As Pessoas Sao como Ondas

⁠Infância

Sonhos
enormes como cedros
que é preciso
trazer de longe
aos ombros
para achar
no inverno da memória
este rumor
de lume:
o teu perfume,
lenha
da melancolia.

⁠Acusam-me de mágoa e desalento,
como se toda a pena dos meus versos
não fosse carne vossa, homens dispersos,
e a minha dor a tua, pensamento.
Hei-de cantar-vos a beleza um dia,
quando a luz que não nego abrir o escuro
da noite que nos cerca como um muro,
e chegares a teus reinos, alegria.
Entretanto, deixai que me não cale:
até que o muro fenda, a treva estale,
seja a tristeza o vinho da vingança.
A minha voz de morte é a voz da luta:
se quem confia a própria dor perscruta,
maior glória tem em ter esperança.

⁠Lágrima

A cada hora
o frio
que o sangue leva ao coração
nos gela como o rio
do tempo aos derradeiros glaciares
quando a espuma dos mares
se transformar em pedra.
Ah no deserto
do próprio céu gelado
pudesses tu suster ao menos na descida
uma estrela qualquer
e ao seu calor fundir a neve que bastasse
à lágrima pedida
pela nossa morte.

⁠Que palavras usar se a poesia já não tem sentido, tanto faz se rimar como ou não rimar, mem sei mais o que digo, só quero nesse deserto navegar até tudo ter esquecido.

Nessa ilha no meio do mar, bem longe do paraíso, onde o sol não consegue alcançar e já não lembro o som de um sorriso, já perdi a fé que alguém vá me encontrar, realmente estou perdido.

O coração teimoso insiste em me fazer lembrar, não sei porque faz isso comigo, quando começa acelerar, na verdade eu nem mais ligo, é sinal que a tortura vai recomeçar, é realmente dolorido!
09/08/20

⁠(a dor nos traz anseios
tolos – como fazer a Terra
voltar meses, anos atrás, como fez
aquele herói extraterrestre
do filme e do álbum de figurinhas
que juntos colávamos
em muitas manhãs de domingo –
ou olhar uma estrela
e imaginar que você
dorme em algum lugar
ali por perto –
e nos dá a medida do tempo
e continuamos sem entender
medida alguma, aguardando
o barco retornar de Delfos
para que possamos, também,
nos despedir definitivamente
desse nosso
bosque liliputiano)

⁠Eu costumo dizer, que a vida é como um cartão de crédito e cada um de nós no decorrer do tempo compramos varias e varias vezes, a felicidade.
Que na verdade é a unica coisa que realmente importa!
Mas como todo cartão de crédito, por maior que seja o seu limite um dia chega a fatura.
Eu costumo dizer, que a fatura nada mais é do que a Saudade
E quanto maior a quantidade de felicidade maior é a saudade!

⁠Uma rocha, era como eu sentia minha vida
Inabalável e muito sólida
Esses dias eu estava pensando
Que tudo estava desabando
Mas eu já tinha desabado
Estava totalmente acabado
Sempre tinha conseguido vencer a solidão
Vencer a tristeza, e atravessar a escuridão
Hoje não consigo mais
Me afundo cada vez mais
Não consigo me divertir
Só penso em partir
O sorriso desapareceu
E o choro floresceu
Os sonhos felizes
Viraram pesadelos infelizes
Os planos que estavam sendo construídos
Estão todos destruídos
Causei muita dor e sofrimento
E chegou a hora do pagamento
Estou pagando com a vida
E esse caminho só tem ida
Estou morto mentalmente
O corpo é o único sobrevivente
A todos que sofreram por minha culpa
Peço perdão e sincera desculpa
Isso não vai mais acontecer
Pois vou perecer
Já não suporto mais o peso
E estou completamente indefeso
A qualquer momento vou pagar
E o sofrimento vai acabar

⁠Não é o muito que faz alguém feliz e não é o pouco que faz alguém infeliz, mas sim como tratamos as coisas que podemos possuir no momento. Nunca pare de buscar o melhor para você, apenas nunca se esqueça de ser feliz hoje e agora com o que você possui nesse instante.
“Ocupe-se de pouco para ser feliz”
Tiago Tigre

Ao nascer já somos campeões, a tarefa mais difícil é permanecer como um, até o fim.
⁠

⁠A ansiedade a levava por becos escuros ,por ruas sombrias ,não viemos com um manual de como sobreviver aos nossos fantasmas psicológicos,de como trancar nossos monstros no armário ,não nascemos com passe livre ao analista,somos produtos falhos em uma sociedade singular.

-Rosa Branca-⁠

Como poderia
fazer a ponte
para chegar
até
o
Mar
O único pedaço d'água
deste mar
é tão pequeno
que mal escorre
dos olhos
verdes
como nossos
passados
que se descruzaram
e foram
pra tão longe
de
si
Entardeceres que me traziam
tanto alívio
só por saber
que a noite viria
e seu acalento
(a)calma(ria)
analfabetizava-me
sentindo com inteligencia
perfeita simetria
era o olhar
ao infinito
de meu ser
nada
sendo
tornando-me ser
de longe
a ti
próximo
Em frente à sua morada
sempre passo
passo a passo
vagas lembranças
do que não aconteceu
mas poderia
ah sim
deveria
Vacilo meu
nosso
talvez
pesar
peso
Mar..

Dei adeus a minha vida antiga
Para me encontrar com Deus
Não sei como isso soa pra você
Mas Ele me abençoa

Ele é do meu coração o hino
O Salmo deste peregrino
Vou te contar uma coisa, uma lenda
Mas Ele mora aqui nessa tenda

Minha liberdade é Sua escrava
Essa é a visão que eu tive
É assim que a escrava é livre

Os segredos da liberdade não são imperfeitos
Se eu tenho santidade? Eu digo: sim
E eu me sinto bem assim

⁠O abominável homem das trevas

Sombrio e obscuro,
ele navegava pelo asfalto da avenida
como quem veleja pelo concreto frio, cinza e duro da cidade.
Caminhava altivo e inexorável
os caminhos possíveis de seu pensar,
em ruinas, via o seu mundo inexplorável ruir a cada esquina.

Sentia suas dores mais intangíveis explodirem na escuridão à sua frente
e como um mensageiro da escuridão ele explorava o mundo de forma inabalável.
Em meio às trevas de sua existência embebidas de silêncios enormes
que lhe afagavam a face
penetrava o seu abismo mais profundo.

Feito mãos que penetram insensíveis as teclas de um piano e afagam sombrias as cordas de uma guitarra,
seus pensamentos mais sordidos ressoavam temerosos e solitários pelos acordes mais crueis e malignos daquela noite.

Ao caminhar por seus medos mais horrendos, se aprazia da amizade sincera que lhe ofertava a solidão, oprimido pelas sombras da noite retorcendo-se pelo caminho e beliscando o seu calcanhar, via, sentia,
a brisa da noite lhe afagar serena a face segundos antes do breu intenso da madrugada explodir em sua retina,
já turva e meio estorvada.

Enquanto percorria sozinho e intrépido os caminhos sombrios de sua escuridão revia os rumos prescritos em seu destino.
Ao passar pela avenida vazia,
via as luzes dos postes de iluminação se apagarem feito presságios.

O abominável homem das trevas caminhava sonoro, todos os dias,
pelas vias mais improváveis de sua quase morte
e bem em meio a percepção de sua inexistência
era acometido de uma euforia absorta e imponderável,
acometido de um prazer inexplicável.
A adrenalina lhe aprazia.
As trevas lhe aprazia.
A solidão lhe aprazia.
Nem mesmo a morte lhe metia medo.

Na escuridão, os seus olhos brilhavam feito estrelas raivosas
deslizando pelo céu infindo,
refletindo o brilho sagaz de sua impenetrável coragem.
Seu hábitat era a escuridão.
O ecossistema ao qual pertencia subsistia no caos à beira do quase fim.

⁠Sinto como se tivesse sendo jogada no meio do oceano, sem ninguém para me lançar uma boia salva-vidas.

⁠"O sucesso de cada pessoa depende de como ele trata seu cliente."

Você
Rosa do deserto é o como te vejo.
Tudo muito singular, e
Próprio de quem subverte.
A razão do seu toque quase inexiste, pois é único.
O florescer é particular e sentido como uma fênix.
O tom meigo, meio doce e feliz.
O cheiro é sem igual, é atração quando chega.
Com seus valores, tudo recai com o que há de mais simples.

⁠"Não é sobre o que falam e pensam a seu respeito, mas sim, como você reage diante disso tudo...
E tenho dito:
Juízes implacáveis e donos da verdade tem em todos os lugares."
scheilla Lobato

⁠Nas ruas, falam de superpoderes, mas não falam de como uma dose pode matá-lo.

⁠Olha como você tá mudada
Não quer mais saber de nada e nem ninguém
Parece que esqueceu até de mim também

⁠[…]pão de queijo
tem pra todo o gosto
gostoso como beijo,
grande, miudinho, simples, composto
e o cheiro, ah! exagerado por demais
janeiro, fevereiro, agosto
qualquer dia, mês, hora - são os tais!
de manhã e de tarde no café, disposto
é bão demais sô! Uai, é daqui das Gerais...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
14 de agosto de 2020 – Araguari, MG