Bom Mesmo e Ir a Luta Charles Chaplin

Ter diferenças só é algo...
que completa um grande e belo romance mesmo que seja ou não duradouro.

Muitas vezes a falta de atitude pode nos incriminar, e mesmo quando temos isso pode acarretar problemas. Então, como e quando fazemos o certo?!

Antes de procurar o próximo, procura a si mesmo, nada te traz mais força do que Si mesmo.

O que importa mesmo é que no final você será só minha somente minha.

A vida é assim mesmo, parceiro... Seja forte.

Guerreiro é assim mesmo, nunca desistir...

E o parzer da compania nos motiva a ter com nós mesmo o bem estar.

“ Só terão acesso à minha biografia o dia em que eu resolver escrever sobre mim mesmo” !

E mesmo não querendo, mesmo chorando, sofrendo, sorrir é a única saída. Mostre-se forte, rapaz. Eu sei que você é capaz. Tristeza, assim como a felicidade, é passageira, fugaz.

Quando as lágrimas escorrem no meu rosto é porque eu mesmo me coloquei no sofrimento.

[…] E com o coração apertado, exausto, cansado. Sabendo o que pode acontecer, o vai acontecer. Mesmo depois de tanto sofrimento, tanto choro, tanto lamento. Depois de tantas tentativas frustadas, dolorosas. Quando você aparece crio a mesma ilusão, de que um dia vou ser feliz ao teu lado. Tenho a miragem semelhante, todas as vezes que você se aproxima de mim, dizendo ”eu te amo”, dizendo que és meu, que sou teu, realmente, sou teu. Engano meu. Eu até tento não acreditar mais nas palavras das pessoas, mas não, continuo a ser tolo, acreditar em cada ”eu te amo” que me dizem, crendo, principalmente naqueles que eu esparava ser de coração. Não são. Mas a ilusão na qual acreditamos hoje é o reflexo próprio de um futuro pacifico, e quem sabe será. Mas tenho medo de que chegue o amanhã, sendo hoje novamente.

Nem mesmo as piores circunstâncias devem gerar lamentos ou perda de fé, pois não fossem elas, jamais reconheceríamos os melhores amigos!

Voar
voar pra dentro de si mesmo
voar pra longe do seu eu
voar como quem quer partir..
voar como quem quer chegar...
vôos razantes na essência do ser
vôos distantes das misérias humanas.
Voando leve como as borboletas
voando veloz como os gaviões
De flor em flor, com o beija-flor
solitário como as águias
Voar em busca dos verões como as andorinhas
Voar sem asas no inverno dos pinguins.
Voando em conjunto com as abelhas
e em vôo suicida do zangão.
Voando errante
até que nos recolham as asas.

É amor.. acho que é você que coloca doçura e ao mesmo tempo, frieza nas pessoas.

E tudo que a gente deseja mesmo para si próprio, é um amor correspondido.

Mesmo que eu não fale, não demonstre, eu ainda sinto

"Mesmo que eu mentisse ainda estaria falando a verdade as minhas mentiras são fatos que vocês não queira acreditar, é a verdade."


28/01/2012

Faça sempre a diferença, mesmo estando entre iguais.
Depois serão notadas as sementes que você plantou e não
o meio em que você viveu.

...era amor, mas não o tinha.

Ao longo da estrada surge milhões de pedras, mas a gente mesmo estando cansado arruma um jeito de se desviar delas. Penelope não era diferente, só não era igual. Era parecida, mas não igual. Era a advertência, mas nunca o crime. Era o trânsito, mas não chegava ser a monotonia. A garota era a dança, mas nunca se mexia. Era a música, mas não era melodia. Era o som, mas não ouvia. Penelope não era um nada, só não era tudo. Na estação de trem ela também se perdia, apenas não se achava, corria por entre a multidão perguntando freneticamente: Me ajudem, não consigo me achar! Ela só não era a felicidade porque já era a tristeza antes mesmo de nascer. Nasceu numa quarta-feira chata parecida com as outras. Nasceu num quarto sem graça e pequeno com quatro mulheres berrando em seu ouvido pequeno: Oh Glória! É uma menina. Onde estava o pai, não sei, mas desconfio. Devia estar engravidando outra moça assanhada. Mundo perdido. Penelope gostava de chuva, mas nunca se molhou. Penelope gostava de praia, mas nunca a conheceu pessoalmente, só pelos quadros mal feitos de seus avós. Penelope tinha cabelo ruivo, mas nunca se olhou no espelho, não sabia o quão era bonita. Era bonita, mas nunca soube. Era moça, mas não sabia. Pensava ser doença, e sempre morria de medo todo mês. Sorria, às vezes, mas não sabia bem o motivo. Sorria por apenas sorrir. Gostava de ler, mas nunca lia. Amava escrever, mas não sabia direito o que por no papel. Tinha certeza, mas nunca arriscava. Penelope era filha de burguês, naquela época deu a entender que queria o mundo, pois então, foi presa num mundo fútil. Roupas em primeiro lugar, inteligencia e livros lá pelo final. E assim movia o mundo naqueles tempos. Era inteligente, mas não se concentrava. Era discreta, e era mesmo discreta. Gostava de circo e cinema, então correu, correu o mais rápido possível. Contemplava a platéia, e então começou a não fazer mais parte dela, e sim, mostrar que também tem algo pra expor, sua beleza interior, seu lado artístico foi desempoeirado. Penelope nunca soube, mas também nunca quis saber.

A idade é um rótulo, para que os olhos classifiquem,
antes mesmo que o coração.