Bolero de Ravel Carlos Dummond de Andrade

⁠EXISTO quando DESISTO de SER quem NÃO SOU!

⁠PENSAR que um PROBLEMA não é um PROBLEMA é o pior de todos os PROBLEMAS...

⁠PERDE-se o SENTIDO da VIDA quando tentamos DAR um SENTIDO para ELA.

⁠o SENTIDO sem SENTIDO tira o SENTIDO da VIDA…

⁠o PESAR do não PENSAR é muito mais PESADO que o PESO do PENSAR...

⁠o COMPROMISSO com a VERDADE é o que
DEFINE o CARÁTER
do INDIVÍDUO...

⁠Mentiras são complexas pela natureza da narrativa do autor.

⁠O labirinto acompanha a vastidão.

Clareza pra Uns
Labirinto pra Outros⁠

⁠PRIMAVERA

"Enflora-se o arvoredo. É a Primavera.
Rosa rebentam álacres de flores
Bordam-se os vergéis e os arcos de hera;
E as andorinhas fazem seus amores.

Bandos de borboletas multicores
Passam no ar e o longo inverno passa...
Cantam as aves pelos arredores
E a natureza de festões se enlaça.

Desfaz-se o vôo da quadra fria e triste
E dos montes redobra alegre os flancos
A luz do Sol. Da neve nada existe.

Assim como esse inverno, bem quisera.
Também se fossem meus cabelos brancos
E voltasse-me a antiga Primavera."

Curitiba
2 de agosto de 1908

⁠Há mais beleza na cicatriz que na lisura.

⁠Aos amigos aficcionados por apostas, especialmente em período de eleições, que tal considerar mesmo remotamente que sempre "haverá um perdedor"? E que essa possibilidade é de 50% para cada um dos lados? A pior parte é que a maioria, mesmo refletindo sobre isto, já não pode voltar atrás. Lamento!

⁠Somos
Mensagem
Das Estrelas

⁠o AFETO nos AFETA. No entanto o EXCESSO ou FALTA de AFETO nos AFETAM NEGATIVAMENTE...

⁠"Eu não sou um homem erudito.
Não me debrucei sobre Machado, Zé de Alencar, Drummond ou Conceição Evaristo.
Eu só sinto.
Sinto tanto, sinto coisas que, se não externadas de alguma forma, matariam-me em um suspiro.
São só suplícios.
As vezes são súplicas por um amor que, sei que está morto, mas ao meu eu, é um Deus vivo.
Ressurreto, como o próprio Cristo.
Eu só sinto.
Sinto muito por ela não ver-me como eu a vejo, sinto por ela não compartilhar do meu delírio.
Ao leitor sou devaneios, loucuras, fantasias, mas todo aquele que me conhece sabe; sou sucinto.
Sou sozinho.
E não somos todos nós? Uns mais que outros, quando a carne, sempre acompanhada, não encontra em outra alma, um abrigo.
Quisera eu, que as lembranças passassem, como as águas serenas, do Velho Chico.
Lembro-me dos versos do grande Vercillo.
Quando em nosso abraço se fez um Ciclo.
E eu só sinto.
Sinto por não ser o que ela queria, não ser o sonho dela, não ser dela pela eternidade e não sair desse labirinto.
Talvez um dia, quando eu for só um espírito.
Quando eu for um poliglota da carne, e saber ler as curvas da beldade que é aquele corpo, como um papiro.
Ou talvez, quando eu for um sábio, letrado, talvez de posses, um homem rico.
Quiçá, talvez, quando eu for um homem erudito..."

⁠⁠Eu me pergunto se gostaria que meu nome fosse apenas uma assinatura em uma tela ou lembrado para sempre

⁠Sou um sujeito simples de uma vida composta.

⁠Não tenho compromisso com minhas ideias.

⁠O silêncio é algo mais amplo que a mera ausência de palavras.

⁠Quem petisca nunca mais deixa de arriscar.