Atirar
Nas Curvas do Destino -
Quando penso em ti sinto saudade
vontade de me atirar da ponte ao rio,
o que sinto, meu amor, na verdade
quando falo em ti, é dor e frio ...
Quando fixo os rostos que encontro pela vida,
que cruzam seus olhares com os meus,
só lembro a promessa em vão perdida
dos meus olhos só olharem para os teus.
Não esqueço, meu amor, aquelas tardes delirantes
em que vinhas de mansinho com ternura
e trazias a esperança de, um dia, sermos mais que amantes!
Descalço vou, sozinho, agora, traçando outro caminho,
talvez te encontre, um dia, pela vida, que loucura,
nas estradas ou nas Curvas do Destino ...
Não sei o que é pior, tomar coragem para se atirar no precipício ou depois ver que você não morreu; tanta coragem usada inutilmente.
Se alguém lhe atirar uma pedra, suba em cima dela e mire bem no crânio de quem lhe atirou a primeira.rsrsrs
Se você for atirar pedras em mim,
Mire para não errar.
Já atiraram tantas pedras em mim que eu nem as sinto mais.
Mas me tornei um grande construtor.
Porque com cada pedra que atiraram em mim, eu pavimentei meus caminhos, as estradas que percorri. Se você atirar sua pedra em mim, será apenas mais uma que colocarei na calçada da minha vida...
Pedras
Amar o próximo não é se atirar com ele no precipício.
Não é ser seu coadjuvante nas suas atitudes erradas.
Isso não é amar o próximo é ser tolo.
A vingança...
A vingança é um motivador perigoso,
Não podemos atirar flechas enquanto nos atacam,
Tão fácil desviar e seguir,
Tão fácil abençoar ao invés de odiar,
Tão fácil estender as mãos para aqueles que nos odeiam,
Se essas pessoas estiverem a beira de um precipício,
Vamos resgatar,
____ Mas como ?
Orando e desejando o bem,
Não precisamos dar o mesmo troco,
Basta fechar a boca para as formigas fugirem,
O troco é do SENHOR Deus,
Deixe que ele faça conforme suas leis,
Não somos advogados,
Não somos juízes,
Somos iguais aos olhos do Criador....
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
Atirar nos seus sonhos muitas vezes, pode tirar a sua identidade. Mudanças são necessárias para que você não desista, mas elas terão que partir de você.
Mesmo aquele que é o primeiro a te acusar e atirar pedras vai Ter que aceitar que você acertou quando a sua atitude salvar várias outras vidas.
Se durante sua caminhada você tiver que parar para atirar de volta todas as pedras que lhe são jogadas, você nunca chegará ao seu destino. Ignore as pedras, siga adiante... Mesmo se estiver machucado.
Ela deseja meu corpo nego🍷
Me permita beijar sua boca.
Acariciar teu corpo sem roupa,
me atirar sem medo e sentir toda
intensidade que queima no meu corpo
só de te olhar.
Sentir teu corpo e nele me afogar.
Sentir seu cheiro, seu gosto e me excitar.
Sentindo o pulsar de cada centímetro do teu corpo me impulsionar.
E minha alma louca a te desejar
Me permita na tua pele nega me realizar...
Somente matar o meu desejo, no teu corpo nego me saciar. Me permita passar as mãos, a boca, meu corpo inteiro queima meu nego agora eu vou te devorar.
Hoje
Permita-me ser ousado
Atirar-me em teus projetos
Sem medo do futuro
Dizer o sim hodierno
Dizem que o amanhã não existe
Então que o hoje se torne eterno
Cristo veio ao mundo também para mostrar que justo quem pode atirar a primeira pedra é justamente quem não a atira.
Se eu atirar no sol, posso atingir uma estrela.
Ter coragem não significa desprezar o medo e atirar-se à sorte ou ao azar. Ter coragem é transpor os limites do medo com prudência e convicção em seus atos.
Às vezes penso que escrever é um mistério, que, para desvendá-lo, devemos nos atirar ao desconhecido, assumir os riscos de uma aventura inesperada e alçar voo em um horizonte de possibilidades infinitas.
Sei que escrevo. E sinto. E vivo. E inúmeras vezes, morro e renasço, caio e levanto. Corro. E descanso. Sei que a poesia é sangue. Que a poesia é alma. É corpo. Coração. Respiração. E que nela, há inúmeros eus. Sim. Inúmeros eus. O eu que canta. Que dança. Que se esconde entre as flores e as palavras. Que brinca com os versos e se emociona ao ler cada pedaço da essência de cada um que se arrisca em suas aventuras.
Mas, sobretudo, é guerra. É o grito que brota no peito e sai na garganta. De todos. Dos cansados. Dos oprimidos. Dos desabrigados. Dos reféns e mantidos no seu cárcere. No cárcere. Presos em suas depressões. Com seus demônios. Assombrados. Com medo. E sendo assim, é o constante estado que se encontra entre a vida e a morte.
Da morte. Infinito estado de dor. Do frio. Do descaso.
E da vida. Da vida que sai das palavras e brilha como luz de vela no meio da escuridão. Que expande a aura da mais pura felicidade e faz frente a todos os vazios e os preenche. Da vida. Que brota dos meus dedos. Da ponta da caneta e, como mágica, sai impressa no papel branco. No papel branco, que agora, é a página de um livro, a carta para um amor, uma equação de matemática, uma lei da física. Ou uma frase inocente falando sobre o canto dos passarinhos e dos raios do Sol. Não sei. Só sei que é um mistério, e não sei como desvendá-lo. Felizmente!!!
