Bom fim de Semana Amiga

⁠A VIDA é o maior evento do mundo, com começo, meio e fim. Só não tem datas e horários precisos.

refletir? problemas vem problemas e vão, tudo vai e tudo volta. Amar é um ciclo sem fim, que no final sempre ira voltar, amores? oque seria amar? Se machucamos quem mais amamos? porque tudo seria uma consequencia de erros meus? respostas sem perguntas e perguntas sem respostas, amar seria um problema? porque? oque tem de mal amar? NADA. Apenas amar quem nn amamos q e o real problema, amar um amor q nunca ligou pra vc, nn e amar de verdade. Tudo q nn e reciproco se torna um pesadelo sem fim. Porque no final nuca amamos alguem de verdade, amamos apenas os comecos, e pulamos logo para o fim.

⁠Há caminhos que parecem bons,
mas no fim, perdem a razão.
(Proverbios 14:12, sussurra a revelação…)
Nem toda proposta é salvação,
às vezes, é só distração.
A alma ansiosa corre atrás
do que brilha, mas não traz paz.
Mas o que é propósito…
Ah, isso não muda jamais.
O propósito é como raiz:
invisível, firme, fiel.
Ele te chama em silêncio,
mesmo quando tudo é cruel.
Na psicologia, é identidade.
Na fé, é chamado eterno.
É ponte entre a dor e a verdade,
é fogo que aquece no inverno.
Propostas vêm e vão — convite, vaidade,
mas o propósito é promessa,
escrito com luz na eternidade.

⁠A Beleza da Maturidade

Por fim, a maturidade no amor é a sabedoria de entender que nem tudo são flores, mas que as tempestades também fazem parte do caminho. É a capacidade de dialogar, de perdoar, de crescer juntos e de aceitar as imperfeições um do outro.

É saber que o amor se transforma, se aprofunda e se renova com o tempo, e que os desafios servem para fortalecer ainda mais a união. A maturidade traz a clareza de que o amor não é um conto de fadas, mas uma construção diária, feita com paciência, compreensão e muita vontade de fazer dar certo.

Em suma, quando o amor se pauta no companheirismo, na reciprocidade e na maturidade, ele se torna um porto seguro, um refúgio e, acima de tudo, um caminho de crescimento e felicidade para ambos. É a beleza de se encontrar no outro, sem deixar de ser quem você é.

⁠"Você é a minha estrela no céu escuro, a minha luz no túnel sem fim. A distância pode separar nossos corpos, mas nunca nossos corações. Cada batida do meu coração é um grito silencioso de amor por você. A saudade é um peso que eu carrego com orgulho, pois sei que é o preço de amar alguém tão incrível. Mas é nos momentos mais difíceis que sinto sua presença ao meu lado, como um sussurro suave que me diz 'eu estou aqui'. Eu te amo mais do que palavras podem dizer, mais do que qualquer poema pode cantar. Você é a minha vida, a minha razão de ser. Sem você, tudo seria vazio e sem sentido. Com você, tudo é possível, tudo é lindo." 💕💫

⁠Sobre dor...

A dor de viver é um peso que vai se arrastando, sem fim. Cada passo parece uma montanha que se ergue à frente, intransponível, e mesmo respirar, esse ato simples e essencial, dói. O ar entra pelos pulmões, mas não traz alívio. Ao contrário, ele parece carregar um fardo invisível, uma pressão que se acumula dentro de nós. O coração bate com força, mas não há alegria nessa pulsação. Só há uma ausência, um vazio que consome.
Existir dói porque, muitas vezes, a vida não faz sentido. O tempo passa, mas as feridas não se fecham, e cada lembrança, cada pensamento, é uma lâmina que corta mais fundo. O peso das escolhas, as promessas quebradas, as esperanças frustradas… Tudo isso se mistura num amontoado de memórias que se tornam ainda mais dolorosas à medida que o tempo se arrasta.
É difícil manter a sanidade quando tudo o que se quer é desaparecer, sumir daquilo que, paradoxalmente, chamamos de "realidade".
O simples fato de estar vivo se transforma numa luta constante contra a própria existência, como se a própria respiração fosse um lembrete cruel de que, para continuar, é preciso suportar a dor.
Viver, em alguns momentos, é como carregar uma cicatriz que nunca cicatriza, uma ferida aberta que não se cura. E as noites, essas noites intermináveis, parecem se arrastar, como se o tempo estivesse contra nós, nos empurrando sempre mais fundo nesse abismo de sensação de que nada importa. E talvez, por mais que tentemos, nunca seremos capazes de escapar dessa prisão silenciosa, que é o simples fato de estar aqui, agora, vivendo.

⁠No fim, a gente não precisa entender tudo.
Só confiar que até o escuro, faz parte do caminho pra luz.

⁠Quando uma igreja decide negar amor e justiça as vítimas de abuso a fim de preservar reputações institucionais ou vocacionais, com toda certeza, essa igreja vive uma perversão do Evangelho do Reino.

Meu pai partiu nos meus braços e ali eu sentir a dor maior desse mundo uma dor sem fim...
Pai daria tudo pra te ter aqui ouvir a sua voz as suas histórias você era tudo pra mim eu nao sei se consigo seguir sem você.⁠

A hora de começar é agora. Quando será o fim, não sabemos, mas esse dia chegará. Por isso, aproveitemos cada oportunidade, fazendo o que precisa ser feito

⁠Cronica “Seu pai não sei ler”

Era fim de tarde quando, na pressa dos dias que a gente já não vive, apenas atravessa, mandei uma mensagem de texto para meu pai pelo WhatsApp. Algo simples, corriqueiro, como quem diz “tô indo”, “compra pão”, “te amo”.

Passaram-se uns minutos. Chegou um áudio. Apertei o play, distraído — e fui parando, devagar, como quem freia diante de algo que nunca deveria ter passado batido. Do outro lado, a voz dele. Firme, mas doce. E, entre pausas que diziam muito, ele soltou a frase que carrego até hoje como cicatriz:
“Filho, fala por áudio, por favor... seu pai não sei ler.”

A frase veio seca, sem rodeios, sem drama. Mas bastou para me desmontar por dentro. Naquele momento, percebi que a ausência das letras tinha um nome, um rosto, e mãos calejadas: meu pai.

Ele, que desde novo trocou cadernos por tijolos. Que largou a infância para vestir o avental do trabalho e o peso de uma casa inteira nas costas. Nunca teve tempo de ser aluno. A escola da vida o esperava com lições duras e sem recreio.

Mesmo sem saber ler, meu pai sempre foi sábio. Sabia interpretar silêncios, somar esperanças, dividir pão e multiplicar amor. Ele escrevia com gestos. E ainda que seus dedos nunca tenham deslizado sobre uma página, eles desenhavam o mundo com dignidade — cada parede erguida, cada telha assentada, era uma frase inteira dizendo: “eu estou aqui”.

Nunca vi meu pai se envergonhar por não saber ler. Mas percebi, nas entrelinhas dos dias, a solidão de quem vive num país onde tudo grita por letras. Placas, receitas, contratos, celulares... O mundo exige leitura. E quem não a tem, acaba empurrado para a margem — como se fosse menos, quando, na verdade, é mais: mais forte, mais lutador, mais humano.

Meu pai é daqueles heróis que não cabem nos livros, porque ele é o livro. Sua vida, cada capítulo, é aula de resistência. Nunca frequentou uma sala de aula, mas me ensinou tudo que importa: respeito, esforço, afeto e verdade.

Hoje, quando falo sobre alfabetização de jovens, adultos e idosos, penso nele. E em tantos outros “seu João”, “dona Maria”, “seu Antônio”, que a sociedade esqueceu. Alfabetizar não é apenas ensinar letras; é devolver a voz a quem só foi ouvido por áudio.

Se um dia eu tiver filhos, e eles me perguntarem quem me ensinou a ler a vida, responderei com orgulho: foi meu pai — mesmo sem saber ler.

⁠O melhor meio de resistir ao diabo é destruir o que resta do mundo em nós, a fim de erguer para Deus, sobre suas ruínas, um edifício todo de amor. Então devemos começar, nesta vida passageira, a amar a Deus como amaremos na eternidade.

⁠Um país que constrói fábricas, mas destrói valores, fabrica o seu próprio fim."

No fim das contas o mais importante é deixar as pessoas melhores de como as encontrou. E na real mesmo é o que ainda faz sentido nessa vida.
...SERVIR!!⁠

⁠Felicidade clandestina

É expressar os meus sentimentos,
O pôr do sol que observo todo fim de tarde,
É o choro de felicidade por superar algo que poucos sabem.
Libertar meus medos,
Ser feliz com o processo .

"Aprender é uma jornada sem fim, e cada passo é uma conquista!"

⁠As coinscidências que aconteceram, foram resultados do meu esforço a fim de te ver ao menos um instante.

⁠A vingança é uma prisão com uma faca na mão
Com um fundo de solidão
E um fim sem exploração

⁠O incompreendivel mar
Que será que vai se acabar
Será que o fim eu vou achar
Será que eu posso me gabar
Ou me ódiar
De um dia encontrar e se perder em alto mar

⁠Errar é parte do caminho, não o fim da jornada. Persista, mesmo na trilha árdua e cansada. Supere os obstáculos, creia no seu valor.
A vitória aguarda quem persiste com ardor.

Livro: O Respiro da Inspiração