarçar,


Aprendendo que sentir é forma de estar.


Que viver não é vencer nem fugir,


Mas se permitir — e prosseguir.


CONCEIÇÃO PEARCE

Estar perdido nas nossas escolhas muitas vezes se assemelha a navegar em um labirinto sem mapa.
Cada decisão que tomamos pode parecer uma bifurcação, e a incerteza sobre qual caminho seguir pode ser angustiante.
Às vezes, olhamos para trás e nos questionamos se deveríamos ter tomado um rumo diferente, se as escolhas que fizemos nos levaram a um lugar que não esperávamos.
É importante lembrar que o processo de escolha é uma parte fundamental do crescimento e da autodescoberta. Cada erro e acerto nos ensina algo valioso, moldando quem somos e nos preparando para o que está por vir.
Encarar essa jornada com curiosidade e aceitação pode nos ajudar a encontrar nosso caminho, mesmo nas encruzilhadas mais complicadas.

Estou morrendo, mesmo estando vivo.
Estou vivo, mas morto por dentro ..
Um jovens tudo pela frente encontra-se no meio do universo dos seus pensamentos, sem saber a sua existência..
Preste a se matar e acabar de vês com está dor;
más tem uma força que fala filho, aguente mas um pouco, este processo vai acabar ..
Apenas creia e confia. Eu estou contigo 🙏🏾